как в забор дышлом.Воедино сброшировано 12 авторов!— Как же это, родимые, вышло?? —Темь подвалов тиражом беля,залегает знание — и лишьбегает по книжным штабеля́мжирная провинциалка — мышь.А читатели сидят в своей уездной яме,иностранным упиваются, мозги щадя.В Африки вослед за Бенуя́миулетают на своих жилплощадях.Званье — «пролетарские» — нося как эполеты,без ошибок с Пушкина списав про вёсны,выступают пролетарские поэты,развернув рулоны строф повёрстных.Чем вы — пролетарий, уважаемый поэт?Вы с богемой слились 9 лет назад.Ну, скажите, уважаемый пролет,—вы давно динаму видели в глаза?— Извините нас, сермяжных, за стишонок неудачненький.Не хотите под гармошку поплясать ли? —Это, в лапти нарядившись, выступают дачникипод заглавьем — крестьянские писатели.О, сколько нуди такой городимо,от которой мухи падают замертво!Чего только стоит один Радимовс греко-рязанским своим гекзаметром!Разлунивши лысины лачки́,убежденно взявши ручку в ручки,бороденок теребя пучки,честно пишут про Октябрь попутчики.Раньше маленьким казался и Лесков —рядышком с Толстым почти не виден.Ну, скажите мне, в какой же телескопв те недели был бы виден Лидин?!— На Руси одно веселье — пити…—А к питью подай краюху и кусочек сыру.И орут писатели до хрипоты о быте,увлекаясь бытом госиздатовских кассиров.Варят чепуху под клубы трубочного дыма —всякую уху сожрет читатель-Фока.А неписанная жизнь проходит мимоулицею фыркающих о́кон.А вокруг скачут критики в мыле и пене:— Здорово пишут писатели, братцы!— Гений-Казин, Санников-гений…Все замечательно! Рады стараться! —С молотка литература пущена.Где вы, сеятели правды или звезд сиятели?Лишь в четыре этажа халтурщина:Гиза, критика, читаки и писателя.Нынче стала зелень веток в редкость,гол литературы ствол.Чтобы стать поэту крепкой веткой —выкрепите мастерство!