Посрамленный, помраченный,
Пораженьем удрученный,
Спать ложится царь Салтан
На продавленный диван…
Тихим сном Москва уснула,
Впереди два дня отгулов…
Завтра будут шашлыки
Жрать под водку у реки.
Спит тамбовская волчица,
Пусть добыча ей приснится —
Непрожаренный олень —
Закоптить на черный день.
…Что на Беломорканале
Будет он гранит долбить,
Чтобы все детишки знали:
Надо Партию любить!
Наконец-то я защиту
Хоть на время получил.
Третьи сутки как небритый,
Остру финку заточил.
Завтра утром на охоту
Выйду волка подстеречь,
Как вспорю ему животу,
Как отрежу хвосту с плеч!
Патриотическая песня
Вот березка стояла
У российской дороги…
Либерасты срубили
На дровишки ее.
Они прозою гадят
В поэтическом блоге,
Метит в глаз Патриоту
Интернет-воронье.
И, в дешевых кроссовках
Производства Китая,
Они топчут Российский
Лучший в мире Асфальт.
Но, лишь щелкну я клювом —
И рассеется стая,
Страшен капиталистам
Наш сермяжный гештальт!
И реку в третий раз оппонентам я:
"Всяк имеет тут свое мнение.
Самовыражайтесь комментами,
Приводя мня в восхищение.
Только не переходите на личности,
Да слова пишите по делу,
Чтоб без всяких тут неприличностей,
Да без обнажения тела.
Блог кавайный и поэтический
Портить коммунальною склокой
Было бы ошибкой тактической,
Ибо все мы ходим под Богом."
Патриотический стиш о риске
Оперу жить без риска —
Что стопку ванну с утра не принять,
Мыльникоффу и близко
Этого не понять.
Серою тусклою лентой
Жизнь либерала течет —
Сиди и шлепай комменты,
Пиши для Лэнгли отчет,
Получай тощие гранты
На пиво и на Интернет,
Готовься (пора!) в эмигранты,
Ищи подешевле билет….
Скоро с тобой распростится
Отчизна-ети ее-мать.
Тебе не в Париже, не в Ницце —
В Ботсване свой век доживать.
Лишь там свое тельце ты спрячешь
От длинной руки ЧК…
А Опера кормит удача,
Что на прочих глядит свысока!
Навеяло…. посвящается нескажукому
Третий день хожу я сам не свой,
Поражен тоскою неземной.
Образ твой стоит передо мной,
Может твой, а может – и не твой.
Где твой клон тепарь, а где не твой…
Бьюсь об угол сейфа головой,
Тянется рука схватить ПМ,
Но ПМом не решить проблем.
Вот давленье – сто на стописят,
Скоро хватит опера инфаркт,
Не могу загадку разгадать,
Тоже мне, Дэн Браун, вашу мать,
Дорогая, ты уж не греши —
Камень ты с моей сними души,
И мои сомненья разреши :
Кто ж пишет за тебя стиши?
Умирает Либрусек, умирает.
Вот и блоги по частям отпадают.
Так вот осенью листва опадает…
Либрусеку Флибуста сострадает…
Босиком я танцую на грязном столе
После третьей бутылки текилы.
И еще стописят самогонки во мне,
А до этого… упс! … Я забыла.
Истоми… измоли…. исстрадалась душа
В моем бедном, измученном тельце.
Как красивы и плавны мои антраша!
Где найти мне с утра "Алкозельцер"?
Пьяный опер некто бутылку в меня запустил —
Потанцуй на хрустальных осколках!
И завыла я тут изо всех волчьих сил:
Мне бы в лес, под любимую елку!
И волчатам своим закажу навсегда:
"Вы не пейте текилу "Ольмека"!
Это людям спиртное, как волку – вода.
Не берите пример с человека!"
"Чувства юмора нет у волков," —
Мрачный опер в тетрадь записал. —
"Волк за шутку рвать глотки готов,
В ресторане устроить скандал.
Так что лучше я поберегусь.
В поэтический блог – ни ногой,
Хищной тучкой подальше умчусь
Сеять дождь над далекой тайгой".
Опер маленький зарплат.
Опер денег не богат.
А сегодня – кто без денег,
Бабы дамы называют "гад".
И приходится хитрить,
Чтобы грошей заробiть.
Если нам волчиц попался —
Значит, так тому и быть.