В метро в семь утра вошла.Таких нас вошло не мало.«Стоять». «Проходить». «Уважать».Ворчит эскалатор вяло.
На ощупь – полярная ночь.По запаху – мир пошатнулся.На вкус – Рождество манит.Так круг декабря и замкнулся.
Из Внуково на Киевский вокзал
Москва прекрасна!Но как в ней тесно…Громады зданийКрутым навесомСверкают светом.И снег сверкает.Любовь проходит,И мысли тают.
Вид из окна ночью
Ах, как до боли красиво!До слёз! Не могу отвернуться -Боюсь, пропадёт виденье.А мне говорят: «Реальность»…Ну да. Умом понимаю.Но верить по-прежнему сложно,Что всё сотворили рукамиОбычные смертные люди.Иль, может, в них силы вдыхалиВселенские мудрые ветры?А люди, достойные чести,Кружили в потоке творенья,Создавшего мир и Москву?
Москва, 28 сентября
Сегодня закончилось бабье лето.За ночь выпадет жёлтая осень,Первой каплей она размажетОстатки солнца по городу.Проседь
Года увижу я завтрашним утромНа перекрёстках несмытой пыли.И по колено сентябрь завалитУлиц просторы.А автомобили
Взгляд распахнули навстречу ветру.Фары прищурят – бежать устали.Люди – на службу. Детишки– в школу.Кони ж привычные –в пробки встали.
Ностальгия
Санта Клаус… И чужое Рождество…Вновь снежинок не хватает в декабре.Моросящая метель зальёт балкон,Раздирая окна в пасмурной канве.
Их глазницами исплачется закат,В блике лунном Землю снова не найдя.Контур света просочится в поры дня –Бесполезно укрываться от дождя.
Чудо грустное – дождливая зима.Свет – нехватка. Ночь – избыток. Мразь – в душе.То ли дело, век двадцатый… Дед Мороз.И Снегурка. И коняшка из папье-маше.
Брюссель
Запотела улица туманом – не стереть его рукой.В вату белой ночи, носом ткнувшись, приуныли города.Колобок раздумий с носа лиса недомолвок укатилПо дороге отражения простора в многовековое никуда.
Мокрым снегом распугало европейцев утро декабря.Им неведомы меха и радость снегом припорошенных дорог.Мысль нащупать в темноте кромешных дум на перепутье сновНе удастся за вытьём плутающих меж мокрыми красотами ветров.
* * *
Мой пятничный Брюссельчик бесподобен!.На рынке – вишня, сыр и молоко…Мне все здесь мило. При любой погоде.Одна печаль – до дома далеко…
* * *
Брюссельчик маленький такой, хорошенький!Но это, право, ничего,Когда глядишь весною припорошеннойНа инеем покрытое окно.
Крит
Устала отдыхать, хочу домой!Там томный дождь и мутные фасады.Жары объятия, непышные досады…Истомы краски… Птичек водопой…
Из неги Крита поспешу на север,В прохладу милую и тёплые дома.Но, гляньте! В мой Брюссель пришла весна!Раскрылись розы, зацветает клевер…
Париж
Проход оттуда в никудаПодчас неровным закоулкомПотерянности в зябкой,Но сухой весне ПарижаОткликнется теплом воспоминанийСеребряного векаИ мелькнёт знакомствомС добрыми людьми.
Про школу
Люблю тетрадки на пружинках.Писать приятно на изгибах,Что раскрываются опрятно,Квадраты клеток оголяяДевичьим радостным секретам.
Листки простые с бахромоюВ том месте, где была пружинка,Легко ложатся в треугольник,Что отнесет письмо-дразнилкуМальчишке за соседней партой.
Умеет сохранять молчаньеСтраниц, согнутых в треугольник,Тетрадь с пружинкой. ПрисмирённыйДвойной липучкой срез бумаги,Не станет трогать край пружинки.
Не проболтается случайноПро самолётную записку -Ответ на дёрг косички в классе.Ведь правду открывать словами,Чтоб насладиться ей, не стоит.
Вот и буду дальше молчать.
СтихиЯ
Наших веков
Век двадцать первый
В Шерметьево по старинкезахожу в Irish Bar.В двадцатом векетам не раз я сиживала.Фотографиями низкопиксельнымивспоминаются годаДевяностые, лихие.И всё же мы выжили.