Кирилл бросает на меня взгляд и резко кивает в ту сторону.
Мне нужно справиться.
Боже… помоги…
Ползком, прижимаясь к сырым стенам, я добираюсь до решетки. Пальцы скользят по ржавым болтам — они не поддаются.
Закрываю глаза.
Молю.
Никогда не молилась. Похоже, пришло время…
— Давай же! — с губ срывается шепот. Надо бы молчать, но… слова идут сами собой.
Не могу.
Страх душит. Сильнее вцепляюсь пальцами во ржавую хрень, тяну на себя, срывая ногти.
Металл скрипит, под пальцами крошится, больно забивается под ногти.
Черт.
Хоть бы никто не подошел. Кирилл, кажется, прикрывает меня, с нетерпением смотрит в мою сторону…
Я должна.
Должна.
Боже-боже-боже…
Треск.
Первый болт падает на пол с глухим стуком.
Выстрел.
Еще один выстрел. Пуля рикошетит от стены в сантиметре от моей головы.
— Она уходит!
Это явно про меня.
Тяну из последних сил.
Последний болт. Кирилл подлетает, крепкой мужской рукой тянет решетку — она с треском отлетает. Лаз узкий, едва шире плеч. Приходится вползать, сдирая кожу о ржавые края.
Темнота. Запах плесени и чего-то мокрого. Я ползу вперед, чувствуя, как холодный пот стекает по спине. За мной топот, шум, голоса.
Внезапно лаз обрывается. Я падаю вниз, в темноту, и приземляюсь в груду мокрого картона. Над головой — квадрат серого света: это люк в полу какого-то подсобного помещения.
Кладовая или подсобка. Странно. Она кажется мне знакомой, простой и понятной, будто я бывала здесь много раз… Наверное, мне просто страшно и в страхе мозг пытается понять и ищет зацепки.
Черт. Не до мыслей.
Надо бежать.
Сердце колотится так, что кажется, оно уже вот-вот разорвется на части…
Но нет. Я должна жить и просто обязана выжить.
Прислушиваюсь — шаги где-то сверху, но не здесь.
В углу — дверь. Я подбегаю, нажимаю на ручку — заперто.
— Черт!
Оглядываюсь. На стене висит огнетушитель. Хватаю его, бью по стеклу в двери. Оно звенит, но не разбивается. Второй удар — наконец-то большая трещина. Третий — моя рука проваливается в дыру.
Разбиваю остатки стекла, вылезаю наружу. Моросит мелкий холодный дождь. Заводской двор, кучи старого уже разложившегося мусора, где-то вдалеке — высокий забор, но много мест, где он разрушен или обвален, перелезть можно.
Бегу понимая, что от этого зависит моя жизнь.
— Стой!
Оборачиваюсь — из двери выбегает мужик, незнакомый, кто-то из этой группировки.
Рвусь вперед, спотыкаюсь о трубу, падаю. Колени горят, но я вскакиваю и бегу к забору.
Как раз в этом месте забор становится высоким и еще покрытым колючей проволокой наверху. Но в одном месте проволока порвана. Значит, надо бежать туда, иначе…
Нет. Назад лучше не оглядываться.
Карабкаюсь, цепляясь за мокрый металл, рву джинсы об острые края.
Сверху прыгаю в грязную лужу. За забором — большой серый пустырь, дальше — длинные, залитые дождем, улицы.
Что есть силы бегу.
Бегу, не оглядываясь.
Бегу, пока в легких не начинает жечь, а в висках не стучит кровь.
Как в кино вижу собственную окровавленную руку.
Не больно, нет.
Это просто кровь. Кожу саднит, но ужас настолько силен, что я практически ничего не чувствую.
Кровь смешивается с дождем, капает на асфальт.
Но я не останавливаюсь.
Потому что они, возможно, идут по следу.
И если остановлюсь — умру.
Глава 3. Что за...
Ноги несут сами, сердце колотится так, что кажется, вот-вот разорвется. За спиной — еще выстрелы, нечленораздельные крики… Или я просто их не понимаю.
Уже не страшно.
Даже не трясет.
Бегу на бешеном автомате. Ноги не знают боли. Тело бежит в паническом страхе, а мозг разрывается…
Артем все еще там.
Я должна убежать. Ради него.
Сворачиваю за угол, спотыкаюсь о мусорный бак, падаю. Колени горят огнем, но я тут же вскакиваю и бегу дальше.
В голове током бьются последние слова, сказанные тем самым страшным человеком — “... чемодан… антресоли”.
Какой-то ужас, невозможно в это поверить.
Нужно добраться домой.
Влетаю. Первый этаж, моя квартира. Врываюсь и прислоняюсь к стене спиной, пытаясь отдышаться.
Тишина.
Бросаюсь в спальню, вскакиваю на кровать, рву антресоль. Там — старый чемодан, который пылится тысячу лет, о чем они вообще? Может, меня с кем-то перепутали? — в голове уверенные мысли.
Но как же тогда Артем?
Стаскиваю чемодан, дрожащими руками расстегиваю замки.
Вроде ничего такого, старые вещи и… флешка. Незнакомая, чужая, явно не моя.
Нет.