— Стреляют из автомата. Цель…
— Да я уже понял, — оборвал Мирон.
Стрелял красный. Желтый вновь нагонял, занеся над головой катану. Мирон опустил руку и обхватил рукоять собственного меча.
Глупо, конечно, — мельком подумал он. — Чистое средневековье, рыцари на ристалище. Но от стрельбы на такой скорости и правда мало проку…
— Нужно целиться по гироскопу, — подсказала Мелета.
— Кабы знать, где этот сраный гироскоп…
Перед глазами тут же появилась схема байка с красной стрелочкой.
— Понял…
…Жидкий металл, — профессор Китано нажал кнопку на рукояти и из неё, как ствол дерева в ускоренной съёмке, выросло лезвие. Оно не было похоже на стальное. Скорее, эбонитовое — шероховатая чёрная поверхность не отражала свет. — Не ломается, не тупится, режет всё, вплоть до керамической облицовки космических шаттлов. Не бойся, на рынке таких игрушек нет. Моё собственное изобретение: развлекался как-то, выращивая «умные» феррокристаллы. Сделал парочку по просьбе Хитокири, чисто для тренировок. Вот, глядишь, и пригодятся…
— Мечник из меня никакой, — Мирон имел в виду, что может целесообразнее передать клинок кому-то более сведущему.
— Это ничего, — беспечно махнул рукой старик. — С таким клинком и уметь ничего не нужно.
Мирон сделал пару пробных замахов. Меч был лёгким, в руке чувствовался только вес рукояти. Из-за этого создавалось впечатление, что он находится в игре…
Ладно, — подумал он. — Думаю, Кровавый Точила справится.
«Просто выстави клинок»… — повторил он слова профессора.
Желтый как раз шел на таран: катана высоко над головой, в зеркальном щитке шлема — отражение Мирона…
Такого эффекта он не ожидал. Меч прошел через обтекатель, рулевую колонку и тело желтого байкера, как сквозь шмат тёплого пластилина. Немного вязко, чуток противно, но в целом… В целом можно пережить.
Желтый накренился — по броне, как из брандспойта, разбрызгались крупные капли крови — и упал на бок. Его потащило под колёса грузовика, раздался хруст, и…
Мелета сбавила скорость, но Мирон предпочёл не смотреть, как желтое, насекомоподобное тело прокатывает под всеми восемнадцатью колёсами.
Искалеченный байк скрежетал следом.
Что характерно: автовоз даже не замедлил скорости. Он шел в плотном потоке и любое изменение маршрута привело бы к чудовищной аварии, которая вовлекла бы десятки машин. Будь за рулём человек, так бы и случилось. Но компьютеру не ставили задачи ужасаться тому, что под громадные, в рост человека колёса, залетела какая-то козявка. Он выполнял задание: ехал из пункта «А» в пункт «Б», не взирая на препятствия.
Не расслабляться, — прикрикнул на себя Мирон. Скорость была запредельной, он даже не смотрел на счётчик — во избежание; Мелета вела байк, иногда ныряя под фуры. Высокие колёса позволяли проезжать под днищем, лишь слегка склонив голову.
— Где красный? — спросил он. Вертеть головой в поисках целей было смертельным трюком.
— Шестьдесят три градуса к северу.
— Проще давай.
— На девять часов.
Они неслись параллельными курсами, держа между собой корпус длинномерной фуры. Красный комбез, словно флажок, то и дело сверкал в просветах между цистернами.
Над головой ветхой тряпицей набухало свинцовое небо — Мирон удивился, что способен замечать такие детали, — а рядом поблёскивал бок девственно-белого, как снежная вершина Фудзи в погожий день, бок рефрижератора. На боку его красовался красный лобстер с соответствующим логотипом — всемирно известная торговая марка…
У красного байкера был автомат. Вытянув руку в сторону Мирона, он упорно пытался его подстрелить, целясь в просветы между цистернами рефрижератора.
Было слышно, как пули с глухим стуком входят в бок грузовика — толстый противоударный слой, предназначенный поглощать гальку и мелкие камешки, летящие из-под колёс, впитывал их без малейшего следа.
Мирон приказал Мелете замедлить ход. Когда рефрижератор с рёвом проскочил вперед, он неожиданно вырулил на полосу красного байкера, и нагнав того, пнул в заднее колесо. Красный мотоцикл вильнул, но выровнялся. Узкая спина водителя пригнулась еще ниже. Рука, отведенная назад, нажала на курок и Мирон различил ярко-оранжевые вспышки — выстрелы. Пули забарабанили по обтекателю, одна чиркнула по плечу и он ощутил мгновенный ожог.
— Передай мне управление! — заорал он.
Злость поднялась со дна души мутным взбаламученным илом, затопила мозг и красными брызгами осела в глазах.