Пока гигант еще на взлете,Пока лишь начат марафон,Пока он только устремленК зениту, к пику, к верхней ноте,
Но вряд ли астроном-старикОпределит: «На солнце — буря»,Мы можем всласть глазеть на лик,Разинув рты и глаз не щуря.
И нам, разиням, на потребуУверенно восходит он —Зачем спешить к зениту Фебу,Ведь он один бежит по небу —Без конкурентов марафон.
Но вот — зенит: глядеть противноИ больно, и нельзя без слез,Но мы — очки себе на нос,И смотрим, смотрим неотрывно,
Задравши головы, как псы,Все больше жмурясь, скаля зубы,И нам мерещатся усы.И мы пугаемся — грозу бы!
Должно быть, древний гунн — АттилаБыл тоже солнышком палим,И вот при взгляде на светилоЕго внезапно осенило,И он избрал похожий грим.
Всем нам известные уроды(Уродам имя — легион)С доисторических временУроки брали у природы.
Им апогеи не претили,И, глядя вверх, до слепотыОни искали на светилеСебе подобные черты.
И если б ведало светило,Кому в пример встает оно,Оно б затмилось и застыло,Оно бы бег остановилоВнезапно, как стоп-кадр в кино.
Вон, наблюдая втихомолкуСквозь закопченное стекло,Когда особо припекло,Один узрел на лике челку.