Когда я открываю входную дверь, он стоит на краю крыльца, как будто собирался уходить. Солнце ослепительно позади него, и мне трудно сфокусироваться. Он делает шаг вперед, в тень, все ближе, но сквозь блики все равно кажется, будто я смотрю через объектив фотоаппарата. Сначала его силуэт кажется размытым, затем я могу разглядеть его светлые волосы, его черты лица, а затем, наконец, его голубые глаза. Он надел чистую рубашку, модные джинсы и кроссовки. Он выглядит хорошо. Здоровым. И те следы, которые были на его руках, исчезли, но есть несколько крошечных белых пятнышек, которые остались, как шрамы.
- Привет, - говорит он, засунув руки в карманы.
Я смотрю на него, моя рука лежит на дверной ручке, тело потряхивает. Он почти неузнаваем, и это делает меня счастливой и несчастной одновременно, потому что напоминает мне о том, каким он был, и что Куинтон все еще в этом состоянии.
- Привет, - отвечаю я, заставляя себя перестать пялиться. Делаю шаг назад, жестом приглашая его пройти. - Можешь зайти.
Он мнется, нервничает, но, в конечном счете, проходит мимо меня через дверной проем, и я чувствую запах одеколона вперемешку с сигаретами, но это намного лучше, чем я-не-мылся-несколько-недель запах, когда я была рядом с ним в последний раз.
Закрываю дверь и поворачиваюсь, изучая его, как он озирается по сторонам в гостиной, глядя на семейные фотографии на стене, диваны с цветочным принтом и телевизор.
- Кажется, я никогда не был в твоем доме, - констатирует он, поворачиваясь кругом, прежде чем его глаза останавливаются на мне. - Здесь мило.
- Спасибо, - благодарю я, нервничая. Боже, я не знаю, что сказать или сделать, куда положить руки, куда смотреть. У него этот шрам на щеке, как будто там был глубокий порез, и он зажил, но шрам остался. Я хочу спросить его об этом, но не думаю, что это уместно.
Но он видимо замечает, как я смотрю, потому что прикасается к нему и говорит, - В тот день Трейс порезал меня ножом, когда... ну, знаешь, все полетело к чертям.
Мои губы вытягиваются в букву «о». - Боже мой, ты в порядке?
Он кивает и отмахивается. - Да, почти затянулся.
Воспоминания. Мощные. Разрывают мое сердце пополам. Вегас. Куинтон. Нож. Порезы. Наркотики. Я делаю медленный вдох и выдох, говоря себе успокоиться.
- Прости, - говорит он, вынимая руки из карманов и скрещивая их на груди.
- За что?
- Что упомянул Вегас.
- Ты не должен об этом беспокоиться, - настаиваю, садясь на диван, и он присаживается рядом со мной. - Мы можем поговорить об этом... - что я делаю? - ...если хочешь.
Он смотрит на меня скептически, как будто не совсем верит, что я серьезно. - Может быть, немного, - соглашается он. - Как насчет того, что мы просто немного расслабимся и посмотрим, куда все пойдет.
Я киваю, и мы проводим следующий час, говоря о пустяках. Университет. Как мы любим развлекаться. Он рассказывает немного о том, как подсел на наркотики, но не объясняет почему. Он накурился в первый раз до того, как его сестра умерла. Наркотики никогда не имели отношения к ее смерти, хотя и под кайфом это было проще переносить. Мне было интересно, в чем была причина, но я так и не рискнула спросить, боясь его расстроить.
Ближе к обеду я заказываю пиццу, мы с Тристаном сидим на диване в гостиной и едим, продолжая разговаривать.
- Значит, у тебя все хорошо? - спрашиваю, открывая коробку с пиццей. - Я имею в виду, после реабилитации.
Он пожимает плечами, потянувшись за куском пиццы. - Ну, я тут только неделю, поэтому все еще не уверен... все еще не уверен во многом, например, что, черт возьми, я буду делать со своей жизнью... у меня должна быть какая-то цель. - Он закатывает глаза. - Я пытался сказать своему психологу, что у меня нет цели, но она, казалось, не поверила мне.
- Ты мог бы пойти в колледж, - предлагаю я, взяв в руки кусок пиццы. - Это отличное место для начала.
Он улыбается с грустью. - Нова, меня не примут ни в один колледж. Я с трудом закончил школу.
