Только у меня раньше не получался «Распад». Да и сейчас долго что-то. И не так эффектно, как у того Мага. Ладно, так и назовём – «Полураспад». И кости остались. Мягкие, как хрящики. Потоптал ногами.
Поехали. В пути Белохвост мне «на пальцах» раскрывает секреты своих приёмов. А потом – воспроизвожу. На привале. Многократными повторениями, чтобы в спинной мозг записалась механика. А за спиной – остальные. Даже Корк. Хотя он мечи не любит. Но универсал по жизни ходит легче и дольше, чем узкий спец. И дышит вольготнее.
Даже гоб пытается хворостиной повторить все движения. Да-да, гоб пытается учиться! Но у него совсем плохо получается. И память у него плохая, и мелкая моторика «заточена» под совсем другие «манёвры», да и с сообразительностью у него – не очень. Ну, что с него взять, с полуразумного полузверя? За всё это время смог освоить только несколько подсечек и бросков из самбо. Вот и всё. Кроме метания камней и примитивных ударов топором – ничего не умеет. Хотя усердно старается.
– Рекс, откуда ты такую мерзкую рожу взял? – спрашиваю его.
Все рассмеялись. Давно уже косятся и посмеиваются над мутирующим гобом. Действие артефакта Некроманта. Гоб выбрал самого «симпатичного» из виденных им людей.
– Что не так? – удивился этот полусладкий щёголь. Смех стал ещё сильнее.
– Так не пойдёт. Тут надо либо очень непримечательную рожицу носить, либо какого-то, наоборот, известного персонажа.
– Спартака. Два в одном, – кивает Марк, – будет у нас сразу два лидера. Пусть «они» всю голову сломают – кто из них настоящий.
– Как тебе идея, Рекс? Хочешь быть немного командиром?
– А можно? А он не обидится? – робко спрашивает гоб.
– Спасибо скажет! Тебе помочь его образ вспомнить?
– Помоги…те. А то ошибусь.
– А это даже к лучшему, – кивает Марк, – а то мы сами будем путаться. Вспоминай Спартака таким, каким ты его видишь. А мы тебя будем учить, как ходить прямо и величаво.
– Ага, – усмехаюсь я, – вырабатывать царскую осанку, лоск и командный голос.
– А как это – командный голос? – удивляется Корк.
– А вот так: Стройся! В шеренгу по двое! Запе-е-вай!
Да-да, я не зря был последовательно сержантом, потом – старшиной. Научился «строить зелёных». И эти – побежали сразу в разные стороны на пересекающихся курсах.
– Ладно, – махнул я рукой, – проехали. Марк, Белый, черт, тебе надо имя придумать. Гадкий Утёнок! Ибо палево! Может, Серая Шейка?
– Серый … – подсказывает Корк.
– Больно пошло и прямолинейно, – качает головой Марк. – Серый Хрящ!
Каждый предложил по варианту. А потом ещё по одному. Общее было одно – все они имели прилагательное «серый» к непотребному эпитету. Белохвост не обижается. Ухмыляется, вертит в руках свой глухой шлем.
– Закрыли тему, – махнул рукой я. – Так и будешь – Серый.
И повторил слово «Серый» по-английски – Грей. Белый повторил. Кивнул.
– Вот, – подвёл итог я, подтягивая подпруги, – а для официальных церемоний будешь Серый Кардинал.
В этот раз «Серый Кардинал» – по-русски.
– А что это значит? – удивляется Серо-Белый.
Начинаю рассказывать. Лицо парня осунулось. Он нахлобучил свой байкерский шлем, буркнул:
– Тогда уж лучше так и быть – Тенью Хозяина. Как это будет на твоём языке?
– Тень, – говорю я. – Серая Тень.
– Вот. Пусть так и будет. И звучит необычно. И не похабно.
– Принято! – я взлетаю в седло. – Так, я отвлёкся. Марк и Серый, доставайте свои карты и синхронизируйте маршрут. Да, идём вот этим вектором. Вот, крупный город. Зайдём. По рынку прошвырнёмся, отдохнём. Может, приключение найдём на свои задницы.
– Лучше – на передницу, – воскликнул Марк, ударив коня шпорами.
М-да. Как-то я привык, что Молот и Пятый – мелкие ещё. А Корк – вообще стоически переносит воздержание. А тут – половозрелые мужики. И это надо учитывать.
– И на передницу, – соглашаюсь я, – судя по карте, город торговый, транзитный. Вон сколько путей в него сходится. Пеших, речных. Должно быть каждой твари по паре. Корк! Сразу предупреждаю – на невольничий рынок не пойду. Сам себе самку покупай!
– У меня уже есть невеста, – надулся Корк, – ждёт меня дома.
– Да ты крут, парень! Столько хранить верность подруге – уважаю!
– Где он, дом? – крикнул Марк. – Дом – роскошь, которую мы себе не можем позволить. Как там, а? «Покой нам не по карману»?!
И ржёт. А смех – злой. И на меня смотрит. А разве я виноват? Ах, ты вон про что! И ты чуешь? Да, Марк, – дело идёт к развязке. К точке бифуркации. Тьфу! К кульминации, к переломному моменту! Вот! Так лучше звучит.
Не надо, парень! Не надо. Это – моя судьба. Тебе не обязательно стоять на месте схождения дорог, времён и вероятностей – вместе со мной. Это – мой удел.