До начала заезда еще полчаса, а все вокруг уже забито.
Трасса — стрый заброшенный участок шоссе, где сохранилось нормальное покрытие.
Кайфую, вдыхая этот запах полной грудью.
Это пиздец мое, родное.
Иду сквозь толпу людей, пробираюсь к машине. Кто-то хлопает по плечу:
— Север, красавчик! Готов рвать?
— Было б кого, — ухмыляюсь.
Ответные рукопожатия, похлопывания по спине. Кто-то протягивает фляжку — вискарь.
Качаю головой, отмахиваюсь.
— После гонки. Будем победу праздновать.
Смех, кто-то свистит, кто-то орет «Север, крутой черт!». Прохожу дальше, в руках держу банку колы. Виски, конечно, сейчас зашел бы лучше, но перед заездом не стоит. Лучше потом.
Там дальше принимают ставки. Не такие, как в BLR, но какие есть.
И я знаю, что сегодня ставят на Севера.
Мимо проходит Вика Громова. Провожаю оценивающим взглядом — Вика годная чика. Длинные ноги, длинные волосы, глаза блядские, улыбка заебись. Останавливается передо мной, облизывает губы.
— Привет, Север.
Смотрю так как будто раздеваю. Она смотрит так, будто уже дает. В общем, глазами мы уже поебались. Даже делать ничего не надо — через пару часов она будет в моей постели.
Но перед глазами опять какого-то черта встает Велесова.
Этот ее взгляд, когда она из моей тачки вылетала.
Да ну блядь.
Бесит.
Ну почему?
Вокруг полно классных девчонок. Та же Вика. Ну какого хера перед глазами стоит эта заучка? Еще и недоделанная, со своими гормонами и диагнозом?
Сжимаю челюсти, шумно выдыхаю.
— Ты участвуешь? — Громова подходит вплотную, сжимает мое запястье.
— А ты что, хочешь поболеть? — наклоняюсь так, чтобы наши лица почти касались.
От нее охуенно пахнет, и у меня сразу встает. Я почти неделю без секса. Весь тестостерон в голову бьет вместе со спермой. Надо с этим что-то делать.
Так, Север, Вика. Сегодня ты трахнешь Вику. Пора завязывать с этим пиздецом.
— Я буду за тебя болеть, — шепчет Громова.
— Заметано, — разворачиваюсь и иду к своему спорткару.
Это я по городу понтуюсь на Панамере. А здесь только на турбированном Порше.
Он настоящий зверь — быстрый, агрессивный. Моя машина, и характер мой.
Провожу ладонью по капоту. Темно-серый металл, матовый. Пиздец, как жаль отдавать.
Но походу вскоре мой Порше отправится в мир проебанных вещей, потому что ничего у меня не получилось с недоделанной заучкой Велесовой.
Сажусь за руль, щелкаю ремнем безопасности.
Выруливаю на старт, становлюсь в ряд. Наушники в уши, врубаю свой фартовый трек. Он меня еще ни разу не подводил.
Секунда... Две...
Старт.
Газ в пол. Адреналин шарашит в кровь.
Машина рвется вперед, меня вдавливает в сиденье.
Перед глазами только дорога, остальное перестает существовать. Асфальт блестит в свете фар, трасса длинная, ровная, в конце — крутой поворот.
Справа нарисовывается соперник — красный ниссан. Поджимает, пытается обойти.
Не сегодня, братан, не сегодня. Сегодня я герой.
Давлю на газ. Мой Турбо с ревом наращивает скорость. Веду его по прямой как по прочерченной линии.
Внезапно слева вылетает машина, резко срезая угол. Полоса узкая, места для маневра мало. Лишнее движение — нахер вылечу с трассы.
Пробую вырулить, но асфальт после дождя скользкий, сцепления почти нет. Выкручиваю руль, машину разворачивает и выносит на обочину.
Сбрасываю скорость, вдавливая педаль тормоза до упора. Из-под передних колес вылетает камень и с глухим стуком влетает в лобовое. Стекло трескается, осыпается внутрь.
Рефлекторно поднимаю руки, прикрывая лицо.
Осколки впиваются в ладони, предплечье отзывается режущей болью, от которой темнеет в глазах.
Что-то горячее и липкое стекает по коже. В ушах пульсирует, в висках стучат молоточки. Во рту появляется неприятный металлический привкус.
Сука.