- Это неправда, - возражаю ему. - Конечно, в Лигу плюща, вероятно, ты не попадешь, но в мой колледж довольно легко поступить. На самом деле, Леа, моя подруга, с которой вы виделись в Лас-Вегасе, точнее ее парень, даже не закончил школу. Он получил диплом и поступил к нам.
Он берет кусок пиццы, откидываясь на диван. - Я подумаю об этом, - говорит он. - Но мне никогда не нравилась школа.
- Мне тоже не нравилось в средней школе, - соглашаюсь я, опираясь спиной к подлокотнику с кусочком пиццы в руке. - Но колледж не так уж и плохо.
Он, кажется, удивлен. - Мне казалась, что тебе нравилось в школе.
- Да, я хорошо притворялась, скрывая свои чувства, - откусываю свою пиццу.
- Правда? - в его тоне появляется нотка игривости. - Я всегда думал, что читаю тебя, как открытую книгу.
Я закатываю глаза. – Нет.
- Я бы поспорил, - говорит он. - Я всегда мог сказать, когда ты злишься или расстроена, что бывало очень часто. Как в тот раз, когда мы поцеловались, - уголки его губ приподнимаются. - Могу сказать, что через секунду ты пожалела об этом.
Не знаю, как реагировать на это. Не думаю, что он флиртует со мной, он выглядит расслабленным, но в то же время мы просто сидим здесь, шутим, и это кажется неправильным.
- Я больше не злюсь и не расстраиваюсь, - говорю я, надкусывая свою пиццу. - И сожалею о том поцелуе, столько всего уже произошло.
- Знаю», -говорит он, убирая сыр с подбородка. - И если ты больше не злишься и не расстроена, то что тогда?
- Я не уверена, - говорю честно, глядя на свою пиццу. - Большую часть времени я чувствую себя нормально, но иногда мне грустно.
Его грудь опускается, когда он медленно выдыхает. Он молчит, слышится только звук жевания нашей еды, так как мои мысли возвращаются к тому, кто заставляет меня грустить - Куинтон. Я бы хотела, чтобы все было по-другому. Хотела бы, чтобы он сидел здесь с нами рядом, ел пиццу и болтал о повседневных вещах.
- Ты все еще думаешь о нем? - наконец, спрашивает Тристан, бросая на меня взгляд.
Я моргаю, отрывая взгляд от пиццы, и смотрю на него. - Думаю о ком?
Он выбирает перец с пиццы и бросает его в коробку. - О Куинтоне.
Я киваю. - Все время.
- Я тоже, - произносит он.
- Может, ты что-нибудь слышал от его отца? - спрашиваю, откладывая свой наполовину съеденный кусок пиццы на тарелку на журнальном столике. - Моя мама сказала, что он поехал туда, чтобы найти его, но с каким трудом она уговаривала его, я не уверена, что он, и правда, ищет сына.
Он проглатывает кусок пиццы. - Да, он взял недельный отпуск и отправился туда. Думаю, он расклеил объявления и все... - он замолкает, подбирая сыр, свисающий с пиццы. - Не хочу это говорить, но... никто не найдет Куинтона.
Кусочек пиццы застревает в горле, пока я с усилием не проглатываю его. - Ты действительно так думаешь?
Тристан бросает корочку в коробку, кладет ноги на журнальный столик и откидывается на диван. - Я думаю, его можно найти только тогда, когда он захочет, чтобы его нашли.
- И ты думаешь, он когда-нибудь дойдет до этого? - подсунув под себя ногу, поворачиваюсь боком на диване.
Растерянность появляется на его лице, он скрещивает руки на груди. - Честно говоря, Нова, я не уверен. Я знаю, что если бы ты спросила меня несколько месяцев назад, хочу ли я, чтобы меня нашли, то сказал бы «нет». На самом деле мои родители звонили мне пару раз, но я их отшил. - Он замолкает, уставившись в окно напротив, где я могу видеть дом Лэндона. - Но после того, как я чуть не умер... ну, все немного изменилось.
- Значит, ты был рад, что тебя нашли? - спрашиваю. - Рад, что ты здесь, а не в Вегасе?
Он задумывается. - Я не собираюсь лгать. - Его кулаки сжимаются. - Даже после всего этого дерьма, я все еще жажду... жажду одиночества, что давали мне наркотики. - Он опять замолкает. - Но я предпочитаю быть здесь в данный момент.