Вероятно, я бы не ответила на звонок, но у нее может быть информация об отце Куинтона, поэтому дотягиваюсь до тумбочки и беру трубку.
— Привет, — говорю я, перекатившись на спину и уставившись в потолок.
— У тебя усталый голос, — обеспокоенно отвечает мама. — Ты высыпаешься?
Интересно, говорила ли она с Леа по поводу моего недосыпа или, что еще хуже, если Леа рассказала ей о моих просмотрах видео Лэндона, хотя я думаю, что это, наверное, первое, что моя мама спросила бы меня, если бы знала.
— Да, но я думаю, что это из-за разницы во времени, — это всего лишь отговорка, поскольку разница всего час, и я к этому уже привыкла.
— Надеюсь, ты достаточно отдыхаешь, — она тяжело вздыхает. — И прошу тебя, не перенапрягайся.
— Хорошо, — чувствую, как ложь жжет мою грудь. — Есть какие-нибудь новости от отца Куинтона?
— Да… — отвечает она нехотя, и я чувствую неладное. — Все прошло не очень хорошо.
— Что случилось? — спрашиваю ее, садясь в постели.
— Я просто не знаю, сработает ли это, — говорит она. — Сделает ли он что-нибудь, чтобы помочь сыну.
— Почему нет? — я так расстроена, что почти кричу.
— Дорогая, я думаю, это все намного сложнее, чем мы представляли, — говорит она мягким материнским тоном, который использует, когда знает, что я на грани срыва. — Я имею в виду, что, поговорив с ним несколько минут, у меня сложилось впечатление, что у них много проблем. Не только между ними, но и у самого Куинтона, и что его отец предпочел бы избежать всего этого.
— Я знаю, что у него проблемы, — поднимаю свою задницу с кровати и оглядываю комнату в поисках сумки. — Вот почему я здесь, я пытаюсь помочь ему.
— Да, но… его отец был так расстроен по телефону и совсем не по тем причинам… — она затихает, а затем прочищает горло, немного прокашлявшись. — Послушай, милая, я знаю, что ты действительно хочешь помочь ему, но, возможно, ему нужно больше помощи, чем ты сможешь дать.
— Как ты думаешь, его отец приедет сюда, чтобы помочь ему? — спрашиваю, сняв сумочку со спинки компьютерного стула и вынимая из нее ключи от машины. — Если ты поговоришь с ним еще раз?
— Я не уверена… но попробую постараться, пока ты там, — говорит она настойчиво. — Пожалуйста, Нова, возвращайся домой.
— Не могу, пока точно не буду знать, что его отец поможет ему, — выхожу из комнаты, направляясь к двери. — Слушай, мам, мне надо идти. Я позвоню тебе позже, ладно? — я не жду, пока она ответит. Знаю, что становлюсь грубой, переживая за нее. Но моя надежда на отца Куинтона только что угасла.
Мне нужно увидеть Куинтона прямо сейчас. Нужно убедиться, что он в порядке. Нужно спасти его.
Каким-то образом.
Я начинаю ненавидеть эту дверь. Ту, что вся в трещинах. Ту, что держит Куинтона с одной стороны, а меня с другой. Разделитель. Если бы я была достаточно сильной, я бы выбила ее, но это не так, и поэтому все, что я могу сделать, это стучать в нее.
— Кто-нибудь откройте эту чертову дверь! — кричу, чувствуя, как силы покидают меня, пока я стучу кулаком. — Пожалуйста! — Мой голос эхом раздается на многие мили, словно это единственное, что существует.
Разочарованно опускаюсь на землю, чувствуя себя изможденной. Я хочу сдаться, но продолжаю видеть лицо Лэндона той ночью, когда мы лежали на склоне холма в нашу последнюю встречу. Что-то было в его глазах, и я видела это. Грусть. Боль. Внутренние страдания. Этот взгляд будет преследовать меня до конца моей жизни, неважно, сколько времени пройдет. Я не хочу учиться с этим жить снова, но, если оставлю Куинтона сейчас, мне придется, потому что я вижу тот же взгляд в его глазах. Я не позволю ему умереть, как позволила Лэндону.
Поэтому я сижу на разгоряченном бетоне, который ошпаривает кожу, уставившись на дверь — единственный барьер между правдой и мной. И я отказываюсь сдвинуться с места, пока она не откроется. Что в конце концов и происходит. Уже довольно поздно, и солнце исчезает за горизонтом за моей спиной, дверь открывается и появляется Тристан, одетый в клетчатую рубашку с расстегнутыми пуговицами и длинными рукавами и джинсы, как будто здесь совсем не жарко. Он вздрагивает, когда видит меня, но, кажется, не особо удивлен. Ероша свои грязные светлые волосы, он зевает, растягивая руки и ноги.
— Что ты здесь делаешь? — спрашивает он спокойно, опустив руки.
Его спокойствие раздражает меня, и я хмуро смотрю на него, голод, жажда и усталость — плохое сочетание. — Я стучала в дверь. Почему ты не отвечал?