Сергей Сорока
Автор фото – Андрей Каспришин
Сергей Сорока (Кротов Сергей Сергеевич) родился 1 ноября 1940 года в Алтайском крае, Павловском районе, в деревне Боровиково.
В 1958 году закончил Сталинское педучилище, в 1959 – Барнаульский аэроклуб, в 1960 —
Бузулукский Центр лётчиков истребителей, в 1963 – Сасовское лётное училище ГВФ, в 1969 – Кировоградскую школу высшей лётной подготовки.
С 1963 по 1966 работал в 118 лётном отряде на должности 2-й пилот Ан-2. С 1967 года по 1969 год работал в Полярной авиации в должности – командир Ан-2, в 1969–1970 – командир Ли-2. Участник ВШЭ-70 (Высокоширотной экспедиции). С 1970 по 1975 – командир Як-40 в Барнаульском авиаотряде, с 1975 по 1980 – в Колпашевском ОАО (Объединённый авиаотряд) в должности пилот-инструктор Як-40. Общий налёт составил 11800 часов. С 1980 по 1993 работал в наземных службах Барнаульского авиапредприятия, прошёл путь от дежурного диспетчера по перрону до СЗНА (Сменного заместителя начальника аэропорта). С 1993 по 1999 работал на ТВ «Спектр» – в качестве журналиста, был автором и режиссёром программы «Пушкин и Поэт…».
Писать начал, когда ещё писать не умел, наговаривал. Бабушка Варвара Ивановна заметила и попросила ей прочитать. Я прочитал. Она сказала, чтобы не читал отцу. А я и ему прочитал, он мне влепил подзатыльник за матерное слово. С тех пор в стихах их стараюсь не употреблять. В деревне распевали мои частушки. Написал стихотворение в 12 лет и отправил в местную газету, пришёл ответ, что стихотворение понравилось, отдают в печать. А напечатали его через 42 года в «Вечернем Барнауле».
Нацеплю я медаль ветеранаи пойду по столице гулять —дифирамбы польются с экрана,на него удивятся, поглядь,из деревни, которой уж нетус выпендрёжем отважный мужик,что мотался по Белому Свету,а теперь – под оградой лежит.
Загорает на солнце зимою,он лопатит невыпавший снеги беседует часто со мноюординарный, но всё ж человек.Он весёлый и трижды ударниккомтруда безответственно был.И, наверное, Божий избранник,что летает, хотя и бескрыл.
Настроенье нулевое,словно видимость в туман.Снова в роли я изгоя.Бродит ночью караванзвёздный без Луны и Марса.Я любуюсь и молчу,и далёк давно от фарса.Мне б зажечь в ночи свечу —осветить пространство грусти……пусть мерцает огонёк.Может быть, надежды в чувстве,чтоб себя найти бы мог.
Совершает бег Россия —все четыре колеса,и меня все поносили,и чернела полосаза спиной моих рассветовперед вызовом эпох —никаких в судьбе секретов.(Сохнет, расширяясь, мох).На весёлом солнцепёкене кружится голова,переплавлена опока,затвердела синева.И луна по ней под утроразвлекается в сини,словно бы из перламутрана столбах горят огни.
И дождь, и снег, и снова лужив природе, в душах – чернота,недавно с грустью обнаружил,что всюду стонет пустота:то вдруг она пургой завоет,не вдруг метелью запоёт,да и сердце что-то ноет,наверно, просится в полётпо-над извивами тревогиза состояние души,советуют друзья, как боги:«В зародыше её душитоску по истине сермяжной».Пусть сыплет дождь, хотя бы снегпушистый или даже влажный —им недоволен человек.Из неизвестных состоянийстремится вырваться с утра,с началом истинных исканий.Так не мешайте, фрайера!Во мне к вам нету неприязни —я весело смеюсь в стихах,как будто парень из Рязани,его я потерявший страх.
На безрыбье рак за рыбу,безусловно, не сойдёт.Я, наверно, сдвинул глыбу —недалёкий идиот —оттого хожу как гоголь,то есть гоголем хожу.Осень лужи льдами холити выходит на межу,за которой снег с морозом,безметельная пурга,что сидит в душе занозой,непонятно – на фиганам мороз с метелью вместе,что за испытанья вновьожидаем с воем-песнейпро дичайшую любовьк одиночествам подлуннымна задворках злой молвы,где полопались вновь струнымузыкальной синевы.И горит восход закатомсолнце катится туда,где печаль, с какой-то стати,разлеглась вновь у пруда.
– А мой имидж безупречен! —я, не хвастаясь, скажу.Да, конечно, я не вечен,что понятно и ежу.Унывать? – Не унываю,всё пилю, пилю, пилю…Провожаю взором стаю.Осень, я тебя люблю.Ты моё воображеньеобостряешь – рад тому.Выдаю стихотворенье,душу мучаю свою. —Проявляет сверхтерпенье.Никуда уж не спешу.Льётся вновь стихотворенье……образ радости ищу.Нахожу в укромном месте,где? – подумать сам не мог.Происходит всё по чести,вот он Половинный лог.Наши земли здесь когда-тообрабатывал мой дед……отобрали, гады, падлы. —Нанесли, понятно, вредроду-племени мужскому,раскрестьянили отца —ни кола с двором, ни дома.С чистого живём листа.