Алик положил трубку и посмотрел на заходящее солнце. Оно окрашивало крыши конюшен в золотой цвет. В голове у него стучала одна-единственная мысль: «Черт возьми, а как же его чистить-то, этого Цезаря?»
Впервые его главной проблемой была не угроза конкурентов или невыплаченный долг, а необходимость к шести утра понедельника научиться правильно орудовать скребницей. И это было страшнее любой разборки. И... интереснее.
Глава 15: Статья 203 (Превышение полномочий... личного обаяния)
Воздух в его же собственном кабинете над «Хромым конем» внезапно стал для Алика чужим и душным. Он привык, что здесь пахнет властью, страхом и деньгами — терпкой, знакомой смесью, которая бодрила, как крепкий кофе. Теперь же он ощущал лишь запах старой пыли на стеллажах с часами, легкий аромат автомобильной химии, поднимающийся с мойки этажом ниже, и… чего-то затхлого. Затхлого и устаревшего, будто он зашел в музей своей же былой жизни.
На стеклянном столе, рядом с пачкой хрустящих евро, лежала потрепанная книга — «Мастер и Маргарита». Корешок был уже измят его неуклюжими пальцами. Он не просто ее читал — он продирался сквозь текст, как танк через заросли, хмурясь над непонятными метафорами и мысленно ругая Булгакова на чем свет стоит. «Кто этот кот? Почему он говорит? При чем тут Понтий Пилат?» — бушевал его внутренний монолог. Но он честно пытался. Потому что она обмолвилась вчера в конюшне, разговаривая с тренером: «Ну, прям как у Булгакова, только вместо кота — этот рыжий бандит Альберта». Алик ухватился за эту фразу как утопающий за соломинку. Общее культурное поле. Мостик.
Он уткнулся в книгу, водил пальцем по строчкам, шепча губами. «В час жаркого весеннего заката...» — бормотал он, чувствуя, как веки предательски слипаются. Внезапно его собственный голос, грубый и не в лад с поэтичностью текста, разбудил его. Он тряхнул головой, словно отгоняя муху, и снова принялся за чтение. В этот момент дверь в кабинет с грохотом распахнулась.
На пороге стояли трое. Его «деловые партнеры», а по совместительству — кореш из 90-х, Вадим, по кличке «Доктор» (потому что в свое время «лечил» проблемы монтировкой), толстый, вспотевший Семен, он же «Сёма-Питон», и вечно нервный, щуплый Лёха — «Бухгалтер». Они ввалились в кабинет без стука, как всегда, распространяя вокруг себя ауру одеколона, дорогого табака и непроветренного прошлого.
— Алик! Братан! — прогремел Доктор, разваливаясь на кожаном диване, который скрипнул под его весом. — Где пропадаешь, а? Мы тут по тебе соскучились! Дело есть, серьезное!
Алик медленно поднял глаза от книги. Его взгляд был мутным, отрешенным. Он еще был там, в Москве 30-х годов, на Патриарших прудах, и эти трое в своих кричащих пиджаках (изумрудный, золотой, ультрамариновый) казались ему пришельцами из какой-то другой, более грубой и глупой реальности.
— Дело, — повторил он безразлично.
— Да, дело! — подхватил Сёма-Питон, тыча пухлым пальцем в стол. — Тот склад с табаком в Люберцах. Хозяева никак не понимают, что аренду пора бы и повысить. Надо съездить, поговорить. По-хорошему. — Он многозначительно хрустнул костяшками пальцев.
— По-хорошему, — снова безжизненно повторил Алик. Его взгляд упал на книгу. «Аннушка уже купила подсолнечное масло...» — пронеслось в голове. Какое масло? Почему это важно?
Лёха-Бухгалтер, щурясь, скользнул взглядом по столу и увидел книгу. Его брови поползли вверх.
— Ты что это, Альберт? Читаешь? — в его голосе прозвучало неподдельное изумление, будто он увидел, как Алик жует стекло.
Доктор и Сёма перевели взгляды на книгу. Наступила секундная пауза, а затем кабинет взорвался хриплым, грубым хохотом.
— Ой, блин, не могу! — давился слезами Доктор. — Алик! Да ты чего? «Мастер и Маргарита»? Ты что, на досуг решил культурно обогатиться? Алик, ты же последний раз книгу в руках держал, когда в школе дневник подделывал!
Сёма-Питон пустил слезу от смеха, тыча пальцем в Алика:
— Смотрите на него! Ты уж тогда Льва Толстого почитай! «Война и мир»! Там про войну, тебе понравится! А то про какую-то Маргариту... Ты ж баб таких по клубам на раз разводишь!
Алик сидел неподвижно. Всего пару недель назад любой такой смешок в его адрес закончился бы как минимум перевернутым столом и парой выбитых зубов. Его ярость была бы мгновенной, ослепляющей и неоспоримой. Но сейчас... Сейчас он чувствовал не ярость. Он чувствовал... усталость. И легкое, брезгливое отвращение. Эти люди, их хохот, их убогие шутки — все это казалось ему таким примитивным, таким безнадежно тупым. Как обезьянки, кривляющиеся в клетке.