— Заур? — спрашиваю, хотя уже знаю, что больше он мне ничего не скажет. — Ты можешь мне ещё что-то сказать?
— Нет, — отрицательно качает головой. — Сорян, Жень.
Он не говорит, в порядке ли Артур на самом деле. Слишком многое он не говорит.
Я чувствую, как внутри сжимается холодный ком. Что-то идёт не так. Что-то, что Заур не озвучивает. И сейчас мне точно не скажет.
Мне слудует набраться терпения. Не спугнуть. Но где его взять, это терпение? Когда происходит такое? Когда Артур неизвестно где? В каких условиях? Ранен ли он?
Заур достаёт что-то из кармана — бумажный кулёк.
— Что это?
— Чурчхела, ореховая. Ты же любишь, малая.
Он кладёт её на стол. А я в недоумении пялюсь на цветные ореховые сардельки.
Не притрагиваюсь. Смотрю на кулёк, как на какую-то шифровку.
— Что, прощаемся на сладком?
Он не улыбается.
— Пока да.
Заур встаёт. Руки в карманы, взгляд поверх моей головы.
— Ты держись, Женьк. Мы вытащим его из этой жопы, не ссы. До связи. Ждать не заставлю.
— Ты сам как? — только сейчас замечаю, что знакомый громила выглядит очень уставшим.
— А я… — он на секунду замирает, и в его глазах что-то проскальзывает. — Я не в счёт.
Я смотрю ему вслед, пока он не сливается с остальными. Обычный мужчина на теплоходе. Только шаги у него — тяжёлые, как у человека, который идёт в одну сторону, но уже давно знает, что возвращаться некуда.
________________
Извините, дорогие, за задержку. 2 дня совсем не было интернета. Ну вот прям ни чёрточки!
Автор приостановил выкладку новых эпизодов