Выбрать главу

Владимир Маяковский

СТИХОТВОРЕНИЯ

1926

КРАСНОДАР

Северяне вам наврали о свирепости февральей: про метели,                    про заносы, про мороз розовоносый. Солнце жжет Краснодар, словно щек краснота. Красота! Вымыл все февраль                                  и вымел — не февраль,                    а прачка, и гуляет               мостовыми разная собачка. Подпрыгивают фоксы — показывают фокусы. Кроме лапок,                     вся, как вакса, низко пузом стелется, волочит              вразвалку                              такса длинненькое тельце. Бегут,           трусят дворняжечки — мохнатенькие ляжечки. Лайка           лает,                   взвивши нос, на прохожих Ванечек; пес такой                 уже не пес, это —           одуванчик. Легаши,              сетера́, мопсики, этцетера́. Даже         если                 пара луж, в лужах              сотня солнц юли́тся. Это ж           не собачья глушь, а собачкина столица.

СТРОГО ВОСПРЕЩАЕТСЯ

Погода такая,                      что маю впору. Май —             ерунда.                         Настоящее лето. Радуешься всему:                               носильщику,                                                   контролеру билетов. Руку        само                подымает перо, и сердце               вскипает                             песенным даром. В рай          готов                   расписать перрон Краснодара. Тут бы            запеть                       соловью-трелёру. Настроение —                         китайская чайница! И вдруг              на стене:                            — Задавать вопросы                                                          контролеру строго воспрещается! — И сразу              сердце за удила́, Соловьев                 камнями с ветки. А хочется спросить:                                 — Ну, как дела? Как здоровьице?                            Как детки? — Прошел я,                  глаза                            к земле низя́, только подхихикнул,                                  ища покровительства. И хочется задать вопрос,                                         а нельзя — еще обидятся:                        правительство!

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Вы ушли,                как говорится,                                       в мир иной. Пустота…                  Летите,                               в звезды врезываясь. Ни тебе аванса,                           ни пивной. Трезвость. Нет, Есенин,                     это                           не насмешка,— в горле             горе комом,                                не смешок. Вижу —              взрезанной рукой помешкав, собственных                      костей                                 качаете мешок. — Прекратите!                         Бросьте!                                       Вы в своем уме ли? Дать,          чтоб щеки                           заливал                                         смертельный мел?! Вы ж         такое                 загибать умели, что другой                  на свете                                не умел. Почему?               Зачем?                           Недоуменье смяло. Критики бормочут:                               — Этому вина то     да сё,               а главное,                               что смычки мало,