– О-о-ой, моро-о-оз, моро-о-оз! – фигура отчётливо икнула и булькнула чем-то, запрокинув голову. – Не-е-е моро-о-озь меня-я-я! Ик!
Я обозвала скотиной сначала его, потом идиоткой – себя, и что бы удостовериться в своей непроходимой глупости, с трудом удерживая незаконченное плетение в одной руке, другой выудив из кармана фонарик, и щёлкнула. Пьянчуга выглядел не лучше мертвеца, даже, кажется, со следами земли на расстёгнутом ватнике. Меня он не замечал, отвернувшись к единственному горящему окошку соседнего дома и самозабвенно притопывая в такт одному ему слышимой музыке. Подумалась, что всем мы, любители рока, чем-то на него похожи. Непонятные, незамечаемые обществом... Только такими же ненормальными, ага.
Фонари горели почти везде, даже у Бетонки, так что я ходила туда-сюда, как рыба в аквариуме, будто вот-вот кто-то подойдёт из темноты и постучит по стеклу. По-простому присев на ступеньки – даже захудалой лавочки не нашлось, сплетала и расплетала пальцы, напевая под нос одну хорошую песенку.
Бетонка... Так мы называем местный клуб, подпольный, конечно. Хорошее место – тут и столовка какая-никакая, подвал с кучей закутков, и зальчик небольшоой сценой. В отсутствие мало мальски приличных музыкантов,тут собирался весь цвет местного рок-движения, панк-движения и прочие подозрительные и экстравагантные личности. Я тоже почти каждый вечер тут зависала, но около месяца назад здесь убили человека, и лавочку прикрыли, но ходят слухи, что скоро откроют опять.
От скуки в голову полезли странные мысли. А вдруг, убили не зря? А вдруг, это с нашим делом как-то связано? Пропадать тоже начали где-то месяц назад... А это первая жертва, ага. Первая кровь. Стоп, убили же парня, а значит, фигня это всё... И кукол никаких не было, да и вообще завязывать надо, а то вон уже мерещится что-то в темноте...
Когда это что-то вышло на свет, я округлила глаза, поспешно вскочила и... побежала...
Автор приостановил выкладку новых эпизодов