Пролог
Два года назад
Темнота сгущалась над городом, улицы, обычно кишащие жизнью, теперь были пустые, лишь редкие огни фонарей дрожали в потоках ледяного дождя. Ветер выл между зданиями, гнал по асфальту мусор.
Черный «Бентли» стоял в переулке, лишь слабый отсвет фар выхватывал из мрака профиль девушки за рулем: острые скулы, плотно сжатые губы, взгляд, устремленный в никуда.
Диви Пешон.
Ее пальцы сжимали рукоять пистолета так сильно, что сухожилия выступили под кожей. В салоне пахло кожей и дорогим табаком.
— Ты сделаешь это, или мне найти кого-то посмелее?
Голос босса прозвучал тихо, но от этого дыхание Диви превратилось в белесый туман. Она не отвечала. Не могла. В горле стоял ком, тяжелый и колючий, как осколок разбитой жизни.
Три года.
Три года она работала на клан, выполняла приказы без вопросов, хоронила трупы и собственные принципы где-то так глубоко, что уже забыла, как они выглядели. Но сейчас… сейчас было иначе.
— Я жду.
Его терпение было тонким, как лезвие бритвы, и так же опасно.
Диви вздохнула. Глубоко. Как перед прыжком в ледяную воду. Пальцы разжались на мгновение, потом снова вцепились в оружие. Она толкнула дверь, и дождь тут же хлестнул ей в лицо, словно пытаясь смыть грехи, которые ей еще только предстояло совершить.
Десять минут спустя
Переулок был узким, как петля на шее. Стены домов, покрытые граффити, сжимались вокруг, будто хотели раздавить ее. Каждый шаг отдавался эхом в тишине.
Она вернулась к машине. Без пистолета.
Босс смотрел на нее, не моргая. Его глаза были как два черных зеркала, в них можно было разглядеть все, кроме собственного отражения.
— Где отчет?
Диви медленно подняла руки. Капли дождя стекали по ее запястьям, разбавляя кровь, но не смывая ее.
— Я не смогла.
Тишина. Потом резко раздался хруст.
Его кулак обрушился на ее лицо с такой силой, что мир на мгновение погас. Боль вспыхнула ярко, как сигнальная ракета, осветив все те места в душе, где пряталась ее гордость.
— Беги, пока я не приказал тебя убить.
И она побежала.
Бежала сквозь дождь, сквозь боль, сквозь годы лжи. Бежала, не оглядываясь, потому что знала, если остановится, то услышит за спиной выстрел.
1 глава
Рио-де-Жанейро. Район Санта-Тереза.
Утро начиналось как обычно: резкий, пронзительный звон будильника, разрывающий тишину. Липкий от влаги воздух, пропитанный ароматами моря, жареных бананов и уличной пыли. Где-то внизу, на извилистых улочках, уже гудели мотоциклисты, верные спутники ритма этого города.
Диви резко потянулась к тумбочке, под стопкой бразильских реалов, пахнущих свежей типографской краской, лежал пистолет. «Beretta 92FS», старый, но надежный. На всякий случай.
Она встала, потянулась, ощущая, как ноют старые шрамы на спине. Подарок от бывшего босса, или, точнее, его «благодарность» за безупречную службу. В зеркале отразилась девушка с черными, собранными в небрежный хвост, и холодными серыми глазами, как лед под февральским солнцем. Никто бы не узнал в ней ту самую Диви Пешон, бывшую «чистильщицу» московского клана, чье имя когда-то заставляло шептаться даже самых дерзких.
— Опять забыла купить хлеб, — пробормотала она, разглядывая пустой холодильник, внутри которого одиноко ютилась бутылка минералки и пакет с подсохшим сыром.
Кафе «Aurora» было в пяти минутах ходьбы, маленький островок спокойствия среди хаотичного танца Рио. Туда она заходила каждый вторник и пятницу, ровно в 9:15, после утренней пробежки по крутым лестницам Санта-Терезы. Рутина — лучшая защита, твердила она себе. Но сегодня что-то пошло не так.
***
Запах свежемолотого кофе, густой и терпкий, как сам Рио, смешивался с легкими нотами ванили и жареного миндаля. Из колонок лился джаз, что-то из 60-х, томное и меланхоличное. За стойкой, как обычно, маячил знакомый бармен-стажер, вечно путающий заказы. Но когда Лана подошла к кассе, вместо привычного «Bom dia!» услышала:
— Раф? С корицей или без?
Голос был новый, теплый, с легкой хрипотцой, словно его обладатель только что проснулся или слишком много курил накануне.
Диви подняла глаза.
Перед ней стоял парень, которого раньше не видела. Карие глаза,не просто коричневые, а с золотистыми искорками, словно в них застыл солнечный свет. Вьющиеся волосы, темные, как шоколад, собранные в беспорядочный пучок.
— Без, — ответила она автоматически, чувствуя, как пальцы непроизвольно сжимают край стойки.
— Я Джей. Ты здесь часто.