- Скука – понятие градусное, дорогая, как видишь, скучать наша дочь даже не собиралась…
- Игорь, прекращай, - звонко рассмеялась мама и выпустила меня из объятий.
- Здравствуй, Марина, - видимо, тот самый Юрий, протягивает мне руку, приобнимая другой свою жену, - Это моя жена, Светлана.
- Добрый вечер, - игнорируя протянутую длань, киваю и сажусь на свое место.
Пока все рассаживались, мне удалось рассмотреть две пары семейства. Мама и отец, как всегда, смотрелись в своих светских тряпках великолепно и гармонично. Юрий и Светлана выглядели идентично моим. Только будущая свекровь почти не улыбалась, а её муж, наоборот, светился, словно лампочка Ильича.
- Где же мой жених? – натягивая на лицо дебильную улыбку, спрашиваю у всех и сразу.
- Он будет с минуты на минуту, - сладко скалиться Юрий.
То есть вторую бутылку я допить не успею? Приуныла.
Ещё десять минут сладкие парочки потратили на заказ, а я тихо-тихо попросила полюбившегося официанта подлить мне чего покрепче, в ответ получила большой палец к верху и мой личный ангел удалился.
- Что-то не торопиться ваш сын затащить меня… под венец, - откровенно скучая, ворчу под нос, но меня слышат.
- Скоро-скоро, как приедет, сразу обсудим. – Кровожадно так обещает мужчина, а я судорожно хватаю бокал и залпом выпиваю содержимое.
В голову мне дало основательно. Не знаю, что там такого в моем бокале, но официанта я люблю уже сильно-сильно и верно-верно.
- Вот, идет. Здравствуй, сын, - все начинают вставать, чтобы поздороваться-обняться.
Сижу. Цежу из бокала и надеюсь, что спину не переломит от безупречной осанки.
- Дочка, - притворно-ласково зовет отец, - Познакомься со своим будущим мужем.
Встаю с места, на нетвердых ногах оборачиваюсь и вижу…
- Твою мать… - ловлю ироничный взгляд.
- То есть, рада познакомиться, Марина, - сладенько улыбаюсь, жениха перекашивает, меня распирает от истерического гогота.
Мне протягивается мужнина ручка, хватает мои кровные пальчики и тянет на себя. Из под рукава пиджака и рубашки выглядывает татуировка.
- Очень приятно, Евгений, - представляется мой соседушка-будущий-муж-зять-моего-отца, вашу ж Машу! Да простит меня Венечка…
Глаза-искорки лукаво осматривают мое лицо, а затем на щеках появляются ямочки.
- Я не пойду замуж за этого… этого..! - на весь зал кричу от отчаяния и чуть ли не вою.
- Марина, - рычит отец и сжимает кулаки.
- А придется, - коварно улыбается мой личный Демон и притягивает к себе.
Вокруг гул тех же звуков: ложка бьется о тарелку, нож о вилку, приглушенные голоса мужчин, мелодичный смех женщин. Но это там, далеко.
А здесь…сейчас…в этот момент…Женя воплощает мою мечту и лишает меня воли.
Поцелуй стал борьбой. Не выбором. Не компромиссом. Борьбой между нами двумя.
Отдышавшись и не смущаясь наших родителей, сосед произносит уверенно:
- Ты станешь моей, ёжик.
- Обойдешься, Демон…
Под хохлому женишка! – воинственно кричит внутренний голос, размахивая ложечкой для обуви.
- Вы знакомы? – подозрительно щурится мой отец и поджимает губы.
- Мы соседи с недавнего времени, - подозрительно хищно улыбается парень в ответ.
То есть никого не беспокоит, что мы секунду назад целовались на глазах у половины города, не?!
Я отпихиваю жениха и падаю на свое место. Ноги совсем не держат. Всю меня перетряхивает, словно судороги по телу.
Этот поцелуй ничего не значит. Ни-че-го.
- Давайте обсудим этот фарс со свадьбой, - трогая горячий лоб ладонью, прошу остальных.
- Не называй нашу любовь фарсом, милая, - садится рядом Женя и хватает мою руку, переплетая наши пальцы.
Многозначительно смотрю на наши руки, потом на самого парня, снова на руки, а потом, как только родители отворачиваются, кусаю чужую руку.