Она делает шаг назад, будто готовится бежать. Отлично. Это мне совсем не нужно. Приходится резко менять тактику. Медленно вытаскиваю из кармана ксиву, поднимаю ее на уровень глаз и демонстрирую всем, кто есть в округе.
— Спокойно. Уголовный розыск, — говорю громко и четко, чтобы все услышали. — Эта девушка — опасная преступница. Прошу разойтись.
Толпа замирает и переглядывается. Желающие поснимать стремительно редеют. Девчонка тоже замирает, ее глаза распахиваются ещё шире.
— Что? — шепчет она, но голос срывается.
Я подхожу ближе, хватаю за плечо и веду за собой.
— Успокойся. Хватит концертов, — цежу сквозь зубы. Ее сопротивление гаснет. Похоже, девчонка наконец осознает, что другого выхода у нее нет.
Провожаю ее к своей тачке и открываю пассажирскую дверь.
— Садись, — бросаю коротко.
Она опускается на сиденье, всё ещё трясущаяся. Захлопнув за ней дверь, обхожу машину, сажусь за руль. Завожу двигатель, но не трогаюсь с места, а блокирую двери. Гоняться за этой ненормальной по округе мне совсем не хочется.
— Теперь рассказывай, ты что под кайфом? — первое, что приходит в голову. — Куда так неслась?
Глава 2 Дарья
Москва сверкает огнями в зимнем вечере, улицы пробок и оглушающих клаксонов сжимают город в стальной кулак. Воздух режет холодом, но я едва это чувствую. Адреналин врывается в кровь, обжигая нервы. Каждый вдох, словно удар ножа, каждый шаг — пытка ожидания.
Пальцы скользят по холодной ручке двери. Не отступать. Я коротко выдыхаю и захожу внутрь. Высокие потолки офиса, зеркальные стены, запах дорогого кофе. Всё здесь будто специально создано, чтобы подавлять. Охранники у турникетов, администратор за стойкой с фальшивой улыбкой. Никто не обращает на меня внимания. Это хорошо.
— Вы к кому? — спрашивает администратор, чуть улыбаясь.
— К Громову, — отвечаю я, стараясь говорить уверенно. — Он меня ждет.
— Ваш паспорт.
Протягиваю документ и нервничаю сильнее. Девушка делает ксерокопию и возвращает мне паспорт.
— Дарья Николаевна, проходите, пожалуйста. Вам на восемнадцатый этаж.
Она указывает на лифт чуть дальше по коридору.
Киваю и иду к металлическим дверям. Так не кстати вспоминается страх высоты. Казалось, я давно победила его, но сейчас отчего-то накрывает. В ушах неприятно гудит, а сердце колотится так быстро, что вот-вот взорвется от перенапряжения.
Всё же поднимаюсь. С каждым этажом воздух становится все плотнее, а страх сильнее сжимает грудь. Лифт дёргается, двери открываются, и я выхожу в коридор. Тишина давит на уши. Каблуки стучат, отзываясь эхом. Страх, как хищник, притаился рядом, готовый вцепиться в горло.
Я подхожу к кабинету Громова. Мне очень нужно с ним поговорить и все выяснить. Дверь приоткрыта, и я уже собираюсь постучать, но внутри слышу голоса. Мужские, напряженные.
— Ты понимаешь, что ставишь под удар всю нашу систему? — голос низкий, угрожающий.
— Это ты все усложняешь, Борис. Мы могли бы обойтись без крови, но ты…. — второй голос прерывается резким хлопком.
Выстрел. Я цепенею. Сердце останавливается, а потом бешено начинает колотиться, как загнанная птица. Это не может быть правдой, но мне же не могло показаться?
Слышу, как падает тело. Инстинктивно заглядываю в щель и зажимаю рот ладонью, боясь издать хоть звук. Мужчина лежит на полу, вокруг его головы разливается темно-красное пятно. Кровь. Страх накрывает волной, шепчет: беги, сейчас же! Но ноги не слушаются.
Дверь распахивается. На пороге высокий мужчина, его глаза прожигают меня насквозь.
— Эй, ты! — бросает он, и я понимаю все, меня заметили.
Я не думаю, только бегу. Каблуки гремят по полу, как барабанная дробь. Лифт слишком медленный. Я кидаюсь к лестнице, перехватываю перила, чуть не падаю. Сердце гремит, как барабан, дыхание сбивается. Страх режет горло, заставляя ошибаться на каждом шагу.
Выбегаю на улицу. Холодный воздух обжигает мои легкие, вгрызается в кожу, обжигает. Машины мчатся мимо, фары слепят.
Надо уехать. Куда угодно.
Сажусь в машину и завожу двигатель. Руки дрожат, ключ соскальзывает. Наконец мотор оживает, и я резко вжимаю газ в пол. Но даже скорость не успокаивает. Мне не хватает воздуха, чтобы дышать. Улицы смазываются в одно пятно.
"Позвони в полицию!" Мысль сверлит мозг, и я хватаю телефон. Гудки кажутся вечностью.
— Служба спасения, чем могу помочь? — голос звучит бесчувственно, как запись на автоответчике.
— Я… я только что видела…. убийство. Они…. они за мной! — слова срываются с губ, меня трясет.