- Добрый день, Руслан. Я собираюсь подключать себе интернет. В компании местной говорят, что нужно согласовать с соседями - там от вашей точки нужно будет порт присоединить.
- Хм, скорость интернета у меня от этого не упадёт? - спрашивает он, подтверждая моё предположение, что именно в этом вопросе сосед не сечет.
И мне жутко хочется сказать что-то типа "У тебя ВСЁ на хрен упадёт, если ещё хоть раз её тронешь!" Но нельзя!
- Нет, не упадёт.
- Подключайтесь. Это всё?
Судорожно обдумываю, как бы так сделать, чтобы с его разрешения ещё раз проконтактировать с Сашей. Пока раздумываю, на глаза снова попадается торт. Ошибиться можно на раз! Но рискую! И риск обусловлен только цветом этого кулинарного шедевра.
- Нет. Не всё. Торт ещё хочу заказать. Это возможно?
Он колеблется. Так и вижу, как в голове шестерёнки крутятся. Или идёт подсчёт бабла.
Отмечаю, что он - тренированный, спортивный. Пожалуй, на полголовы меня точно выше. И в весовой категории приличную фору даст. Но я не из страха себя с ним сравниваю. Пытаюсь понять, как он с такими данными её, невысокую, тоненькую, не убил ещё кулачищами своими!
-Хорошо. Когда?
-Через неделю, - говорю наугад.
-Расценки наши знаете?
-Примерно, - уверенно говорю наобум.
-Завтра в восемь вечера зайдите, обсудим дизайн, цену и другие организационные моменты.
Получилось!
-Хорошо.
-Всё?
-Да.
-Тогда не смею вас задерживать.
Ну, это даже не намёк, а прямое указание мне сваливать. Официального повода задержаться в их доме ещё у меня не остаётся. И уже поворачиваясь к выходу, я встречаюсь взглядом с Сашей. Успеваю прочесть в её глазах панику. Что не так? Из-за меня? Или просто его боится?
И ухожу. Проклиная себя за то, что не могу решиться на что-то другое! Просто по работе приходилось сталкиваться с домашним насилием. Вероятность того, что Саша пойдёт в отказ, стоит мне только начать его обвинять, процентов девяносто.
4 глава. Саша
-Ты спишь с соседом? - Руслан вжимает меня всем телом в дверь. Ручка больно впивается в живот. Закусываю губу, но болезненный стон предательски вырывается сквозь стиснутые зубы. - Вот так же стонешь под ним? Сука!
Молчу. Знаю уже, что бы ни сказала, всё будет использовано против меня.
Сгребает волосы на затылке рукой, тянет назад. Больно. Кусаю губы.
А его мои страдания, как обычно, заводят. Толкается в ягодицы вставшим членом. Меня передёргивает от ужаса! То, что иногда случается у нас в постели, пугает не меньше, чем происходящее вне её.
-Зачем он приходил? - шипит на ухо. Моё сердце колотится где-то в районе горла - от страха у меня, как обычно, начинается тахикардия. - Где вы с ним трахаетесь? В моей постели? Отвечай, тварь!
-Нет. Мы с ним никогда не были вместе.
-Врать мне будешь? - орёт он так, что у меня закладывает ухо. - Я видел, как вы переглядывались! Я видел, как он на тебя смотрел! Лживая сука!
-Мама! - испуганный Ромкин голосок заставляет меня заплакать - слезы сами бегут из глаз, в горле колючий ком. Сердце отчаянно пляшет в груди. Перед глазами чёрные мушки. И мне бы отключиться, потерять сознание - я уже близка к этому, но нельзя никак! Нельзя! Нужно держаться из последних сил.
Потому что, если я сейчас упаду, Руслан переключится на сына.
-Руслан, пожалуйста, не нужно при нём! Умоляю тебя! - голос предательски дрожит и срывается.
-Пшел отсюда, щенок! - бросает он через плечо.
Ромка убегает, захлебываясь рыданиями. Бедный мой мальчик... Ну, почему ты не родился темноволосым и смуглым, как твой отец? В школе нас учили, что ген, отвечающий за пигмент, окрашивающий волосы в чёрный цвет является доминирующим, а в жизни оказалось иначе. Да, Ромка на отца не похож. Поэтому Руслан и уверен, что он не его сын. А вот экспертизу сделать почему-то не хочет...
-Отвечай! Зачем он приходил? - Руслан не сильно, но ощутимо припечатывает меня лбом об дверь. Я дышу, как загнанная лошадь. Кислорода не хватает. Кажется, что вдыхаемый воздух попросту не доходит до лёгких! В груди колет и жжет.