— Прости, прости. Я… — Он выпрямляется, зарывается руками в свои волосы и сильно тянет. — Просто я думал, что ты… такая же, как они… — Его фраза замирает под тяжестью.
— Нет, это… — Мои губы щиплет. Я крепко сжимаю их. — Я в порядке.
Я не в порядке. В моей жизни редко бывало так, чтобы я была не в порядке. Я только что узнала свою фамилию и сражалась с воображаемым существом волшебным мечом, и я очень, очень близка к тому, чтобы схватить Артура за воротник и впиться зубами в его нижнюю губу.
— Вообще-то, конечно, сначала нужно спросить, но… — Я одариваю его ленивой, дьявольской улыбкой, как будто для нас обоих это пустяк, как будто мой пульс не бьется в ушах.
Он хмурится.
— Прекрати. Это не… я не могу… — Он сильнее вцепился в свои волосы, выглядя совершенно несчастным, и я не могу поверить, что испытываю хоть какие-то чувства к такому абсурдному человеку.
Я прячу улыбку.
— Ладно, неважно. Давай зайдем внутрь и приведем тебя в порядок. У тебя есть с собой телефон? Здесь ужасно темно… — Не успеваю я договорить, как раздается слабый электрический щелчок, и в Старлинг Хаусе разом загораются огни. Окна отбрасывают длинные золотистые полосы на дорогу, прожигая последние клочья тумана. Я замечаю в разговоре: — Знаешь, кто-то сказал мне, что дом никогда не был подключен к электросети.
Артур все еще дрожит, но его пальцы уже разжались от волос.
— Не было. — Он пожимает плечами. — Мама рассказывала, что где-то в начале пятидесятых появились выключатели, а также электрическая плита. Как и водопровод в тридцатые годы.
Наверное, я должна взбеситься. У меня должен был возникнуть хотя бы один небольшой вопрос по поводу существования в мире настоящей, честной, как у Иисуса, магии, но я очень устала, а меч все еще тускло светится в траве, да и вообще, я же не думала, что Старлинг Хаус строго придерживается законов реальности. Поэтому я просто говорю:
— Любой дом, который может сам выращивать лампочки, не нуждается в экономке.
Окна мерцают, словно закатывая глаза.
— Думаю, ему просто нравится внимание, — бормочет Артур. Я едва не смеюсь, а он едва не улыбается, но это движение разрывает ему горло. Вместо этого он морщится.
— Ладно, давай. — Вставать больнее, чем следовало бы. В левом боку что-то задето, заноза, которая заставляет меня ругаться, пока я поднимаю Артура на ноги. Он пытается отдернуть свою руку от моей, но я обхватываю его за плечи, не обращая внимания на тихий вскрик ребер.
Артур пытается оторвать свое тело от моего, и я пихаю его локтем.
— Не будь странным, просто сделай это. — Его протест кажется мне полусерьезным.
Мы вместе входим в Старлинг Хаус, острие меча высекает искры из камня. Ступеньки перед домом каким-то образом оказываются длиной всего в две или три ступеньки, и входная дверь распахивается прежде, чем я успеваю до нее дотронуться. Я поглаживаю раму, когда мы проходим мимо, и дерево тревожно скрипит. Вырезанные символы все еще слегка светятся, как светящиеся палочки на следующий день после ночевки.
Я не знаю, куда мы направляемся и кто из нас рулит, но первая комната, в которой мы спотыкаемся, — уютная гостиная с мягким диваном. Я опускаю Артура на подушки, и его ладонь проводит по тыльной стороне моей руки, когда мы расстаемся. Я ухожу, не глядя на него.
На кухне неправдоподобно много свежевыстиранных мочалок. В ванной комнате аптечка уже открыта и демонстрирует немного сумасшедший набор антибиотиков и дезинфицирующих средств.
— Все в порядке, — говорю я. — С ним все будет в порядке. — Потолок содрогается.
Когда я возвращаюсь в гостиную, Артур делает очень неубедительный вид, что мне это не нужно, я-могу-сделать-это-сам, но его кожа цвета старых грибов, зрачки опухшие и затуманенные, а под татуировками проявляются синяки. Чертовка заканчивает спор, материализовавшись у него на коленях и свернувшись в клубок, как пушистая мина.
Я отталкиваю руку Артура от стопки мочалок и пихаю его обратно на диван. Возможно, мне следовало бы быть немного мягче, но недавно он поцеловал меня с пылким отчаянием, а затем внезапно изменил свое мнение и извинился за это, так что, как мне кажется, ему повезло, что я не сыплю соль на его раны.
Я начинаю грубо, сажусь на кофейный столик и безжалостно стираю грязь и кровь, выливая грязно-коричневую воду обратно в чашу. Артур переносит это с совершенным стоицизмом, его дыхание почти не сбивается, даже когда я провожу тряпкой по разорванной коже его горла. Он вздрагивает только тогда, когда мои костяшки пальцев касаются нижней части его челюсти.