А до меня доходит, отчего зазвенел звонок:
— С чего ты взяла, что я — сын учёного? Я ведь не говорил!
Она не смущается.
— Узнала тебя. Ролик в Сети, о нападении кровожадных повстанцев на мирных фермеров. В нём так и сказали: сын учёного с Дзеты. Как тебя блогеры прозвали? «Мальчик, испачкавшийся в друзьях»?
— Друг был один.
— Не бойся, не буду сочувствовать.
— Спасибо...
— Рука зажила?
— Сосуды и нервы срастили, а кости соединили штифтом...
— Зашибись... Прямо киборг...
Она ещё про другую руку не знает!
— Почти все совершеннолетние — киборги. ВДК...
Мы сидим и смотрим на море. Изредка я поглядываю на Мэйби — украдкой, чтобы она не заметила. И вижу, что девчонка рассматривает скрюченные пальцы.
Совсем про них забыл! Я готов умереть от стыда...
Она перехватывает мой взгляд.
— У тебя необычные пальцы.
— Нога росла, а отец постоянно был занят. Забывал покупать новую обувь, по размеру...
— Красивые...
Красивые? Странные у неё представления о красоте!
Становится легко, будто я стал пушинкой, взлетел в небеса, и лечу среди яркого света, неизвестно куда, повинуясь дуновению нежного ветерка.
И вдруг понимаю, что забыл задать самый важный вопрос.
— Тебе сколько лет?
— Скоро шестнадцать.
— Как мне! Класс!.. А выглядишь старше!
— Совсем идиот?! — Мэйби злится по-настоящему. — Девушкам такое не говорят!
Тут с ней не поспорить! Ляпнул, так ляпнул!
Она заливается смехом.
— Испугался? Красный сидишь!.. Да всё хорошо, я не сильно сержусь... А внешность — девчонки ведь раньше взрослеют! — злости и правда, как ни бывало. — Мы с тобой странные, да?
— Ты о чём?
— Познакомились и болтаем.
— Мы же не взрослые!
— Да... И всё равно! Даже дети столько не разговаривают.
Признаваться неловко, но...
— Я здесь один. Друзья на Ириде остались... Не только друзья, вся настоящая жизнь. Тут какая-то лажа. Всё картонное, искусственное, будто внутри виртуальной игры... Вон, смотри! Разве может существовать такой персонаж? Или такой! — указываю на развалившегося неподалёку толстяка в окружении молоденьких див, и на белокожего дрыща, опасливо трогающего воду пальцем ноги. — Гротеск!
Мэйби хохочет.
— Да уж! Повсюду одно дурачье! — она вытирает ладошкой выступившие слёзы... — А у меня здесь полно друзей! Познакомлю... И на Ириде куча осталась! Друзей найти не проблема — проблема встретить хороших людей. Таких, что не предадут.
— Ты была на Ириде?
— Да. Красиво... Дожди, туман, радуги... А запах? М-м-м... Хвоя, прелые листья... Не то, что пустынная Арка.
Я настораживаюсь.
— Арка?
Мэйби кладёт мне руки на плечи. Наклонив голову, смотрит в глаза.
— Где только я не была. Мы с папой вечно в разъездах.
Её губы касаются моих. Вначале нежно, потом страстно, настойчиво.
Сколько их у неё уже было, таких поцелуев? Достаточно, судя по отработанной технике...
Но эта противная мысль приходит только тогда, когда всё позади. Когда её лоб упирается в мой, когда на моих губах — её дыхание. Когда она вдруг произносит:
— Знаешь, у меня это впервые.
Что? Что впервые? Я или поцелуй?
— Так хорошо... Кир, почему все так не делают!
Глупо сейчас объяснять, что все делают именно так.
Она отстраняется.
— Ведь можно гулять, на площадях танцевать, знакомится. Смотреть на звёзды и болтать до утра. Нет, люди сидят по норам, никто никого и знать не желает! Работа, работа... А для чего?
Делаю слабую попытку вырвать её из мира фантазий, и, в то же время, понять, что она имела ввиду, говоря «впервые»:
— Знаешь, Мэйби, так хорошо только в первый раз. Всё приедается. Поначалу сдаётся, что встретил особого человека, открыл новый мир. Но время проходит, и выясняется, что человек этот — обычный, такой же как все. И ничего ты уже не почувствуешь, пока не найдёшь другого. А потом, в каком-то возрасте, сколько уже ни меняй людей, места, ситуации — всегда будут те же самые звёзды, те же слова, та же ночь. И придётся искать себя в чём-то ином.
— Ты дурак!
Вот и поговорили!
— Кир, у тебя чипы?
— А?
Ничего себе! Ей известно, что моё предплечье набито нелегальными микросхемами?!
— У тебя чипы в башке?