Я подхожу к дивану. Спускаю её на него медленно-медленно, будто она стеклянная. Она слегка дрожит во сне.
Укрываю её пледом — моим, большим, тёплым, который пахнет мной. Да, специально. Да, пусть чувствует, что рядом.
Я смотрю на неё ещё минуту. Может, две. Пытаюсь успокоиться. Пытаюсь перестать хотеть свернуть шею каждому, кто когда-либо сделал ей больно.
Не получается. Я сажусь рядом на край дивана, кладу руки на колени и выдыхаю.
— Сука… — шепчу. — Как же ты меня выбиваешь из колеи, Беляева.
Она тихо шевелит пальцами. И я поддаюсь — беру её ладонь, осторожно, чтобы не разбудить. Она сразу замирает. Словно почувствовала.
Удар был бы проще. Пуля — честнее. Но вот это — её маленькая ладонь в моей — это самое опасное, что могло со мной случиться.
— Всё, всё, — бормочу, не отрывая взгляда от лица, — Я рядом. Пока ты этого хочешь. И даже если не хочешь — я всё равно буду рядом, потому что я упрямый мудак.
Я улыбаюсь чуть, саркастично.
— Спи, дерзкая. Завтра будешь орать, что сама могла дойти. Ну-ну.
Она не спит. Тихо вздыхает, глаза медленно открываются.
— Даня… — шепчет, — а… чемодан с моими вещами?
Я слегка улыбаюсь, хотя внутри что-то колет:
— Забрал. Стоит в коридоре. Всё цело. Как и ты.
— Ты… забрал сам? — почти удивлённо.
— Ну да. Считай, что я охранял твой чемодан так же, как тебя. — Хищно, но мягко.
Она моргает. Я вижу лёгкую улыбку на усталых губах.
— Спасибо… — тихо.
— Не за что, — отвечаю. — Теперь отдыхай. Вечером можем разбирать твои вещи. А пока… — я наклоняюсь чуть ближе, дыхание его касается её щёки, — просто спи.
Она снова закрывает глаза, плечи расслабляются.
— Добро… — слышу, почти в полусне.
Я остаюсь рядом. Смотрю, как она постепенно погружается обратно в сон. И пока она спит, я держу её ладонь в своей, крепко, но бережно. Не отпущу. Ни на секунду.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов