Его взгляд прикован ко мне, пока он подходит ближе в компании своего отца. От них с Лукой исходит похожая энергетика, только в присутствии Фабио в моем животе происходит что-то странное. Я пока не поняла причину, но уверенна, что такое со мной впервые.
— Вижу, вы уже познакомились. У меня есть к тебе разговор, Лука. — Фабио кивает куда-то в сторону, но я чувствую пронзительный взгляд Луки, хотя смотрю на Фабио, который также не отрывается от меня.
— Ты выглядишь знакомой. — задумчиво говорит Лука, не обращая никакого внимания на окружающих. — Почему? — его тон обманчиво спокойный.
Глаза Фабио вспыхивают чем-то странным. Тем, что я не могу прочитать или понять. В одно мгновенье он оказывается рядом, и я сразу чувствую его аромат, вызывающий привыкание.
Невольно мои легкие раскрываются, втягивают в себя мускусный запах. Мне хочется прижаться ближе и вдыхать…
Стоп.
Мне не хочется ничего подобного.
Может у меня стокгольмский сидром?
Потому что другого объяснения такому состоянию у меня нет. Еще недавно я была зла на него за то, что он подставил меня, не предупредив о присутствии Луки, но теперь мне хочется просто уткнуться в его шею и почувствовать на себе его сильные руки.
Мне становится жарко от подобных мыслей и лицо начинает гореть. Я поспешно отвожу взгляд. Надеюсь, никто не заметил покрасневших щек.
— Прошу прощения. Мне нужно в уборную. — бормочу я и несусь прочь.
Еще никогда мне не хотелось сделать того, о чем я думаю рядом с Фабио. Никогда. Даже с Майклом. Почему именно Фабио? Его голос, речь… Итальянский язык сам по себе очень красив, но из его уст… Может все дело в произношении? Но с момента моего прибытия в Италию со мной всегда говорили на итальянском. Почему ничего подобного я не испытываю с Сантино? Или с Лукой? Его присутствие пугает не меньше Фабио, но он не вызывает того трепета в животе, не заставляет желудок переворачиваться сотни раз.
— Эй. — меня ловит Сивилья. — Туалет в другой стороне, я провожу тебя.
Я едва заметно киваю и следую за ней. Мы выходим из оживленного зала, оставляя позади шум разговоров и приглушенной музыки. Мне приходится придерживать платье, чтобы не споткнутся о подол. Каблуки стучат по мраморному полу, когда мы сворачиваем в коридор за углом. Здесь свет более приглушенный и я оглядываюсь по сторонам, стараясь отвлечься на что угодно, лишь бы перестать думать о мужчине с пронзительными изумрудными глазами.
Поразительно!
Я только что встретила Луку Манчини и все, о чем я могу думать, так это проклятые глаза Фабио. У Луки, между прочим, цвет глаз такой же запоминающийся — ярко-голубой. Однако это не поражает меня настолько.
Я врезаюсь во что-то и морщюсь.
— Что за…
Я резко замолкаю, когда перевожу взгляд за Сивилью.
Мужчина в черной маске прижимает пистолет к ее виску, но его взгляд сосредоточен на мне.
Дыхание останавливается и все, что я могу делать — это смотреть в эти жестокие глаза, которые совсем не похожи на глаза Фабио.
— Ты очень похожа на нее. — задумчиво говорит он, но вся его поза кричит об отвращении. — И на своего проклятого отца.
В горле образовывается комок размером с Африку, но странно то, что я не могу пошевелиться. Мое тело впало в ступор и все тренировки с Фабио никак не помогают, когда это действительно нужно.
О ком он говорит? О моих родителях? Откуда он может их знать? Мы в Италии, а мама по другую сторону океана. Папа вообще умер много лет назад. Как он смеет проклинать его, даже не зная?
Или он говорит о моих биологических родителях?
Он может знать их? Они были как-то связаны с этим психопатом?
В следующую секунду мужчина переводит взгляд на Сивилью и двигаясь невероятно быстро, бьет ее прикладом пистолета где-то в области затылка. Пошатываясь, она в конечном итоге оседает на пол.
Я хватаю ее подмышками, выходя из транса, и пытаюсь хоть как-то смягчить падение.
Что-то щелкает, и я поднимаю взгляд, встречаясь с дулом пистолета.
ГЛАВА 17
— Мамочка! Смотри, что я нарисовала!
Я очень горда своей работой, которую наконец закончила сегодня в школе. Хочется скорее показать ее родителям и получить какое-нибудь вознаграждение. Может они позволят съесть мое любимое мороженное или же лаймовый пирог из кондитерской недалеко от дома?
Мечтательно вздохнув, я с улыбкой захожу на кухню, где обычно мама накладывает мне еду, заранее зная во сколько я приду.
Но в этот раз меня встречает тишина. Кухня пуста и нет никаких следов того, что здесь кто-то недавно готовил. Даже запаха.