— Прости, — говорю я, не имея в виду, что это так. Он издает хриплый беззвучный звук и откидывает голову на диван, крепко зажмурив глаза. Его пульс под тряпкой быстрый и неровный.
Под кровью я нахожу другие, более старые следы. Шрамы, неровные и узловатые; пожелтевшие синяки и линии струпьев, похожие на разбросанные многоточия; татуировки, которые он набил сам, — линии, зыбкие над костями, где, должно быть, было больнее всего. Под разорванным воротником виднеется кривой крест, на левом плече — созвездие, там, где сходятся ключицы, — открытый глаз. Должно быть, это больно. Все это должно быть больно: его кожа — карта страданий, литания боли. Я не понаслышке знакома с болью, со шрамами, которые никогда не заживают до конца и все еще болят туманными ночами, но, по крайней мере, у меня всегда был Джаспер. По крайней мере, у меня всегда была причина.
Мои руки замедляют движение, поглаживая против моей воли.
— Господи, Артур. Что ты с собой сделал? — Он не отвечает. Мне хочется встряхнуть его, обнять, прикоснуться к нему. Вместо этого я откручиваю колпачок с перекисью водорода. — Почему ты не уйдешь?
— Однажды я уже уходил. — Он говорит с потолком, глаза по-прежнему закрыты, пока я капаю перекисью на его горло. Она шипит и пузырится, образуя розовую пену. — Я вернулся. Не то чтобы я не мечтал продать этот дом и снять квартиру в Фениксе96. — Занавески издали небольшой обиженный звук.
— Феникс?
Должно быть, он слышит смех в моем голосе, потому что защитно пожимает плечами.
— Вроде бы неплохо. Жарко, сухо. Наверняка там никогда не бывает тумана.
— Так что же ты до сих пор здесь делаешь?
Он выпрямляется и открывает глаза, но, похоже, не может посмотреть мне в лицо. Его взгляд падает на левую сторону, где мои волосы закручиваются в штопор за ухом, и его лицо искажается от ужасного чувства вины.
— У меня есть… обязанности.
Это заявление было бы несносно загадочным, пока я не увидела его окровавленным и избитым, поставленным на колени, но все еще отчаянно пытающимся защитить меня от существа, которое вообще не должно существовать. Воспоминания об этом — непоколебимая линия его позвоночника, то, как он смотрел на зверя, словно собирался сражаться с ним голыми зубами, прежде чем пропустить его мимо себя, — причиняют боль моим легким.
— Я… спасибо. Спасибо.
— Тебе нужно идти. Пожалуйста, уходи. — В его голосе нет ни капли рычащей, театральной ярости, как тогда, когда он сказал мне бежать. Это не приказ, не тактика устрашения и не шоу; это мольба, усталая и искренняя, которую любой порядочный человек принял бы с пониманием.
Я смеюсь ему в лицо.
— Ни хрена подобного.
— Мисс Опал…
— Если ты еще раз назовешь меня так, то я заставлю тебя страдать.
В уголке его рта появляется коварная не-совсем-ямочка.
— Ты не причинишь вреда раненому человеку.
— Я бы поменял твой рингтон на Кид Рока97 и звонила бы тебе каждый день на рассвете в течение десяти лет. Клянусь Богом.
— Я бы просто выключил его.
Я наклоняю голову.
— Правда?
Его глаза переходят на мои, потом в сторону, ямочка исчезает.
— Нет, — тихо говорит он. — Боже, просто иди домой. Пожалуйста, — Его горло дергается. — Опал.
Я устраиваюсь на другом конце дивана и закидываю ноги на подушки.
— Во-первых, у меня нет дома. — Я вдруг задаюсь вопросом, так ли это на самом деле, может ли имя Грейвли изменить больше, чем мое прошлое. Я представляю, как засовываю эту мысль в пакет для продуктов и запихиваю его очень глубоко под кровать. — И номер два: я не уйду, пока ты не объяснишь.
— Не объясню что? — спрашивает он, что слабо даже для него.
Я жестом показываю на меч, лежащий на полу, на окровавленные тряпки, на безумный, невозможный дом вокруг нас.
— Все.
Он выглядит так, будто собирается сказать «нет». Сказать, что он не может, или что это не мое дело, или сделать какой-нибудь ехидный комментарий, идеально рассчитанный на то, чтобы я выбежала из дома. По его челюсти я могу сказать, что его не переубедить ни ложью, ни хитростью, ни очаровательной улыбкой.
Поэтому я говорю ему правду.
— Послушай, мы оба чуть не умерли сегодня ночью, и я не знаю, почему и как. Я уверена, что у тебя есть свои причины хранить секреты, и, видит Бог, я не заслуживаю доверия, но сейчас я сбита с толку. Я растеряна, зла и… — Признать, что я напугана, — это для меня все равно что признать собственный блеф, все равно что выложить пару семерок после большой игры.