Белый туман на поляНаползает Пятнами ...
Чистит , как- будто всё то , О чём Нужно забыть ...
Чтоб не писать больше песен ...Не чувствовать ран ...
Это сегодня ( Ура ! ) Ещё будет возможно ...
Это мой сад ...И над яблоней птиц караванГде - то ДалЕко вверху Пролетит осторожно .
Это мой дом .Это моё ...Это наше ...
Место в эпохе клочЕк На пол - полки занять ...
- Чаю плесни , проводник ...- Мне всё гАже и гАже ...
Всё от того , что Тревожные мысли стучат ...
- Это мой мир ...Промелькнет за окном : - Не заметить .
Время не лечит .Лишь глубже хоронит и всё .Пусть хоть из слов остается в эпохе ветер ... ,Чтобы порою обжечь алость дамских щёк .
Это потом ...Нас поймают .И может поймут ...
Жизнь для эпохи .Туманы , рассветы , ДомА ...
Силится ночь Продолжать Череду из минут ...И умирает , увы ...,У меня на руках .
Утро ...
Сатир
Печатать дерзкие шаги По обновлению себя. Прохожим " промывать мозги " , Тужурку смыслов теребя. Выстукивать канкан сердец. Установить границы сна. Тебя здесь нет, Но ты здесь есть ...
Зола
В сгоревших до смерти словах.
И суждено
Родиться мне о двух ногах, Зверям назло . Носить кашне, "Стрелять " курить, Морочить мир. Где хвост до звёзд Достал давно ...
Сатир.
И шерсть лоснится на ветру.Колени взад. Рогами точно заверну Туда, где ад.
Глумясь над стадом вопреки Немедля Для ...
Собрать хлыстом , Надев очки Вокруг себя. Придворных, челядь ... Наложить наложниц тьму.
Ты приходи ко мне служить. Пойму.
Астрал
Там в астрале меня не помни. - Слышишь !? - Я тебе запрещаю.
И нашу с тобой комнату. И то , что было вначале.
Не помни .И будет здорово.
- Не дышишь !? - И я не дышу ... Замечаю , Как глыбы пространства пустого вкатили нам в души.
Холодно.
- Не слышишь !? - И лучше не слушай . Нам равных с тобой не будет. Вот только дети.
Лишь им наши вздохи земные до дрОжи дОроги .
А мы, уцепившись за хвост знакомой кометы, Будем лететь с тобой вместев одну сторону .
А мы по орбитам планет Космическим ветром , Пересекаясь как - будто Но нет - и совсем не рядом.
Я запрещаю тебе Просто плакать об этом И обо всём , Про которое думать пока не надо .
И страха не будет. Совсем никакого страха .
Первый прогон интермедии " Будто умер " . Волосы дыбом . И можно отжать рубахуПота кровавого , Зная, Что так и будет.
Только в астрале Не помни, родная , меня.
Тсс!
Вымирающий край, там где всё так до дрожи красиво, где кладуться булыжники под ноги вязью великих побед. Мы тебя заслужили, забытая Богом Россия, потому, что который уж год не выходим из бед.
Есть жирующий пан, есть обман, есть глумливое чтиво. Елки есть и березы, и с кленами лип нам не счесть, не в обиду народам любым: - И аулы все здесь -, и никак никакая из звонниц не отмолила, в прошлом просто безбожную, лютовудедову честь ...
Есть,
зачем-то, забытая Богом Святая Россия, православный, сусальный, в лучах выгорающий крест.
Молча плачет с икон Богородица ...
Точатся вилы.
Мужичек, из оставшихся, вынул с угрозою перст,
где окрест
от души до души не доехать санями, где кобылии тропы былые травой поросли, где просторы полей возлежат бесполезно не паханных нами, где по шею любви, где по глотку родимой земли.
- Хрен Вам, ворогам: пуля, веревка с петлею, капкан и аркан ! Вольнодумные, сильные, спОрые, просто рукастые люди, не хотят ни за что верить в чей-топоганый обман.
Жаль, что скоро возможно и этих остатних не будет.
30.06.23
Был бы белым .
Был бы белым,Но всё же был бы чистым,Пусть холодным,Но всё же с ясным взором,Но кто-то решил, что война,И покрыл меня черным.
В. Бутусов и гр. " Наутилус Помпилиус"
***
Выкрашены в серый небеса. Не без сажи трубной обошлось. Он всегда её хотел писать. Но её писать - не задалось. Улыбался отощавший котв ужине' подъездного провала.
На жратву и краски не хватало. На мольберт, на кисти... и насквозь выбитое кем - то в мир окно посещал всегда холодный ветер.
Он смотрел, но чуда не заметил. и всегда торчал, как лишний гвоздь.
Среди аллегории теней. Под фонарным мутным в осень блеском он талант просаживал свой с треском из бутылки, в глоть вливая злость...
Щерились окошками дома. Плавились в ногах по лужам щепки. Он не признавал с рожденья кепок, темя подставляя небесам.
Сам себе на свете режиссёр. Сам себе клеврет, слуга, потешник, вольностей и всякостей приспешник, он из бороды у Бога спер волос недостриженных дорог... И блудить ходил по ним неспешно.
Он нашёл её однажды нежной, только совладать никак не смог.
С плечь сползает темный шелк ночей, обнажая кожу без изъяна. Снова спал, в надежде быть не пьяным, снова, просыпаясь, был ничей.