«Браво, Петя, ты молодец, - Сергей пожал мне руку, - здорово ты можешь рассуждать и выходить из положения. Я ещё раз убедился, что сделал правильный выбор. В нашей игре мы с тобой обязательно выиграем. Ты не против того, что жизнь это всего лишь игра, хотя порой и рисковая»?
«Не против, но вернёмся к нашим баранам, - продолжил я, довольный похвалой Сергея, - revenon a nos moutons (рёвёнон а но мутон), как говорят французы, и попробуем совместить эти два эксперимента. Ведь они только на первый взгляд противоречат друг другу, а на самом деле ничто не мешает после биллион сто первого подъёма перегородки, водороду и кислороду занять свои первоначальные места. Просто мы в своей жизни никогда с этим не сталкиваемся, потому что не живём так долго. Но что такое наша жизнь? Пустая и глупая шутка. Смеюсь.
А если серьёзно, давай взглянем на небо, желательно в ясную летнюю ночь. Красота. Никакого хаоса. Такое впечатление, что не само это всё построилось, а кто-то руку приложил, да с умом, да ещё постарался. Но опять же, и с такими выводами спешить не будем. Мы помним, что сущности без надобности умножать не стоит. Может статься, что никто ничего не прилагал.
Рассуждаем дальше… С нулевых времён и до наших дней прошло уже тринадцать с половиной миллиардов лет, достаточное количество, чтобы энтропия натворила дел. И во многих местах она выполнила свою задачу, но не везде. В целом она пока не в выигрыше. Ведь максимальный хаос был сразу после взрыва. Ему бы и оставаться таким до сих пор, но процесс пошёл по другому пути. Появилась стрела времени у Вселенной, острым концом направленная на совершенство. Она противостоит хаосу и поддерживает развитие. Будто есть у неё, у Вселенной, какая-то цель, пока для нас неведомая.
Да, качество энергии понижается, и чем сильнее структурируется Вселенная, тем труднее добывать для этого энергию. Идёт борьба, кто кого. Либо энтропия возьмёт верх и приведёт всё к окончательному хаосу, либо Вселенная успеет произвести из себя нечто, что превзойдёт её самоё…..».
«Ты меня радуешь, - вставил реплику Сергей, - продолжай».
Я продолжил с воодушевлением.
«Она уже сейчас явила на свет сознание, продукт отличный от материи, - сказал я, - правда я не берусь утверждать, что первично, что вторично, сознание или материя, а буду рассуждать только применительно к человеку, потому что о другом сознании – всеобщем, мне пока ничего не известно. Так вот наше сознание, человеческое – это продукт высокоорганизованной материи, и произведено оно было на свет совсем недавно и для каких-то целей, скорее всего тоже не окончательных. Мне кажется, мы сами - лишь промежуточное звено в мировом развитии и скоро уступим место сознанию более высокого порядка. Обиды для нас тут нет никакой. Потому что, во-первых, мы сами примем участие в его созидании, а, во-вторых, - это естественный ход вещей. Нам только надо вовремя подключиться к процессу и ничему не препятствовать».
Я сделал глотательное движение, во рту у меня пересохло, и язык едва ворочался. Сергей и рыжий мальчик смотрели на меня с восхищением, по крайней мере, мне так показалась.
«Я продышусь немного», - попросил я.
Сергей согласно кивнул головой.
Пока я молча дышал свежим воздухом, набежала тучка, совсем небольшая, как мне показалось. И вдруг из неё полыхнуло, да так, что все отскочили от борта. Раздался сухой треск, перешедший в громовые раскаты. Пассажиры с верхней палубы стремглав ринулись вниз под навес. Остались только мы трое: я, Сергей и мальчик.
«Куда смотрит его мать, - подумал я, - ищет себе ещё одного Бориса Беккера? (Вот кого он мне напоминает) ».
Полыхнуло ещё раз, уже совсем рядам. Мне показалось, что я увидел огненный шар, прежде чем небо раскололось надвое от громового удара.
Я люблю летний дождь. И грозу. В них есть что-то притягательное.
В детстве я часто выбегал на улицу в самый ливень и не спешил укрыться. Помню, однажды, молния попала в соседский стог, я тогда стоял в своём сарае и наблюдал за стихией в раскрытую дверь. Мне было лет десять. Было жутко, но радостно. Я тогда ещё не понимал опасности небесного электричества, а потому ничего не боялся. Я подставлял ладони под тёплые струи, лившиеся с крыши, и плескал ими себе в лицо. Дождевая вода чем-то пахла. Да, у неё есть свой особенный запах, запах пыльного неба. Я его помню до сих пор. Молния ударила в тот момент, когда я высунулся в открытый проём. Белый огненный шар ослепил меня, но не испугал. Не испугал и последовавший мощный раскат. Я закричал от радости и выскочил из сарая прямо под дождь. Шлёпая босыми ногами по грязным лужам, я побежал к воспламенившемуся стогу. Я надеялся, что молния попадёт в него ещё раз, прямо передо мной. Страха не было, я не боялся умереть, ещё никогда меня не посещала эта мысль, мысль о конечности жизни, о её непоправимости и о том, что когда-нибудь настанет и мой черёд….
«А вдруг попадёт прямо сейчас, - подумал я, - и всё. Всё кончится, не будет никакого посвящения. Был Петя, Пётр невеликий, и нет его. Элен найдёт себе другого, более достойного, и это без шуток. А я, так ничего и не успев, уйду в пустое ничто, и память обо мне сотрётся в тот же день. Но почему же не хочется этого, почему я всё ещё цепляюсь за жизнь, как за что-то самоценное? Неужели только из-за инстинкта самосохранения? Многим людям на Земле уготована худшая участь, чем мне, и они не ропщут. Разве они не понимают этого, всем довольны, и для них нет неразрешимых вопросов?
Или может быть все они нужны только как пример для меня, как декорация для театрального действа, в котором главный актёр – я… может их и не существует вовсе…
…... Надо спешить. Надо спешить жить….
Но не в том смысле, чтобы ещё что-то получить от неё, нет, надо успеть отдать. Отдавать всегда слаще и помогать тоже, особенно тем, кому труднее. Правда, странно рассуждать об этом в пятьдесят лет. Ропщут всегда никудышные, которым Господь дал многое, а они не воспользовались ничем - всё профукали и растратили в мирской суете.
А я? Неужели у меня ещё что-то осталось, и я нужен миру? Почему я не могу отделаться от этих мыслей до сих пор. Кто-то бережёт меня здесь? Кто-то знает, что я должен ещё что-то успеть? Но что? Нет ответа….».
Я поднял голову и посмотрел вдаль. Белые барашки волн искрились на солнце. Теплоходик смело вонзался в них, гудел, пыжился и прокладывал себе путь.
«Рассказывай, дяденька, - попросил рыжий мальчик и прижался к Сергею, - я не боюсь молний».
«Вот и папа новый нашёлся, - подумал я, - осталось сходить в трюм за мамой, если она уже не накатила пивка.
Я бы повременил немного, - сказал я, - и передохнул, а то опять начал перескакивать с одного на другое и путаться».
«Хорошо, - согласился Сергей, - посидим здесь наверху, если дождь не прогонит».