Нет выигрыша и проигрыша нет.
2.09.2021
ВТОРАЯ ПИТЕРСКАЯ ЭЛЕГИЯ
Шрам перестанет жечь –
Но дождь не перестанет.
В прохладные объятья сентября
Я тихо падаю, и ночь изнемогает,
Ползёт от фонаря до фонаря,
И жидким светом волны заливает,
Напоминая, чем являюсь я.
Аптека, мост и завитки лепнины,
И ветер, рвущий рёбра на куски.
Так ноет шов, так лепится из глины
Лицо прекрасной памяти-тоски.
Я в правильных чертах её теряюсь,
Скучая по неправильности черт.
Горят фасады, томно развлекаясь
Моей нелепой болью.
Когда придёт рассвет, сойдёт на нет
Вся красота, что над водой сияет
(А может быть, не вся, не вся, не вся?..).
История кричит и иссякает,
И кто-то новый раунд начинает,
Сбивая с клетки белого ферзя.
4.09.2021
ПОСТСКРИПТУМ ПОСТУМУ
«Нынче ветрено и волны с перехлёстом.
Скоро осень, всё изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
Чем наряда перемена у подруги»
(И. Бродский. Письма римскому другу)
Снова ветрено, и волны чёрной крови
Оседают на притихший древний город.
Постум, сладкое мученье – жить у моря –
Мне милее суши. К чёрту ритмы,
К чёрту все сонеты и терцеты,
И погоню за любовью, как за рифмой,
Потому что перед чёртом все раздеты –
Все наги, никчёмны и убоги;
Так зачем же кружева и мишура?
В древнем городе уже совсем не страшно –
И я радостно плыву в солёной боли,
Буря рвёт мне лёгкие тобою –
Или просто ветром; я не скрою,
Что безбожно наслаждаюсь пустотой.
А вокруг цветёт дворцами древний город;
Души всех убитых и убивших,
Всех, кого я предал, и предавших
Жёлтой дымкой вьются меж колонн,
Над парковками, садами, фонарями,
Над вокзалами и стойкой в шумном баре,
Во дворе сыром и гулком, и в подвале,
Где когда-нибудь кого-нибудь найдут.
Раньше я боялся боли, Постум,
Избегал её, как всё живое, –
Но теперь с подня́той гордо головою
Принимаю этот чёрный огнемёт,
Очередью кости мне дробящий.
Боль должна быть полной, настоящей.
Можно и в предательстве быть верным;
Можно, верность сохранив, предать.
Хоть чего-то древние не знали.
В новостях прочёл – нашли в подвале
Чьи-то кости, Постум, представляешь?
Этот дом на улице моей.
Здесь во мраке что-то исчезает,
Плачет, и дрожит, и угасает,
Ты идёшь мимо сияющих фасадов –
И не понимаешь, где конец,
Сердцевина и начало лабиринта.
Шепчет дворик затхлый о молитве,
Колокольня храма – о распутстве,
Море – о тебе и обо мне.
Море нужно проживать – и так же с болью.
Я умею не бояться правды.
Небеса, прекрасно-трупные фасады,
Хлёсткий ветер, пьяный бомж –
И мотылёк.
Мотылёк будет растерзан и раздавлен –
Непреложные законы мирозданья.
Даже здесь не существует, Постум, правил;
Остальное прочитаешь между строк.
Темнота мне целится в затылок
И не ждёт, что я посмею обернуться.
Только, знаешь, Постум, – я посмею.
Серебро монет, дурман елея,
Красное вино в конце недели.
Я и ты. Ты нажимаешь на курок.
8.09.2021
МЕНЕЛАЙ И МОРЕ
«Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
Дорогой, уважаемый, милая, но неважно,
Даже кто, ибо черт лица,
Полагаю, не вспомнить уже».
(И. Бродский)
Ниоткуда от моря, какого-то сентября.