— Ничего не могу. Вы меня гипнотизируете… — она хмурится и смотрит на него с подозрением. — Гипнотизируете…
— Хорошо, — кивает он.
Она тоже берёт его лицо в ладони, тоже гладит его щёки. У него тут же затуманивается взгляд, мутнеет, расфокусируется и его глаза закрываются сами собой, будто он собирается уснуть. Он следует за её руками, и Соль с каждым его движением головы, всё больше всхлипывает какими-то полустонами, потому что… ну вот же! Вот же все его чувства! Она ему нужна, нужна, нужна!
— Я сейчас тебя поцелую, — вдруг говорит он. — Не могу…
Он вдыхает, рвано и очень глубоко, в миг приближается, как будто с цепи сорвался, и так сильно припадает к её губам, что она невольно отстраняется, а потом сама подаётся вперёд. Они ловят губы друг друга с такой яростной решимостью, будто и правда верят, что это… последний раз.
На его губах соль её слёз.
Они не видят мир вокруг, они в своём, очень тесном и очень прекрасном мире, где не они, а Поэтичная С и Злой Король, делят друг с другом то, на что не способны Соль и Кайд.
Она хочет кричать, орать, вопить. Она так сейчас… любит! Момент этот любит, его любит, его руки и губы любит. Даже эта каморка — самое прекрасное, что есть сейчас в мире, лучшее место на земле. И пол, но котором она лежит, прижатая его телом — самая мягкая постель, какая может быть у девушки во время поцелуя мечты. В кудряшки в стиле Бейби забивается пыль и мука. Соль хватает ртом воздух в те редкие мгновения, когда он отрывается, чтобы терзать не губы, а шею, скулы, щёки. Ему мало одних только её губ, от которых, впрочем, и оторваться-то невозможно. Она пылает, она с ума сводит, и он не может поверить, что когда-то так легко отказывался от того, чтобы её целовать.
Соль распахивает глаза, когда понимает, что его рубашка уже расстёгнута, а её платье съехало так, что открыты плечи и ключицы. Он её возненавидит. Он этого не хочет.
Женская гордость. Проклятущая гордость, которая порой выходит тогда, когда не нужно. После слёз, истерик, после всего, ради чего вступает в бой. "Ты этого не хочешь!" — шепчет ему, по инерции зарываясь пальцами в его мягкие волосы и всё ещё покрывая поцелуями его шею и плечи.
— Ты этого не хочешь, не хочешь, — повторяет она, потому что хочет услышать обратное. Хочет, чтобы взял обратно все свои слова, и тогда она тоже возьмёт всё обратно.
— Не хочу, — он отстраняется. Целует кончик её носа, потом прикасается к губам, и поправляет на ней платье.
Она кивает и больше не смотрит на него. Сегодня она пойдёт в клуб и всё расставит по местам.
Настоящее
— Не уйду, — упрямо говорю ему. Он поворачивается ко мне лицом, без капюшона, без чёрных линз. Мой мистер Ли, смотрит на меня. — Это ты…
— Я, — он кивает. Встаёт мне навстречу.
Без рубашки. Без линз или очков.
— Я дура, да?
— Нет. Только… — он не успевает договорить.
— Почему ты это делаешь? С двух сторон на меня. Я же… Я же… надеялась…
— Соль, я не хотел, чтобы ты…
— Почему ты был везде? Почему ты был и в клубе, и в институте и тут, и стажировка… ты был везде. Ты — везде. Чего ты ждал? Чего хотел? Зачем издевался… А теперь мне совсем ничего не осталось. Ни разбойника, ни короля…
Он молчит. Он не понимает, что отнял у меня за один вечер сразу две мечты. В один вечер мистер Ли лишил меня всего, чем я жила последние недели. Потому что если мистера Ли мне любить нельзя, то и Тигра тоже. И я одна, могу только надеяться, что Прекрасный Принц ещё существует.
Ухожу, чтобы не наговорить лишнего, и в два счёта добираюсь до выхода. Мне хочется над крышами лететь, только бы покинуть это место как можно скорее. Хочется ветра и дождя в лицо. Благородный разбойник… Злой король…
Я сажусь на тротуар и жду, когда снизойдёт понимание. Понимание не снисходит.
Телефон в сумке брякает.
— Ксавье?
— Привет, — он хрипит. Заболел или пьян? Слышится музыка и голоса. — Сбежал… с вечеринки у себя дома. Как ты? Где ты?
— Я… сижу на тротуаре, — всхлипываю.
— Приедешь? Я всех прогоню.
— Нет, давай просто поговорим.
Я медленно бреду по тротуару, а в наушнике гарнитуры Ксавье рассказывает какую-то чепуху. Ксавье не понимает. Не понимает.
— Понимаешь?
— Что?
— Я влюбилась, Ксавье. Очень, очень сильно, — вздыхаю я. Стою на набережной, опираюсь об ограждение и свешиваюсь вниз так, что волосы касаются каменной кладки, и мне нравится за этим наблюдать. — Может волосы обрезать? Женские привычки, обрезать волосы, когда приспичит влюбиться. Я так влюбилась. Я дышать не могу…