Мы, граждане, привыкли с давних пор,Что каждая идея — есть идея,А кто-то там с фамилией Нильс БорСказал, что чем безумней — тем вернее…
Нет, Бор, ты от ответа не уйдешь!Не стыдно ли ученым называться?Куда же ты толкаешь молодежьПри помощи таких ассоциаций?!
Математики все голову ломают, как замять грехи,Кибернетики машины заставляют сочинять стихи,А биологи искусственно мечтают про живой белок,А филологи все время выясняют, кто такой Блок.
Мы все в себе наследников несем,Но ведь обидно, до каких же пор так?Так много наших ген и хромосомИспорчено в пробирках и ретортах!
Биологи — у них переполох,Их итальянцы малость обскакали:Пока они у нас растят белок —Уж те зародыш пестуют в стакане.
Математики все голову ломают, как замять грехи,Кибернетики машины заставляют сочинять стихи,А биологи искусственно мечтают про живой белок,А филологи все время выясняют, кто такой Блок.
Письмо
Полчаса до атаки,Скоро снова — под танки,Снова слышать разрывов концерт, —А бойцу молодомуПередали из домуНебольшой голубой треугольный конверт.
И как будто не здесь ты,Если — почерк невестыИли пишут отец твой и мать, —Но случилось другое —Видно, зря перед боемПоспешили солдату письмо передать.