Цветок при жизни - памятник по смерти.
Цветок при жизни - памятник по смерти.
Вот наша жизнь во всей своей красе.
Ты на скитанья обречён во тьме,
Среди мерцания свечей, твоя душа
тоскует.
И лишь луна твой путь решится осветить,
Но до конца не сможешь ты дойти,
Ведь в этом мире много лжи и злости.
Вновь кто-то за спиной, в который раз
перемывает твои кости.
Дурманит разум твой, невыносимый запах
неудержимой и нелепой злости, ты вновь,
в который раз, сбивая в пепел свои кости,
всё спотыкаешься на жизненном пути,
но сам не знаешь, куда торопишся дойти.
Не избежать тебе исхода от лона к трости.
Не удержать тебе тот гнев, что породил когда-то запах злости
Цветок при жизни - памятник по смерти.
Вот наша жизнь во всей своей красе.
Ты заблудился в той непроглядной тьме,
что твоё сердце породило тенью от мерцания свечей.
Ты утонул в иллюзиях своих несбывшихся идей.
И вот в который раз туманит разум запах злости,
и ты в который раз стираешь в пепел свою душу,
свои кости. И, находясь в конце пути,
ты вдруг поймёшь - мы от рожденья были все обречены.
Пройти тот путь от лона к трости.
И вот уж не осталось в твоём сердце злости.
Иль кто-то на ветру развеял пепел твой, или в земле уж твои кости.
Теперь уже другой вдыхает тот невыносимый запах злости,
другой уже куда-то торопиться дойти.
Мне интересно, что же осознает он в конце пути?
Возможно, не угаснет свет его свечи.
Возможно, будет он любим и счастлив,
а может путь его окажется напрасным..
Цветок при жизни - памятник по смерти.
Вот наша жизнь во всей своей красе.
Мы на скитанья все обречены в той непроглядной тьме.
Мы топчим свет наших душ без капли сострадания.
Возможно, это тьма за эгоизм нам наше наказанье.
18.08.2019
Мы все славянского роду
Мы все славянского роду,
в наших сердцах бьётся дух свободы,
и пусть в пьяном угаре, но мы все -
братья славяне.
Что же с нами происходит,
каждый песнь свою заводит,
словно лебедь, рак и щука.
Ведём себя мы словно суки.
И гаснет свет, года идут, проходят сотни лет,
я помню мне завещал мой дед.
А на стене его портрет.
Всего того, за что он воевал давно уж нет,
но я помню его завет.
Мы все славянского роду,
в наших сердцах бьётся дух свободы
и пусть в пьяном угаре, но мы все -
братья славяне, среди нас неравных нет,
и пусть сияет жизни свет сквозь года и сотни лет.
Мы все славянского роду,
в наших сердцах бьётся дух свободы,
и пусть в пьяном угаре, но мы все - братья славяне.
Что же с нами происходит,
каждый песнь свою заводит, словно лебедь, рак и щука,
а нужно протянуть лишь руку.
Вы так красивы, но так уродливы душой.
Вы так красивы, но так уродливы душой.
Я вас хотел бы! Обойти десятой стороной.
От слов мне ваших не обидно.
Ведь со снисхождением нужно относиться к таким как вы.
К моральным инвалидам.
Губами вашими желаю вам, вкусить сполна любви медку.
А мёд тот будет на моём х..
В саду кровавых роз
В саду кровавых роз сидел поэт,
Печаль в душе , печаль в глазах,
Чернее ночи его фрак, и тяжело дыханье,
Он прославлял любовь, плевав на все страдания.
Но помутилось вдруг сознанье, и прозвучал вопрос:
Ты тот поэт, что жизнь провёл в саду кровавых роз?
Ты прославлял любовь среди мерцанья фонарей?
Так вот, поэт, ответь теперь,
Зачем ходил сюда ты каждый день?
Ты потерял свой свет в сиянии увядающих аллей,
Давно осталась от тебя лишь тень.
Ты прославлял любовь?
Её порывы безупречны.
Ты кричал - она спасёт, залечит сотни ран.
Но как она ужасна, ты почему-то умолчал.
А сам ведь задыхался от душевных ран.
И этот сад твоей тюрьмою стал.
Подняв глаза поэт сказал:
Я не могу ответить вам
на столь простой вопрос.
Да!
Я тот поэт, что жизнь провёл в саду кровавых роз.
Я каждый раз людей порывы прославлял.
Но я любви, увы... увы её я не познал.
Но не смотря на то, я согревал сердца других людей,
ну разве может что-то быть ценней?
В саду кровавых роз, сидел поэт
Печаль в душе, печаль в глазах,
Чернее ночи его фрак, и тяжело дыханье,
Он прославлял любовь, презрев всю боль,
плевав на все страдания.
А демон задавал один вопрос:
“Ты тот поэт, что жизнь провёл в саду кровавых роз?”
Поэт всё так же отвечал. А демон
вдруг подняв глаза сказал:
“Возможно ты себя этим просто оправдал?”
И фонарей туманный блик скрывал его безумный лик.
Поэт рванул на голос, в надежде образ демона запечатлеть,.
И вот срывает ткань с его лица рука.
Поэт увидел там свои глаза.
В саду кровавых роз, сидел поэт
Печаль в душе, печаль в глазах,
Чернее ночи его фрак и тяжело дыханье,
Он прославлял любовь, испив сполна страдания.
Без устали себя теряя, он задавал себе один вопрос:
Ты тот поэт, что жизнь провёл в саду кровавых роз?
В туманных бликах фонарей мелькнула тень.
Так вот поэт, ответь теперь, зачем ходил сюда ты каждый день ?
В саду кровавых роз сидел поэт, вёл разговор с самим собой.
Ведь сад кровавых роз был соткан, с его стихов и его слов.