— Я бы не хотела, если это возможно.
— Это, наверное, не лучшее место для тебя? — он хмурится, как будто только что понял, где мы находимся.
— Или для тебя, — осмеливаюсь сказать ему, нажимая на больное.
Он сглатывает тяжело, и я вижу чудовище, исчезнувшее, вероятно, потому что он просто покормил его. — Ты слишком добра ко мне, — он в конечном итоге отвечает, и тогда мне кажется, что я на миг вижу его. Того Куинтона, которого я впервые встретила. Грустный, но все же милый, все такой же заботливый и хороший парень, которому просто нужно помочь побороть его внутренних демонов. Помочь отпустить свое прошлое.
Я заставляю себя быть позитивной.
— Просто подожди. У меня много талантов, которых ты еще не видел, — говорю я, игриво подталкивая его ногой.
Он качает головой, но борется с улыбкой, его медово-карие глаза мерцают с намеком на жизнь, а взгляд заставляет меня хотеть обнять его и держаться — держаться за жизнь, что я вижу в его глазах.
— Как насчет того, что мы сядем в твою машину и поговорим?
Я работаю над тем, чтобы держать себя в руках и киваю, заставляя себя не обращать внимания на все проблемы вокруг, хоть и кажется иногда, что может быть, я тот, кому в первую очередь нужно открыть глаза. — Я думаю, это звучит как отличная идея.
Не знаю, сколько наркотиков он принял, но к тому моменту, когда мы добираемся до машины, из него так и прет прилив энергии, и его речь переходит в гиперрежим.
— Итак, как тебе Вегас? — спрашивает он, когда мы садимся в мою машину, припаркованную на стоянке перед домом.
Это такой формальный вопрос, что я даю на него моментальный ответ.
— Хорошо, я думаю.
Устраиваюсь поудобнее в кресле, опустив оконное стекло и впуская теплый воздух, откинув голову назад на подголовник.
— Сделала что-нибудь веселое?
Я немного откидываю свое сиденье, чтобы растянуть ноги.
— Я гуляла по Стрип прошлой ночью.
— Слышал, там круто, — он трет глаза и моргает, глядя на потолок.
— Да, много-много огней и людей… ты был там когда-нибудь?
Он качает головой.
— Неее, это не для меня. — Его глаза смотрят на меня в темноте, и я могу представить, что он трезв. — Слишком много людей.
— Похоже, тебе не нравится город, — замечаю я, поворачиваясь в кресле к нему лицом. — Сейчас ты живешь здесь, но привык жить в Сиэтле, который тоже довольно большой, не так ли? — Я напрягаюсь, когда чувствую, что он напряжен, волнуясь, что, возможно, упоминать Сиэтл не самая лучшая идея.
Но он расслабляется.
— Да, но города никогда особо меня не волновали.
— Что изменилось?
— Я… — говорит он, царапая руку, где, я знаю, скрыты его татуировки. — Я просто решил, что мне нравится тишина… у меня и так слишком много шума в голове и последнее, что мне нужно сейчас, это добавить еще.
— И все же ты здесь.
— Я здесь, потому что мне некуда больше идти.
— Ты мог бы вернуться в Сиэтл, — надеюсь, что я не собираюсь ломать тонкий лед, по которому иду.
— Я никогда не вернусь в Сиэтл, — пренебрежительно отвечает он, хрустя шеей, а затем и костяшками пальцев. — Там слишком много гребаных воспоминаний.
Он затихает, пока смотрит на здание перед нами с задумчивым выражением на лице, как будто решает смог бы он все бросить и вернуться. Прежде чем он что-то скажет, пользуюсь случаем, сказать то, что надеюсь, не разозлит его и поможет ему увидеть, что я понимаю его больше, чем он думает.
— Знаешь, я испытывала нечто похожее к Мейпл-Гров, — говорю я. — Тем более, это место, где умер мой парень. Его дом был через дорогу… — сглатываю комок в горле, готовясь произнести вслух то, что всегда буду ненавидеть. — Где я его нашла… после того, как он… он покончил с жизнью.
Молчание затягивается. Я слышу, как машины проносятся по улицам. Их фары светят в зеркало заднего вида.
— Я уверен, что это было тяжело для тебя, — произносит он тихо, его дыхание становится прерывистым.
— Это было очень тяжело, — признаю я. — Тем более, что я винила себя в его смерти.
Он поворачивает голову ко мне, нахмурив брови.
— Зачем ты винишь себя за это? Он решил сделать это. Ты не виновата. — Он замолкает, выравнивая дыхание.
— Да, но в то же время, я видела признаки, которые проигнорировала, потому что боялась признать их существование. Боялась, что он разозлится на меня… боялась многих вещей, и я буду жалеть об этом страхе, вероятно, всю оставшуюся жизнь.
— Но даже если ты бы ничего этого не боялась и сказала бы ему, — говорит он, не глядя на меня, а смотря мне через плечо в темноту. — Это не значит, что все произошло бы по-другому. Возможно, он решил, что пришло время уйти.