— Чего это тебя занесло сюда сегодня? — поинтересовался я вместо приветствия.
— Салют! — Бридлер широко улыбнулся. Все внесценическое поведение и облик этого обладающего необычайным носом, большеротого и бледного человека казались частью то ли задуманного, то ли исполняемого этюда. — В девять я тут выступаю.
— Как это? — изумился я. — Мне казалось, сегодня дискотека.
— Да, — сказал Бридлер, — но с двадцатиминутной порцией культуры.
— А-а, — протянул я. Вот ведь что выдумали, ловкачи! Яд культуры, вливаемый по каплям, должен исподволь подорвать всеобщее обожание однообразного, доводящего до идиотизма хаоса децибелов.
— Нам бы еще внутрь попасть, — кивнул я на запертую входную дверь с табличкой «Билеты проданы».
— Разрешите. — Бридлер прокладывал путь среди покуривающих подростков, которые как будто ожидали, что произойдет чудо и они окажутся внутри, а я шел за ним.
Бух, бух! Звонка не было, так что Бридлер стучал кулаком, а подростки смотрели на него полными надежды глазами. По ступеням шумно поднялся собрат Бубеничека Саша Лютых, один из первых горячих популяризаторов каратэ в Чехии. Комментариев это, очевидно, не требует. Узнав нас, он помахал, развел руками и потопал по лестнице вниз.
— Забыл ключи, — коротко перевел мне мим на язык слов жестикуляцию вышибалы.
— Возьмите меня с собой… — попросила Бридлера озябшая девчушка лет шестнадцати в мини-юбке и с густо накрашенными губками — настоящее яичко к Пасхе.
— А что скажут папа с мамой? — ласково осадил ее мим. Губки ответили грубостью, и девица исчезла в толпе позади нас.
Лютых повернул ключ, приоткрыл дверь, и мы проскользнули в щель. Старания нескольких акселератов проникнуть вслед за нами были наперед обречены на неудачу. Мастер каратэ Саша Лютых знал свое дело.
— Что, Колда здесь? — спросил я, пока мы спускались по винтовой лестнице. На стене, которая в прежние времена, насколько мне помнилось, была декорирована конвертами от пластинок, теперь красовались рисунки какого-то молодого художника.
— Здесь, — кивнул Саша, — в кабинете у шефа. Шефом в «Букашке» был Вашек Крапива. Если к подвальчику начала потихоньку возвращаться память о его лучших днях, то это во многом было заслугой Вашека. Перед директорским кабинетом мы разошлись. Бридлер направился в гримерную, а Саша в бар, где, впрочем, в отличие от «Ротонды», подавали только безалкогольные напитки. Я постучал и открыл дверь. Крапива и Колда были в кабинете не одни. Возле низкого столика сидел на ящике еще один мой знакомый — Добеш.
— Привет.
Все трое смотрели на меня как на привидение. Первым опомнился Крапива.
— Как, ты еще жив?
— А ты меня похоронил?
— Ребята сказали мне, — Крапива мотнул головой в сторону Добеша и Колды, — что тебя замели.
— То же самое Добеш говорил мне вчера о Колде, — усмехнулся я.
Добеш расхохотался:
— Эх вы, душегубы, хоть бы руки друг другу подали!
— Дурацкая шутка, — запротестовал Колда.
— Я того же мнения, — согласился я. — Бонди не придет?
— А что? — забавлялся Добеш. — Настал его черед?
— В каком смысле?
— Я про ваш гангстерский синдикат.
Черный юмор Добеша заметно нервировал Богоуша.
— Ты надолго?
Я кивнул:
— Да, побуду… Так что Бонди?
— Не знаю, — пожал Колда плечами, — может, посидим в баре? — предложил он как бы невзначай.
— Ладно, — сказал я, а Добеш крикнул нам вслед, когда мы выходили из кабинета:
— Смотрите там поосторожнее с певицами, не то я останусь без ансамбля.
В углу бара стояли три столика для исполнителей. Я сел за один из них, а через минуту ко мне присоединился Колда с двумя стаканами лимонада. Я ждал, когда он начнет.
— Злишься на меня? — осторожно спросил он. — Мы с тобой никогда не говорили об этом, но…
— Погоди, — сказал я, — из-за чего мне злиться? Из-за твоих показаний?
— Нет, потому что я увел у тебя Зузану.
— Распространяться об этом не имеет смысла, — я глотнул лимонада, — про все это сейчас можно смело забыть.