Утром Лоренцо проснулся от звонка.
Не на новый номер — на старый. Тот, который он не проверял уже месяц. Тот, который он хранил только для одного случая.
Он посмотрел на экран. Неизвестный номер. Рим.
Сердце пропустило удар. Он колебался секунду, потом нажал "ответить".
— Синьор Винченцо де Лука? — голос был чужим, официальным, с лёгким итальянским акцентом. — Это доктор Феррари из клиники Сан-Раффаэле. Ваш отец... синьор Франческо Винченцо де Лука... он сегодня ночью скончался. Остановка сердца. Мне очень жаль.
Лоренцо сидел на краю кровати, не в силах вымолвить слово. Телефон в его руке казался чужим, тяжёлым, как камень.
— Алло? Синьор Винченцо де Лука? Вы там?
— Да, — наконец выдавил он. — Я... я понял.
— Похороны будут через три дня. В семейной часовне. Если вы хотите...
— Я приеду, — тихо сказал он. — Спасибо, что позвонили.
Он положил телефон и долго сидел, глядя в одну точку. В голове была пустота. Никаких слёз, никакой боли. Только странное, звенящее ощущение конца чего-то очень старого.
Алекса проснулась от его молчания. Она приподнялась на локте, посмотрела на его лицо — и всё поняла.
— Лоренцо...?
— Он умер, — просто сказал он. — Мой отец. Ночью. Остановка сердца.