И вот — в нирване газовой лежит,Народего открытьем дорожит.
Но он не мертв, он усыплен, разбужен будет онЧерез века. Дремли пока, Жак-Поль де Кокильон!
А мы, склонив колени, глядим благоговейно.Таких, как он, — немного четыре на мильон!Возьмем, к примеру, Бора и старика Эйнштейна,Раз-два, да и обчелся — четвертый Кокильон.
Марш футбольной команды «Медведей»
Когда лакаютСвятые свой нектар и шерри-брендиИ валятся на травку и под стол,Тогда играютНикем непобедимые «Медведи»В кровавый, дикий, подлинный футбол.
В тиски медвежиеПопасть к нам — не резон,Но где же наши лапы нежныеДля наших милых девочек и жен.
Нам выпадает картаОт травмы до инфаркта.Мы ожидаем фарта,Мы — ангелы азарта!
Вперед, к победе!Соперники растоптаны и жалки, —Мы проучили, воспитали их.Но вот «Медведи»Приобретают свежие фиалкиИ навещают в госпитале их.
Тиски медвежиеНе выдержит иной,Но, в общем, мы — ребята нежныеС пробитою, но светлой головой.
Нам выпадает карта —От травмы до инфаркта.Мы ожидаем фарта,Мы — ангелы азарта!
А нам забили, —Не унывают смелые «Медведи»,Они не знают на поле проблем.А на могилеВсе наши мэри, доротти и сэдиПотоком слез зальют футбольный шлем.