Силы уходят не только со смехом, но и со слезами. В какой-то момент я и вовсе захлёбываюсь в них. А муж стоит надо мной, не сводит тяжёлого взгляда и будто опасается. Меня, скованную, униженную и раздавленную? Или того, что натворил?
Сложно понять, да и есть ли смысл?
Наконец, когда я замолкаю и замираю, а колышется только грудь, в тишине муж садится рядом и спрашивает:
— Что за врач? Мы можем найти тебе любого.
Голова после истерики раскалывается, я медленно сдвигаю брови, пытаясь осознать его вопрос.
— Сергей, кажется. Была визитка в сумке. Ты выкинул.
— Я не хотел, чтобы ты ещё что-нибудь натворила…
— Без разницы. Надо написать Ерошину. Он должен понять, о ком речь. Надеюсь на это… Пусть даст контакт.
Помедлив, муж кладёт ладонь мне на лоб, запускает пальцы в волосы и кивает.
— Хорошо. Найдём этого твоего Сергея, если он вообще существует.
В глазах мутно. Но я долго не свожу взгляда с его лица и более или менее улавливаю пронзительный взгляд тёмных глаз.
— Тогда, может, ты освободишь меня?
Он в ответ искренне удивляется.
— Конечно, нет. Ты разве не понимаешь?
— Н-нет...
— Освобожу, когда ты придёшь в себя. Думаешь, мне это нравится? Это предписание врача.
— Какого ещё врача?
— А ты как думаешь? Я не захотел отвозить тебя в больницу, не могу доверять работникам — вдруг недоглядят? Там бы тебя связали хуже. И руки тоже. Это, — он слегка оттягивает цепь, — предписание врача, а не моя прихоть. Ты же у меня умная, а это очевидная вещь. Позже должны приехать, осмотрят тебя, сделают все уколы.
Я открываю рот и несколько секунд не могу и слова вымолвить от шока. Значит, всё это ещё и законно. Но со мной никто не говорил. Никто не делал никакого заключения. Или достаточно всего лишь слов моего мужа?
— Дамир… — выдыхаю уже без эмоций, их просто не осталось. — А ты не думал, ну, например, поговорить со мной? Нельзя просто связать меня, напичкать таблетками и ждать, что всё станет лучше. Ты только добьёшь меня этим… Мне же даже смотреть на тебя тошно... Уж лучше больница.
— Нет, — упрямо чеканит муж, — всё будет хорошо. Спи.
Глава 11. Оксана
Не помню, чем закончился разговор с мужем ранним утром. В голове зудят и бьются все его слова вперемешку. Про врачей, про Машу, которая всё делает сама, про предательницу. Всё равно даже, что он имел в виду. Просто из головы не выходит. Почему-то.
Наверное, я правда заснула. Обессиленная и охрипшая, с ногой, прикованной к кровати. Впервые за долгое время несколько часов беспокойного сна и урывков бодрствования не посещали мысли о Сае. Выходки мужа, бред и навязчивые идеи — вот, что заполонило мой разум.
Разве же это — лучше?
Разве же это путь к восстановлению?
В какой-то очередной раз, когда я разлепляю глаза, Дамир стоит надо мной, сверлит тяжёлым взглядом мутно-чёрных глаз без какого-либо выражения. Я пугаюсь, дёргаюсь даже.
Он хмыкает и произносит:
— Сейчас придёт доктор. Он тебя осмотрит.
— Богдан?
Муж едва-едва ведёт головой. Не хочет обсуждать своего друга? Неприятно что ли?
Я вдруг чувствую к нему такой дикий, будоражащий прилив ненависти, что сил хватает даже на то, чтобы приподняться. Это решение тут же отзывается острой болью в затылке. Но ничего, я справлюсь. Как и всегда. Ухмыляюсь, разглядывая этого красивого, уже по сути чужого мужчину. Который так глуп, что даже жесток.
И хорошо, если он правда не понимает этого.
Но даже в таком случае я не пойду ему навстречу.
Слишком сильно намучилась, чтобы уйти тихо. Чтобы единственной моей целью было только убраться подальше, забиться в угол и начать зализывать раны.
Хочется немножко другой исход. Теперь.
— Улыбаешься, как сумасшедшая, — напряжённо произносит Дамир.