- Да пошел ты! - Клим прижал машину к бордюру. - Где они?
- Пассажир пошел, по-моему, звонить.
- Сбегай, потрись рядом - может, чего узнаешь.
- Момент... - Стрема пулей вылетел из машины. Через несколько минут он вернулся. - Звонил в "Скорую", назвал адрес антиквара, зовут Сергей! выпалил он на одном дыхании.
- Вот видишь, а ты ныл.
- Я успокоюсь только тогда, когда книга будет у нас.
- Ага, отъезжают, - Клим оторвал взгляд от зеркала заднего вида. Теперь он от нас никуда не денется.
Они двинули за обогнавшей их "шестеркой".
- Дернул нас черт! - Скитович был не в духе. Машину он вел нервозно, то и дело кляня на чем свет стоит отвратительный городской асфальт. - Может, нужно было позвонить и в милицию?
- Обойдутся, - Гаркавый со страхом вспомнил, что чуть не назвал диспетчеру "Скорой" свою фамилию. Мысли его крутились вокруг фотографии. Чтобы не усугублять тревожное настроение друга, он решил пока о ней ничего не говорить. Но как долго можно хранить такую тайну?
И вообще, кому понадобилось фотографировать антиквара с книгой, и почему снимок оказался у тела убитого? Если убийство напрямую связано с книгой, то что убийцам известно о нынешнем местонахождении книги? Ответить на это он пока не мог.
- А что ты смотрел у него на теле? - глухо поинтересовался Скитович.
- Трупные пятна, - Гаркавый с трудом оторвался от мыслей о фотографии.
- Зачем?
- Чтобы узнать, хотя бы примерно, когда их убили.
- Узнал?
- Думаю, их убили поздно вечером: кровь в пятнах уже свернулась значит, смерть наступила больше чем восемь часов назад.
- Откуда ты этого нахватался? - Скитовича разговор о трупных пятнах поверг в еще большее уныние.
- "Путь воина". Когда-то баловался этим. Воин должен уметь не только убивать, но и лечить. Пришлось покопаться в медицине.
- По-моему, трупные пятна - это вовсе не медицина.
- Медицина. Только немного иная...
Хватить киснуть! - Гаркавый ободряюще похлопал друга по плечу. Подбрось меня до дома, а сам езжай к себе: отвези сумку и сиди, жди моего звонка.
Они остановились за квартал от дома Гаркавого.
- Выше нос! - Гаркавый ободряюще подмигнул другу. - Мы же никого не убивали.
- Ладно тебе успокаивать - не маленький, - Скитович через силу улыбнулся. - Звони.
Гаркавый кивнул и зашагал прочь от машины. Немного выждав, двинулся и Скитович.
У своего подъезда Гаркавый заметил черную "БМВ". Сердце тревожно екнуло.
Он оглянулся по сторонам: во дворе мирно резвилась детвора, у контейнера с мусором, размахивая руками, матерились дворники.
"А почему, собственно, она должна быть ко мне?" - подумал Гаркавый и решительно направился к подъезду.
Едва он поравнялся с "БМВ", как дверца машины открылась. Боковым зрением Гаркавый увидел вылезающего из-за руля молодого мужчину. Он ускорил шаг.
- Братан, не спеши, разговор есть! - послышалось за спиной.
Гаркавый остановился и резко обернулся к говорящему: плечистый парень примерно одних с ним лет медленно шел навстречу. Гаркавый окинул незнакомца взглядом. Такого он раньше в городе не встречал: короткая французская спортивная стрижка, бледное, несмотря на разгар лета, лицо, крепкие, в татуировках, руки.
"Синий" какой-то... видно, недавно откинулся".
- Ты мне? - спросил Гаркавый, хотя и не сомневался, что это именно так.
"Синий" надвигался, изучающе сверля его глазами. В машине тем временем открылась еще одна дверца, и оттуда показались ноги в кроссовках.
- Тебе, - кивнул тот.
Теперь их было двое. Второй с виду был пощуплее.
- А в чем дело? - Гаркавый лихорадочно соображал, как быть.
- Ты зачем хороших людей обижаешь?
Страх потерял? - парочка приблизилась к Гаркавому вплотную.
- Каких людей? - не понял он.
- Сам знаешь, - плечистый осклабился во весь рот, обнажив ряд золотых коронок.
- Хоть убейте, не пойму... - Гаркавый незаметно подал назад правую ногу и слегка ее расслабил.
- Новикова Николая Васильевича знаешь? - спросил татуированный.
Второй стоял молча, то и дело сплевывая сквозь зубы на асфальт.
- Знаю, а что? - Сердце у Гаркавого бешено застучало.
- Он на тебя обижается. Зачем книгу без спросу взял?
"Он обижается?" - Гаркавый лихорадочно соображал что к чему: если это убийцы, то почему "обижается"? Ведь антиквар уже мертв.
- Какую книгу? - чтобы оттянуть время, переспросил он.
- Что ты из себя юродивого строишь?
Сказано - верни книгу, а то... - Щуплый расставил ноги, явно готовясь к нападению.
Гаркавый бросил взгляд на "БМВ": там больше никого не было.
- Ах, книгу... - Он повел корпусом, делая вид, что собрался уходить.
Плечистый потянулся к нему. Гаркавый резко присел и, поднырнув под протянутую руку, что есть силы ударил того снизу в челюсть. Почти одновременно с ударом он наклонил тело влево и молниеносно послал ногу в пах второму. Плечистый молча рухнул на асфальт; второй закрутился как юла, воя от боли...
Гаркавый рванул в подъезд. Быстро пролетев лестничные марши, он ввалился в квартиру и лихорадочно закрылся на замок. "С каких это пор мертвецы стали чтото требовать?" Он заскочил в ванную и сунул голову под холодную воду.
Остудив начинающие "закипать" мозги, Гаркавый выглянул в окно: щуплый хлопотал над еще не пришедшим в себя дружком. "Вот зараза, яйца у тебя, что ли, железные?" Гаркавый посмотрел на правую руку - ныл распухший козонок.
Он ринулся в спальню и достал из шкафа книгу. "Выбросить на улицу, чтоб подавились? Ну нет! Пока она у меня - я хозяин положения!" Он достал из стола нунчаки в черном чехле из-под зонтика.
Это была его гордость: восьмигранные "палки" из дельта-древесины с наборными металлическими наконечниками. "Попробуйте теперь!" Оружие придало ему уверенности, хотя он и понимал, что против пули это не очень веский аргумент.
Под окнами громко скрипнули тормоза. Гаркавый выглянул вновь: рядом с "БМВ" стоял темно-синий "Мерседес-190".