Через полчаса Ева сидела за столом в своей комнате, лихорадочно набирая текст и доделывая визуал для презентации. Ей нужно было показать заказчику концепт оформления кофейни: логотип, цвета, витрины, баннеры. Всё шло по плану… пока вдруг на экране не появилась надпись: «Ошибка. Файл повреждён».
— Нет-нет-нет-нет! — Ева вскочила, словно могла напугать ноутбук обратно в рабочее состояние.
Но он остался равнодушен. Половина её работы исчезла.
Она обессиленно опустилась в кресло. Было уже 9:20, а в 10:00 — встреча.
— У тебя проблемы? — раздался голос из дверей.
Она подняла глаза — там стоял Артём с чашкой кофе в руках и тем самым ленивым видом, который всегда раздражал её в моменты паники.
— Да так, просто половина проекта улетела в космос, — горько сказала она. — И через сорок минут мне нужно показать его клиенту.
— Хм, — он подошёл ближе и, к её удивлению, не стал шутить. — Давай, покажи, что осталось.
— Зачем?
— Потому что я неплохо разбираюсь в графических редакторах, — спокойно ответил он. — У нас в группе я делал афиши на концерты.
Она хотела возразить, но времени не было. С тяжёлым вздохом отодвинула ноутбук к нему.
— Так, — пробормотал он, вглядываясь в экран. — Значит, логотип остался, фон слетел… вот тут можно вернуть через кэш, а здесь… Ага.
Ева молча наблюдала, как он уверенно двигает мышь и клавиши. Десять минут — и картинка снова начала обретать форму.
— Неплохо, — сказала она, неохотно признавая, что впечатлена.
— Я же говорил, у меня есть полезные навыки, кроме того, что я умею превращать еду в кулинарные приключения.
— Это мягко сказано, — усмехнулась она.
Он взглянул на неё и вдруг улыбнулся по-настоящему, без привычного лукавства.
— Знаешь, ты, оказывается, не так уж и страшна, когда не командуешь.
— А ты не так уж и бесполезен, когда не устраиваешь концерты в три ночи.
Они оба тихо рассмеялись — и этот момент оказался странно… спокойным.
К 9:55 проект был готов. Ева провела встречу онлайн прямо из спальни, а Артём всё это время тихо возился на кухне, чтобы не мешать.
Когда она закончила и сняла наушники, он заглянул в комнату:
— Ну что, выиграли битву?
— Выиграли, — кивнула она. — Спасибо… серьёзно.
— Всегда пожалуйста. Но учти, что теперь я имею моральное право хранить в холодильнике что угодно, — заявил он, прищурившись.
— Нет, — мгновенно отрезала Ева, но улыбка предательски выдала её хорошее настроение.
Вечером, разбирая почту, она наткнулась на сообщение от клиента: «Спасибо, отличный проект. Особенно фон — стильный и неожиданный».
Ева усмехнулась. Фон как раз сделал Артём.
Она уже хотела выйти в гостиную и поблагодарить его ещё раз, но замерла на пороге. Он сидел на диване, на коленях у него лежала гитара, и он тихо перебирал струны. Не громко, не назойливо. Просто… красиво.
Впервые за всё время она поймала себя на мысли, что этот звук ей нравится.
И вот с утра пораньше...
Ева проснулась от ощущения, что что-то в этом утре категорически не так.
Сначала она решила, что это странный сон – будто слоны в кедах маршируют по потолку. Но потом поняла, что звук слишком ритмичный и… слишком настоящий.
Она открыла глаза и услышала: бум-бум-бум… бум-бум-бум-бум-бум!
К этому добавился ещё и приглушённый гитарный перебор, а затем голос, уверенно тянущий ноту, которой, по мнению Евы, не должно существовать в природе.
Сквозь сон она нащупала телефон: 6:12 утра.
— Нет… — простонала она, натянула одеяло на голову, но грохот пробивался даже сквозь ткань.
В какой-то момент в такт удару барабанов раздался истеричный визг чайника.
Это было уже слишком.
Она спрыгнула с кровати, накинула халат, и, стараясь не подскользнуться на ковре, рванула в гостиную.
Картина, которую она увидела, достойна была отдельной выставки под названием «Как НЕ начинать утро».
В центре комнаты стоял Артём с наушниками, сброшенными на шею. Перед ним — три подушки и перевёрнутая кастрюля, на которых он барабанил деревянными ложками.
На стуле стояла гитара. На подоконнике – тазик, который он, видимо, использовал как дополнительный барабан.
— Ты в своём уме?! — Ева перекричала музыку, но он всё равно вздрогнул, будто только сейчас её заметил.
— Доброе утро! — сказал он бодро, как будто не происходило ничего странного.
— Какое, к чёрту, утро?! Люди спят!
— У творческих личностей утро начинается, когда приходит вдохновение, — философски заметил он, отбрасывая ложки на диван.