— Да черт его знает, — вздохнул Сэм. — Не было времени на тесты. Но я смотрел его старые бои, даже еще до того как он обзавелся винтовкой. И ты прав — он хорош и сам по себе.
Здесь нет гражданских или случайных игроков. Администрация постаралась, накрыв огромную область вокруг медленно разваливающихся городов своего рода куполом. И доступ сюда имеют только те, кто состоит в клане, получившим специальный пропуск. Как прыгал от радости Старый, когда этот пропуск опустился ему на ладонь, прямо на плацу. А почему бы и не попрыгать, почему бы не порадоваться? Ведь это же шанс, шанс получить такой вожделенный миллиард. Или потерять все. Все накопленное с таким трудом. Но этот шанс того стоит. И поскольку здесь нет никого, не имеющего пропуск, можно смело стрелять, едва заметив тень человека.
Снова шевеление в окне. Человек. Наклонился над трупом, выпрямился, не понимая, уставился в проем окна. Придурок. Выстрел. Минус два.
Два. Всего два из, сколько там по подсчетам Старого, осталось игроков? Тысяч двенадцать? На всех даже патронов не хватит. Хотя нет, патронов хватит. Очередной подарок от администрации. Оружие хоть и разряжается и работает как обычно, но патроны в сумке не закончатся никогда. Хоть ходи и поливай все вокруг свинцом. Заклинило игрушку? Плевать! Выкидывай и бери другую. Не запасся для нее патронами? Да не проблема, они появятся у тебя автоматически. Все ради красивой картинки последней на Сцилле мясорубки.
А мясорубка-то удалась. Любители смерти и кровищи слюной экраны залили, глядя на то, как люди крошат друг друга в капусту. Вон, прямо в здании торчат остатки сбитого самолета, вон дымит пара джипов с обугленными останками на сиденьях. Вон куча трупов с любовь и заботой сложенных горкой. А рядом, привалившись спиной к трупам, сидит тот, кто их сюда и сложил. Его не застрелили, его зарезали, полоснув ножом по шее от уха до уха. Смерть здесь не просто правит бал, она здесь полноправная хозяйка. И как же хорошо, что все эти трупы лишь пиксели собранные воедино волей программистов.
Время. Его мало и оно уходит быстрее, чем хотелось бы. Это лишь первая часть испытания, или бойни, подготовка к основному мероприятию по вытягиванию денег на ставках или же на рекламе. Ком даже представить боялся, сколько именно стоит реклама в этом последнем бою. А как создатели Сциллы ее организовали, не понимал совсем. Возможно, за каждым из игроков скользит невидимая камера, возможно смерть каждого из них покажут. А возможно, и нет. Плевать! Надо найти ключ и двигаться дальше.
Шум винтов разрезал воздух. Над городом, набирая скорость и высоту, в сторону космопорта уходил размалеванный, украшенный огромной красной звездой вертолет. Старый тихо выругался в наушниках.
— Время, Ком! — проворчал он. — Они нас опередят.
— Да и хрен с ними, — усмехнулся Ком и двинулся вперед.
«Клан „Чистое небо“ прекратил свое существование!»
Ком замер. Это еще кто такие? Он никогда не слышал о таком клане. Хотя он и не слишком увлекался чужой статистикой. Да и черт с ними, умерли и умерли. Туда им и дорога.
«Клан „Потерянные души“ прекратил свое существование!»
Об этих Ком слышал. Не самый слабый клан, сумевший сохранить до этого дня почти весь основной боевой состав. Странно, что они так легко погибли.
«Клан...
Черт, как это вырубить? Весь обзор перекрывает. Ком залез в интерфейс, подумал несколько секунд и вырубил все сообщения системы, оставив только внутреннюю клановую связь.
Ключ нашелся на втором этаже прижавшегося к земле магазинчика. Эту несуразицу даже магазином назвать было нельзя. Старое, пострадавшее от еще первого катаклизма здание времен первого заселения. Оно оказалось не интересно никому, даже тогда, когда Сциллу охватил строительный бум. Конечно, кто-то бы купил и его, но теперь еже не купят.
Ком сел у окна, пропустив к контейнеру Старого. Собственно в этом необходимости не было, ключ взять мог любой член группы. Любой из оставшихся в строю восьми человек. Ком усмехнулся. Всего восемь, против двенадцати тысяч, так себе расклад. Но, кланы гибли одни за другим, о чем, не пожелавшая менять класс даже сегодня, Лаиса не уставала сообщать. И она не системные сообщения, ее не выключишь.
Длинная очередь. Тишина. Еще одна очередь. Взрыв гранаты. Очередь. На перекресток, пригибаясь к земле, не глядя, паля из короткого автомата себе за спину, выскочил человек. Он метнулся в одну сторону, в другую, и прыжком ушел за дымящийся остов джипа. Там он перевел дыхание, суетливыми движениями нащупал что-то в подсумке, вытащил гранату, выдернул чеку, бросил. Ком перевел винтовку вниз по улице. Четверо парней нырнули за покореженный грузовик, уходя от взрыва. От взрыва они ушли, а вот от пули нет.