— Это тест ДНК.
Я выгибаю бровь и даже меняюсь в лице из-за непонимания. Какой ещё тест? Мне это зачем?
Дамир ухмыляется. Довольный собой.
— Алёна — не моя дочь.
Я сверлю его растерянным взглядом.
— Что? — не сдерживаюсь.
— Я же говорил… Я тебе не врал. Сколько я там спал с ней? Тогда один раз. И несколько раз в этот последний год. Последние месяцы. У меня нервы сдали… Это было ошибкой. Неужели ты не можешь простить? Чем это отличается от твоего предательства, а?
— Моего предательства?
В горле застревает ком.
Дамир кивает. Такой уверенный в том, что говорит.
— Ты заболела. И пыталась убить себя. Я заболел и трахнул твою сестру. Я мужчина, а ты — женщина. Ты же… ты же сама все знаешь, Оксана… Не заставляй меня это повторять.
— Почему? Самому противно? — ухмыляюсь. — Лучше отвали от меня — и как можно скорее.
— Это, блять, угроза.
— Ещё шаг в мою сторону, — глупо, ведь он сейчас и сантиметра между нами не оставил, — и я сделаю все, чтобы тебе жизнь мёдом не казалась!
— Да кто тебя будет слушать?
— Хочешь проверить?
— А что, если хочу?
Он сгребает меня в жёсткие, неприятные объятия и поднимает на руки. Я пытаюсь вырваться, но ему хоть бы хны. В конце концов перестаю дёргаться, потому что боюсь навредить ребёнку. Я совсем не думаю, что это малыш Дамира. Это мой малыш. И я хочу, чтобы он жил.
Неужели этот мерзавец испортит и это?
Дамир бросает меня на кровать.
— Не смей меня трогать! Тварь…
— Ты всё ещё моя жена. Кому попало можно — а мне нет?
Я отодвигаюсь к изголовью кровати. Закусываю щёку изнутри, прикрываясь одеялом, истово желая, чтобы хоть что-то отделяло меня от него.
— Слышала я про то, как ты пьяным валялся в собственной блевотине в окружении шлюх… А у тебя и вправду так работает твоя «болезнь», да?
— Заткнись!
Он отвешивает мне пощёчину, я всхлипываю.
— Ты же, шлюха, сама ушла от меня. Ещё будешь переводить стрелки?
— Единственный человек встретился мне на пути, который меня поддержал, который дал мне крышу над головой. Если так любишь меня… почему бы тебе не быть благодарным?
— Оксана, не зли меня! — Дамир вырывает одеяло из моих рук. — Думаешь, мне нормально? Прощать тебя вот так после всего? Подбирать после кого-то… А всё же я пришёл…
— Я тебя… засужу…
Он смеётся и пытается стянуть с меня остатки одежды.
Дорогие, стало плохо, не могла выходить на связь. Дальше проды будут по графику.
Глава 53. Оксана
Меня охватывает истерика. Становится страшно, до ужаса страшно, что он зайдёт слишком далеко.
Я этого не вынесу… Ещё раз я этого не вынесу.
Всхлипываю, плачу, дрожу, а Дамиру хоть бы хны.
— Я никогда не прощу тебя, — поднимаю на него горящий ненавистью взгляд. — Никогда.
Он усмехается. Такой жестокий. Такой невозмутимый. Играет бровями и спрашивает:
— А что, если я остановлюсь, ты простишь меня, да? И всё будет, как раньше?
Я сцепляю зубы, смотрю на него, не в силах ответить. Меня колотит от страха.
— Значит, в любом случае нет? — выдыхает. — И на что я потратил столько времени… — окидывает меня презрительным взглядом. И продолжает.
Я знаю его. Сейчас могу сказать это с уверенностью. Он не остановится. Он понимает, что надежды нет. И хочет отомстить.
Пытаюсь вырваться, конечно, пытаюсь вырваться, но этим только калечу себя.
Чёрт… Как же так… Почему… Почему снова это происходит со мной…
Может быть, будь я посильнее, то смогла бы расслабиться и просто перестать думать об этом. Пусть делает, что хочет. Это как с зыбучими песками. Больше шансов спастись, если не рыпаться.
Но я не могу. Физически, может, и буду в порядке. По крайней мере, как обычно. Но морально… это сломит меня.
Не думаю, что смогу выносить ребёнка.