— Уф, — Дэлан повернулся к Атчилу, самодовольно усмехнулся. — Вот и все. А ты…
— Дэлан, — глаза Атчила округлились. — Дэлан, что там творится?
— Где? — Дэлан перевел взгляд на лес. — А, черт!
Лес наполнялся болью. Огоньки судорожно мерцали, мерцали и гасли, словно задуваемые ветром, распространяя вокруг себя волны смертной тоски и ужаса. Проконсул смотрел, и не мог поверить тому, что видел. Солдаты гибли, один за другим, но ведь это было невозможно, этого не могло быть… Колдун отрезан. Колдун отрезан, вот этот, отбросивший всякую маскировку, самоуверенно светящийся колдун, он отрезан, ни капли силы не просачивается сквозь экран, так откуда он ее берет? Откуда он берет ее, в таких количествах, щедро тратя в убийственных заклинаниях, превращая лесок в бойню, в братскую могилу для тщетно пытающихся бежать солдат? Что-то странное пульсирует рядом с колдуном…
— Дэлан!
Скрюченная покрытая отвратительными зелеными струпьями рука на его запястье… Проконсул дернулся от отвращения, скинуть, сбросить с себя эту мерзость…
— Дэлан… Помоги мне!
— О, Всевысшие! — земля вдруг поплыла под ногами, стало не хватать воздуха. — Атчил?
На глазах ссыхающийся в сморщенную мумию маг качнулся, роняя остатки волос и клочья кожи, потянулся к проконсулу.
— О, Всевышие!! — Дэлан отшатнулся, чувствуя ядовито горький комок в горле. — О, Боже!!! — проклятый колдун! Он ведь может и его… Стереть, выжечь, скорее, пока, пока…
Давно уже стихли вопли сгорающих заживо сардигских солдат, давно не светилось ничего живого перед тонким взглядом, лес догорал, осыпаясь красными углями, но проконсул все бросал туго стянутую заклинаниями силу, все бил по ненавистному месту, вздымая тучи пепла… Наконец, окончательно истощившись, остановился, облизал пересохшие губы. Посмотрел на дрожащие руки, ожидая и страшась… Нет, все хорошо, все нормально, это его руки, его кожа, такая же, как и была. Не добрался, колдун не добрался до него, не успел!
Дэлан улыбнулся, обессилено опустился на землю. Не успел, не успел… Колдун не успел!
— Здесь, — рыжий парень остановился.
— Ты уверен? — держащая в руках младенца молодая женщина посмотрела на дом, ничем не выделяющийся в ряду других таких же, обступивших эту далеко не самую роскошную в городе улицу, перевела взгляд на парня.
— Уверен. На этот раз я считал, — парень шагнул к двери, постучал.
— Да?
— Здесь сдаются комнаты? Нас послала тетушка Вирна.
— Тетушка Вирна? Да, конечно, — открывший дверь полный средних лет мужчина кивнул головой. — Замечательный у нее суп с креветками, — мужчина отодвинулся, пропуская прибывших внутрь, аккуратно запер дверь на щеколду, повернулся.
— Баронет Таррант фон Ритз, — парень поклонился. — Софи Гарферт. И Вердж, — баронет кивнул на сверток в руках девушки.
— Да, да, младенец. Знаю, — мужчина снова кивнул. — Проходите. Поживете пока здесь, нам нужно время, чтобы связаться со следующей группой. Умывальник, еще одна комната наверху, — мужчина показал на крутую деревянную лестницу. Удобства, к сожалению, во дворе. Не дворец, конечно, но жить можно.
— Какие новости? — баронет прошел несколько шагов вглубь комнаты, покрутил головой, осматриваясь. Действительно, далеко не дворец.
— Какие новости, — мужчина пожал плечами. — Сейчас отсутствие новостей лучшая новость, слава Великим Тринадцати, да пребудут они вечно.
— Так ты жрец, что ли? — взгляд фон Ритза стал неприязненным.
— Да, — мужчина склонил голову, — жрец Демона воздуха Орадиса.
— Ясно, — баронет повернулся к жрецу спиной, покачался на носках. Хорошо. А теперь, жрец, не оставишь нас одних? Мы бы хотели отдохнуть.
— Ну и? — фон Ритз покрутил в руках пустую бутылку, нагнулся, толкнул по полу к куче мусора в углу.
— Завтра, — сидевший напротив жрец проследил взглядом за катящейся бутылкой, повернулся к баронету. — Выйдете через Восточные ворота, на развилке повернете на Север. В трех милях после поворота вас встретит человек барона фон Цафа. Пароль: «Говорят, в Гаште уже снег выпал». Отзыв: «Пусть уж лучше снег, от дождей только грязь».
— Ясно, — фон Ритз пошарил рукой под столом, вытащил новую бутыль, качнул на весу. — Будешь?