– Сам успокойся, – наставляет его Венц одновременно со мной (кисть уже свободна), – не на ту напал.
– Да ну вас нахуй, – устраняется, при помощи возгласа, мальчишка. Разворачивается и только тощенькая спина, под формой, мелькает, удаляясь. Уходит собирать посуду.
– Спасибо, – обращаюсь к Венцу, с усилием переводя взгляд на, нет, в – его глаза. – Что спиздел, тоже спасибо. – Тремор ещё есть.
– Отходняки у него, не обращай внимание. На спидах сидит. В смысле, спиздел? – с непониманием, в прищур.
– Ну, – напоминаю, – я же не твоя девчонка. Здорово ты на его язык перешёл. Он не дорос, со мной без пацана на равных общаться.
– Нет, – настаивает, – я ни на чей язык не переходил.
– Серьёзно? – теперь удивляюсь я. – Ты мне что, рабство предлагаешь?
– Зачем же сразу рабство. Предлагаю своё общество, предлагал и буду предлагать. – Продолжаем стоять, друг напротив друга, у стойки. Я вздыхаю.
– Давай дружить. Без всякой херни. Я тебя могу и на ошейник, и сама в него влезть, прогуляться по Невскому собачкой, только давай без всего этого. Не надо.
– Чего ты так боишься, – приближается, говорит тише. – Слова “отношения”? Это просто социальный ярлык. Чтобы не заёбывали, почему ты, по Невскому, у моей ноги идёшь.
– Нет, это не так, – пытаюсь объяснить, игнорируя искры. – Отношения подразумевают собственность. Собственность, в любую сторону, это несвобода. Странно тебе это рассказывать. Ты же и сам…
– Полная независимость, – говорит он, – это индивидуализм, отделённость от мира и оскудение личности в ничто. Всё со всем и все со всеми, так или иначе, находятся в отношениях. А свобода есть “от” и есть “для”. Для чего тебе свобода?
– Чтобы творить. – Отзываюсь, не задумываясь. Хлюпик, из зала, косится.
– А творить для чего? – Серьёзный вопрос задал, серьёзного ответа требует. Неожиданно, как стояк в ветклинике. – Творить, чтобы творить, самоцель?
– Чтобы вырваться из этого мира. В этот же мир, но как бы параллельный, где всё связано. Не один элемент с другим, а именно, все со всеми. Никакими внешними реформами так не свяжешь, никаким законом, никакими социальными институтами, это глубоко внутренний переход. – На него смотрю, никуда больше. – Я перехожу из хаоса в космос. Я сама являюсь космосом, в момент творения. Когда я сама – космос, я могу всё. Не я-Божена, но я-творец. – Поразительно складно выходит, аж странно. – Могу менять реальность тем, что в неё придумаю. Человек способен создавать идеи. Но во вневременном пространстве они уже созданы, до того, как человек их создаст, потому что… ну, нет там времени, там уже всё есть. Весь ужас в том, что идеи, рождённые там, искажаются тут, и падают, со страшным грохотом падают. Но мы всё равно можем туда ходить. Домой ходить. В идеи.
– А говоришь, буддистка, – усмехается Венц (я вспоминаю, кто он такой, не стоит доверять ему, прикусываю язык, но уже поздно). – Дай угадаю: ты попадаешь в тот мир, параллельный, умирая в этом, так? – киваю: ну, почти. – Плоть отяжеляет Божену, ты отделяешь Божену от плоти, Божена отяжеляет тебя, ты отделяешься от Божены, вместе с её плотью. Знаешь, кого я в твоих словах слышу? – он почти смеётся. – Христианских мистиков. – Я хочу перебить, перебиваю было. – Дай сказать. Не попов, а мистиков. Попы проповедуют покорность, им дерзнуть сравняться с боженькой и во сне не снилось, “бесовское наваждение”, – пародирует. – Буддисты не лучше, они, в большинстве, не вырываются, а, вырвавшись, нихуя не меняют, ходят, лыбятся, травку жуют. Творчество – это Дионис. Экстаз, взрыв, энергетический прирост, прямая связь с источником жизни. Творчество в рот ебало законы физики. Ты говоришь: я творец, я умираю, чтобы ходить на тот свет и приносить сюда свежую силу. Ну, или не так говоришь, похоже, но не суть. Так в каком месте ты буддистка? Ты менада, – улыбается, – ты вакханка. Скажи, вакханка, – очнувшись, добавляет, – какое отношение это имеет к тому, что я сказал, про отношения?
– Самое прямое, – с облегчением, – вдвоём туда не ходят. Чтобы посметь вырваться, нужно устранить половую полярность, совместить в себе противоположности, в себе одном, без кого-то ещё. Все творцы одиночки. Иначе они не творцы.
– Нет уж, – возражает, – мистики одиночки. Творец нуждается во вдохновении вокруг себя, в мире, в людях. А мистику всё это пофигу. Мистик ищет Бога. Безбожным мистиком был Ницше, заменил Бога божественным отсутствием. И, чёрт возьми, был прав. – Брови подняты, рот рогатый. – Творчество – это усыновление богом. Или богоубийство. – Не ожидала с ним такого разговора. Невозможно так говорить о творчестве, самому не будучи творцом.