Долетался…
Он два железные крестаНосил и «асом» был.Он спящих граждан по ночамВ Испании бомбил.
Он на рассвете вылеталНа утренний Париж,И бомбы падали с небесНа гребни мирных крыш.
Он сеял смерть, он выжигалЛюдей и города,Но безнаказанно домойОн прилетал всегда.
И Гитлер говорил «зер гут»О вылетах егоИ ставил остальным в примерБандита своего.
Ни разу не был ранен онНи за одну войну,И вдруг лететь пришел приказВ Советскую страну.
Он бомбы взял и взял с собойГорючего запас,Взял старт и… страшно тут емуВдруг стало в первый раз.
Простой советский паренекВ то время не дремал.Он как пять пальцев на рукахСвою зенитку знал.
Когда фашистский самолетНырнул сквозь облака,Красноармейская шрапнельВпилась ему в бока.
Он захлебнулся весь в дымуИ в штопор вдруг вошел,Упал на русской сторонеИ смерть свою нашел.
А тот зенитчик молодой,Советский паренек,Сказал расчету своему:– Хороший был денек!
Летел, как коршун, мимо нас,Да сняли мы его.Знать, петушиное крылоУ коршуна того.Пусть прилетит еще бандит, —Он точно так же будет сбит!
Мать солдатская (Поэма)
По большаку, правее полустанка,Идти пять верст – деревня Хуторянка.Спервоначалу были хутора,Да разрослись. И стали год за годомДружнее жить, богаче быть народом —Деревней стали. Сорок два двора.
Вокруг луга – есть чем кормить скотину,Густы леса – орешник да малина.Всего хватает: и грибов, и дров.Сойдешь под горку, тут тебе речушка,А там, глядишь, другая деревушка,Но в той уже поменее дворов…
Живет народ, других не обижая,От урожая и до урожая,От снега до засушливой поры.И у соседей хлебушка не просит.И в пору сеет. В пору сенокосит.Коней кует. И точит топоры.
И землю под озимые боронит,Гуляет свадьбы, стариков хоронитИ песни молодежные поет,Читает вслух газетные страницы…За тридевять земель Москва – столица,И дальний поезд до нее везет…
В родной деревне, третья хата с краю,Другой судьбы себе не выбирая,Полвека честной жизни прожилаХохлова Груша. В тихой ХуторянкеПрошла в труде крестьянскомжизнь крестьянки,И не приметишь, как она прошла.
Здесь в девках бегала, здесь в хороводах пела,Здесь на гулянках парня присмотрела,Вошла к нему хозяйкой в бедный дом.Здесь называлась Грушею-солдаткой,Здесь тосковала, плакала украдкой,Здесь вынянчила четверых с трудом.
Она порой сама недоедала,Чтоб только детям досыта хватало,Чтоб сытыми вставали от стола.Она с утра к соседям уходила,Белье стирала и полы скоблила —В чужих домах поденщину брала.
Она порой сама недосыпала,Ложилась поздно и чуть свет вставала,Чтоб только четверым хватало сна.И выросли хорошие ребята,И стала им тесна родная хата,И узок двор, и улица тесна.
Последнего она благословила,Домой пришла, на скобку дверь закрыла,Не раздеваясь, села в уголок.Стучали к ней – она не открывала,До поздней ночи молча горевала —Все плакала, прижав к лицу платок.
Она с людьми тоской не поделилась.Никто не видел, как она молиласьЗа четверых крестьянских сыновей,Которых не вернуть теперь до дому,Которым жить на свете по-иному —Не в Хуторянке, а в России всей…
…Она хранила у себя в комодеИз Ленинграда письма от Володи,Из Сталинграда письма от Ильи,Одесские открытки от АндреяИ весточки от Гриши с батареиИз Севастополя. От всей семьи.
В июньский полдень, в тесном сельсовете,По радио – еще не по газете, —Когда она услышала: «Война»! —Как будто бы по сердцу полоснули,Как села, так и замерла на стуле, —О сыновьях подумала она.
Пришла домой. Тиха пустая хата.Наседка квохчет, просят есть цыплята,Стучит в стекло – не вырвется – пчела.Четыре мальчика! Четыре сына!И в этот день еще одна морщинаУ добрых материнских глаз легла.
…Косили хлеб. Она снопы вязалаБез устали. Ей все казалось мало!Быстрее надо! Жаль, не те года!И солнце жгло, и спину ей ломило,И мать-крестьянка людям говорила:«Там – сыновья. И хлеб идет туда».