Было заметно, что он несколько смутился.
— Извините, много курю, проблемы с кровообращением, вот и руки ледяные вечно.
— Мне тоже не стоило так дёргаться. Спасибо за то, что выслушали. Рада, что вы все-таки не оказались маньяком.
Он рассмеялся и огонёк заблестел с новой силой.
— Писатель не может быть маньяком? Мне определенно нравится ваша вера в лучшее. Прислушайтесь, пожалуйста, к моим словам: не вините себя, переходите сразу к стадии принятия. Поверьте, я слышал тут много историй, ни разу тот, кому изменили, не был в этом виноват.
— Жизнь подкидывает много сюрпризов, видимо, вы ещё не встретили такую историю.
Я посмотрела на титул рукописи. Первым в глаза бросилось то, что текст набран на печатной машинке. Автор: Иван Т., «Истории без автора».
— Так вас зовут Иван. Приятно...
Конечно, когда я повернулась в его сторону, там было пусто. Я только видела его удаляющийся силуэт.
Полистав рукопись, я заметила, что там было совсем немного пометок от редактора, меня это даже порадовало, будто это моя книга.
Понемногу начинало светать. От воды потянуло прохладой и свежестью. А я вернулась к своему главному вопросу: что со мной не так? И вдруг ответ стал совершенно очевидным: все со мной так. Не я ему изменила, не я его предала. Писатель совершенно прав.
До 7 утра я читала рукопись, казалось, будто я пропускаю через себя десятки жизней. Хотелось прочесть все залпом, но нужно было идти. Собрать вещи, вернуться к родителям, просто выспаться в конце концов. И, конечно, найти писателя.