- Ганс. Что-то случилось?
- Ну, как сказать… Я даже не знаю, как объяснить, - начал сбивчиво говорить мужчина, - Просто, ну… я…
- Просто ты опять влез в какую-то историю? – скептически заметила Наоми, скрестив руки на груди, - Что, опять самочка перед тобой хвостом помахала, а ты не смог её покорить?
- Нет. Влез не я в историю, - ответил твёрдо Ганс, - Влезла в неё ты, Наоми.
Брови девушки поползли вверх.
- В каком смысле? Какая история?
По спине прошёлся знакомый холодок, проникающий в самое нутро. Гансу не было смысла лгать, но он явно был переполнен какими-то сомнениями, что терзали его. Наоми скрестила руки на груди.
- Выкладывай, - сухо потребовала она, переходя на деловой тон, но тут из преподавательской появился человек, при виде которого девушке стало ещё больше не по себе. Высокий, худой, как спичка, абсолютно лысый, от чего голова походила на большое яйцо. Зелёная униформа КМО, подобная той, что была у Ганса, но вот с другими знаками отличия, которые чётко обозначали его статус.
- Вы – Наоми Рато?
- Да, это я, - сглотнув ком, отозвалась учительница, взглянув на этого худого лысого представителя службы маршалов – Службы Секретного Производства под шефством КМО. Мужчина прищурился, смерил взглядом Рато, а затем медленно достал из кармана фотограмму с чьим-то изображением. Смотрел на Наоми, потом обратно на фотограмму, снова на Наоми…
- Сэр? – девушка невольно задержала дыхание от волнения и нарастающего градуса волнения от этого молчания, ибо её до сих пор тщательно оглядывали, сравнивали с кем-то. Ничего хорошего от этого визита уже не ожидалось, потому что ССП обычно занималась серьёзными делами.
Такими, как шпионаж.
По крайней мере, ходили именно такие слухи, доподлинно ничего сказать было нельзя.
- Что же, Прохвост, ты был действительно прав, - маршал поднес фотограмму выше к носу Ганса. Тот, вильнув своим большим пушистым хвостом, горестно вздохнул.
- Я думал, что всё же ошибся.
- Погодите, прошу, может кто-то объяснит мне в чём дело?! – возопила Наоми, но тут лысый ловко схватил её за руку и дернул к себе. Девушка здорово испугалась, захотела вырваться, но её уже завели в преподавательскую, заперли дверь. Ганс, с самой грустной миной на лице, встал перед входом, закрывая его своим грузным крепким телом.
- Садитесь, мисс Рато, - ледяным голосом велел маршал, показывая на любимый мягкий стул мистера Голбома – учителя практической механики. Чувствуя, что ноги вот-вот подкосятся, Наоми, ни жива не мертва, подчинилась. Только сейчас заметила, что, помимо лысого и Ганса, в кабинете были ещё два маршала: они дежурили у закрытых окон.
- Тут есть что выпить, мисс Рато?
- В шкафчике… - пробормотала Наоми, - Лавандовый кефирлэндский чай.
- Мм? Не пробовал такой, - отозвался мужчина, раскрывая створки указанного шкафа таким тоном, словно бы не было сейчас никакого накала ситуации. Бесцеремонно извлёк искомый пакетик на свет, понюхал.
- Прекрасный аромат. Я могу взять один?
- Это общий чай, мистер… - произнесла учительница, нервно постукивая пальцами по столешнице, запнувшись на полуслове. Лысый усмехнулся, вернул пакетик на место, закрыл створки.
- Мистер Джеф. Джеф Орнбон, маршал Его Величества.
- О-очень приятно, - выдохнула Наоми, - Так понимаю, вы и так всё обо мне знаете?
- Всё, да не всё. И можете так не дрожать: я пришёл просто поговорить с вами.
Просто поговорить? Поэтому ещё два агента дежурят в комнате, а также ещё и предатель Прохвост у двери?! Паника начала невольно затапливать сознание девушки.
- Сколько вам лет, Наоми? – произнёс Джеф, садясь напротив учительницы, раскрывая большую пухлую папку из бизоньей кожи. Перед его лицом был ворох пергаментных и бумажных листов печатного и рукописного текста.
- Двадцать три. Родилась в третьем дне месяца года Гордеи.
- Хм, занятно, - произнес Орнбон, проведя рукой по своей лысине, - Как зовут ваших родителей?
- Барбара и Джон Рато, - чуть облизнув губы, произнесла учительница, - Они живут в…
- В деревне Брисборн, под Мидденхеймом, - ответил за неё Джеф, подняв взгляд бесцветных тусклых глаз на девушку, - Земледельцы?