Они прошли по коридору. Игнорировали панику, доносившуюся из громкоговорителей: «...отступаем!... нужны подкрепления в «Гамму»!...» – как назойливый фоновый шум. Красные огни тревоги, мигающие на стенах, отражались в их визорах (и в непроницаемой маске Скорпио) как отблески далёкого, неинтересного пожара. Они не спешили. Зачем? Они знали. Враг уже здесь. Внутри. И этот враг... будет сломлен. Их холодная, абсолютная уверенность была осязаемой. Даже закалённые техники Сектора «Омега», мелькнувшие в боковом тоннеле, отпрянули к стенкам, прижавшись спинами к холодному камню, опустив взгляд. Не дыша.
«Черепная Стража» выдвигалась на охоту. Ангар «Дельта» с его шумным, грязным хаосом? Всего лишь первая клетка в их бесконечном лабиринте смерти.
***
Сектор «Гамма» Контраст? Огромный. После стерильных тюремных блоков – здесь было... жалкое подобие жизни. Узкие коридоры с дверьми в каморки-модули, жалкие кафешки с выцветшими вывесками («Звёздная Пыль» – горькая ирония!), офисчики надзирателей – всё серое, унылое, пропахшее бедностью и страхом. Блёклый сплав стен покрыт выцветшими постерами – правила станции, пропаганда Империи с лицом Мирта, уже облупившимся по углам. Освещение? Тусклое. Мерцающее. Лампа то гаснет, то вспыхивает. Воздух тяжёлый, удушливый – пыль, едкий дым от тлеющей где-то проводки, вонь дешёвой еды, пота... и свежей крови. Очень свежей. Повсюду следы только что отгремевшего боя: опрокинутые столы и стулья в кафе, разбитые панели управления, вырванные провода, свисающие, как кишки, из потолка, тёмные, липкие брызги на стенах и полу. Гул боя из соседних секторов и вой сирен, глухо били в грудь, отдаваясь в висках. Дышать было тяжело.
Наёмники «Золотого Клыка» вкатились в «Гамму»... Нет, ворвались. Как селевой поток из грязи, огня и ярости. Десятки озверевших боевиков – настоящий тайфун! – залили коридоры. Врывались в помещения, сметая жалкие очаги сопротивления грубой силой, огневой мощью и диким рёвом. Лязг «Бульдогов» оглушал! Тяжёлые очереди крошили двери и консоли. Тра-та-та! Дребезг, искры, щепки от пластика. Гранатомётчики орали нечленораздельно, швыряя осколочно-фугасные «подарочки» – БУМ! – в забаррикадированные двери офисов надзирателей. Выстрелы. Смех. Дикие, гортанные боевые кличи, – «За Клык!», «Рви их!» – заполняли пространство, давя даже вой сирен. Вакханалия разрушения была их стихией.
В разбитом кафе «Звёздная Пыль» за опрокинутым барным стойком, притаилась Лекс, закусив до крови нижнюю губу. Сердце колотилось, как бешеное. Пальцы – тонкие, быстрые, с облупленным чёрным лаком – летали по клавишам портативного терминала, соединённого кабелем с оголённым узлом в стене. Провода торчали, как нервные окончания.
-Вхожу... в систему внутреннего оповещения... – голос хриплый, сдавленный, но сосредоточенный. На экране мелькали строки кода, предупреждения, символы доступа.
-...Передаю ложные координаты... атака якобы в Секторе «Бета»... Отключаю камеры... на их пути... Взламываю замки... сервисных тоннелей за ними...— каждый её успех – тихий триумф в этом аду. Открывал наёмникам лазейки. Сбивал с толку оборону. Заставлял алых охранников бежать не туда, где били «Клыки», а в пустоту. Игра в кошки-мышки. Только ставки – жизнь.
Имперские охранники откатывались. Беспорядочно. Как тараканы от света. Молодые рекруты в алой броне гибли пачками – застигнутые врасплох в узких коридорах-ловушках, накрытые шквальным огнём на перекрёстках. Сержанты, красные от натуги, орали, пытаясь организовать хоть какую-то оборону у ключевых шлюзов. Но наёмники... Ведомые волчьей интуицией старых бойцов и подсказками Лекс, просачивавшимися в их комлинки, они обходили укрепления. Появлялись с тыла – откуда не ждали! – или сверху, вываливаясь из вентиляции, как злые духи. Трупы в алой броне устилали пол ковром. Паника росла. Заразительная, липкая. Даже ветераны начинали оглядываться. Казалось, ничто не остановит этот неудержимый, разрушительный вал. «Гамма» падёт. Сейчас.
Но на центральной площади «Гаммы» натиск «Клыка» споткнулся. Внезапно. Жёстко. Словно наткнулся на невидимую, но абсолютную стену. Они ворвались на центральную площадь сектора – открытое пространство перед главным командным узлом. Когда-то здесь висели потрёпанные голограммы Мирта – теперь только исковерканные проекторы торчали из стен. И здесь... их встретила не стрельба. Не крики. Тишина. Мёртвая. Гнетущая. Пустота. Разбитые консоли, опрокинутые скамьи... но ни души. Ни одного защитника. Воздух висел тяжёлым, наэлектризованным полотном. Даже грохот боя в соседних коридорах казался приглушённым, далёким. Наёмники замедлились. Инстинктивно. Сбились в более плотные группы, прижимаясь спинами друг к другу. Их дикий рёв сменился настороженным, низким рычанием. Глаза метались. Что-то было не так. Слишком тихо. Слишком... чисто. Слишком ожидающе. Как в пасти хищника.