Шуршит тоскуя
Бессмысленно мне колобродитьна листьях осенней тоски,не зная в сермяжности брода,ссыпать в беспокойство пески,в осеннюю слякоть застояпод бурями гнуться нельзя.Пространство до жути пустое,покрыта листвою земля —
Шуршит, неумолчно тоскуяпо прежнему статусу грёз.Порою от счастья ликуюпод истовой лейкою гроз,несущих заряд очищеньяот скверности пыльных дорог.И снова шумят превращеньяиз счастья в застойность тревог.
Впервой
Печаль осеннего разливаструится дождиком с небес.Забока вновь «отговорила»,снимая беспокойства стресс.Стучит паром колёсной плицей —с последней спорит он волной.Спокойствие опять на лицах,загар не луговой, степной.С улыбками забытых песензвучит серебряный рассвет,а Мир насыщенностью тесен……другого, извините, нет.Быть может, на другой Планетеон попросторнее, чем нашв безумно частном Интернете,где властвует над нами фальшь.
Мы восхищаемся собоюпри тёплом слове в адрес свойи виртуальною судьбоюдовольны, счастливы впервой.
В сушине забот
Я усну на газоне сомнений,уставлю свой взор на лунуи скажу: – Эй, мгновенье,задержись на минутку одну. —Пусть узнает Поэта пространствоневесёлых раздумий в огнезапылавшее снова убранствов переливах бесчувствий во мне.На бессмысленность горькой обидыв сушине неизвестных заботнадо чувствовать жизни солидность.Чушь степенства и гордость – за бортвыбрось, с ходу поймёшь осужденьенеприятности новых времёни суровую грусть заблужденьяс вероятно безвестных сторон.
Не нарушить
Нас с внуком обидеть? Да, что вы!Не сможет никто, никогда!На подвиг житейский готовы,нам светит роскошно звезда,что лыбится, видишь, от счастьяпри виде Поэтов мечты —во всём без балды состояться —наводим меж нами мосты,а их все стремятся разрушить.…Но это же полная чушь.Да, нет, никому не нарушитьродство поэтических Душ.
Не беснуется
Осенняя нравится тяжба.Суровый, но искренний взглядна месте в безвинности каждый,листок не вернётся назад,а будет лежать под ногами.Шуршать при тяжёлой ходьбеполями в стерне и лугамис ночным переливом в судьбе.
Я помню безвыходность чувства,в суровости странных заботмои расплываются чувства,и мне не хватает свобод,закованных в латы безвестьяпод синим безлунным шатром,где льётся осенняя песня,уже не беснуется гром.
Купается
Трагичность осеннего буйствавсё чаще ввергает всех в сонпечального с посвистом чувствапред святостью древних икон.
Они нам прощают познаньезаконов забытых времён.Напрасны, как видим, исканьянеравновеликих имён.
На ветреном склоне участьяпод пологом святости лет.Купается исподволь в счастьесебя не познавший Поэт.
Не думая
Не привыкайте к дефицитувы к чести, совести своей.Траву, подобно антрациту,не рассыпайте в поле дней.Суровость схватится за бёдра,не признавайся ей в любви,которая не носит вёдране сзади и не впереди.
Иду спокойненько забытый —она шумит, а мне смешно,что было даже одинокосмотреть в открытое окноза синий лес в печали грустной,не думая о пошлых днях,которые умчались с хрустом,как будто летом на санях!
Вторгшийся
Что неслыханно, то свято,хоть понять и не дано,что идём туда обратно —гордые бежим в кино —на стене осеннего рассветапод нелепостью степнойждём ошалелые ответа,не зная, что там за стенойчистого дождя из лета.В осень вторгшийся с утра,потому что есть примета —будет точно на ура!