Скрещение острых углов -
Все это, конечно, о нас.
Мы заперты в черной дыре,
Мы сплющены тяжестью зла.
Недаром в гнилом октябре
Ласкала нам шеи пила.
И сколько больной головой
О стенки тюрьмы ни стучи -
Не встанет простор полевой,
Звезда не зажжется в ночи.
По всем измереньям земли
Замкнули мы наше кольцо,
И ползая в серой пыли,
Давно потеряли лицо.
А вспомнить – мы тоже, как те,
Виток совершаем второй.
Быть может, в иной пустоте
Откроемся белой дырой,
И белою розой тогда
Распустимся в чьем-то саду,
Где ныне сочится вода
В бессмысленно-темном году.
19.07.96
Х Х Х
Зима еще покажет
Прокуренные зубы,
Намаемся. Пока же
Не угодить в грозу бы,
Ту, что в начале мая
Воспел товарищ Фет.
…Земля, снега снимая,
Наводит марафет.
Лучи сквозь толщу тучи
Прожгут себе дорогу.
(Так мусорные кучи,
Коль их оценишь строго,
В мораль не пеленая -
Нужны как лопухи:
Стыда ничуть не зная,
Растут из них стихи).
А пьяные стихии
Уже не помнят снега,
И шансы неплохие
У вымытого неба
Забыть комет летучих
Колючие хвосты.
…Весна глядит сквозь тучи.
Глаза ее просты.
16.04.97
Х Х Х
От него остался десяток строк -
Тени елок на лунном слепом снегу.
…Может, был к себе он излишне строг,
Может, просто выдохнул: "Не могу!"
И остаток силы плеснув в бокал,
Что есть духу швырнул на чужой паркет.
Тот, кто в этом какой-либо смысл искал,
Молча лижет мороженого брикет.
Ну а то, что осталось, обмылки слов,
Утекли сквозь пальцы в такую мглу,
Что и сам Хромой, побросав улов,
В страхе жмется лбом к твоему стеклу.
А в стекло равнодушно стучится снег
С нашей, вроде бы утренней стороны.
…Он, оставив нам пустоту во сне,
Очевидно, не знал, что такое сны.
И клубится тьма, течет за порог,
Расползается облаком мыльной тьмы.
…От него остался десяток строк,
Только вот для него не осталось мы.
14.05.97
Майский бред
Полночь. Полная луна
Не торопится домой.
Шкурой дохлого слона
Обернули город мой.
Не звенит лихой трамвай,
Не зудит хмельной комар.
Скажешь: "Ладно, спи давай!"
Но зачем включать кошмар?
Я и сам в подлунной мгле
Чей-то молчаливый глюк,
Из бессмыслицы беглец.
Потому я и не сплю.
Но луны слабеет ток,
Тонкая провисла нить.
…Не додумался никто
Батарейку в ней сменить.
22.05.97
Х Х Х
В.Крапивину
Очевидно, Мастер прав -
Лето кончится нескоро,
Долго меж высоких трав
Будет жить бумажный город,
Долго будет петь труба…
Долго – только все ж не вечно.
Осень вылезет, груба,
Бесприютна и увечна.
Да, конечно, Мастер прав -
Он и сам ведь понимает:
Озверевшие ветра
Шпили башен обломают.
Все пространство затрещит
Под ступнею многотонной.
Зря Хранитель держит щит -
Тот и вовсе из картона.
…Поворачивая мир,
Надо знать, что взятки – гладки,
Что глядят из черных дыр
И торговые палатки,
И паленые стволы,
И ухмылки "семь на восемь",
Что кидают со скалы
Всех, кто не вписался в осень.
Что же, Мастер, нам уйти
На воздушную дорогу?
Ты поможешь нам в пути?
…Это как сбежать с урока.
Но не деться никуда,
Ложь – не спирт, луна – не дыня.
Позади у нас беда,
Впереди у нас – пустыня.
…Есть другой, однако, путь:
Бросив: "Ой, да не грози ты",
Осени в глаза взглянуть,
Не боясь ее визита,
Просто помня: иван-чай
Все ж цветет, и в этом – правда.
…Мастер, ты не отвечай,
Ты спроси.
11.06.97
Х Х Х
Божье слово родится в молчаньи,
Всколыхнет неподвижную воду,
Проплывет меж седыми свечами,
Поднимаясь к высокому своду,
Отразившись от камня стихами,
В изумленных глазах растворится.
На секунду прервется дыханье,
Засветлеют поникшие лица -
На секунду. Их время потушит,
Опуская в привычные беды.
Но останется в согнутых душах
Отзвук древней вселенской победы.
…Стрелки замерли. Стихли трамваи.
Сквозь секунды в нас Вечность глядела.
Так, небесную дверь открывая,
Божье слово зовет Божье дело.
17.07.97
Х Х Х
А.Соловьеву
Что такое стихи – никому неизвестно,
Хоть в продаже стихов и полно.
Завернув, отпускают на вкус и на вес нам
Ритм и рифму, вино и пшено.
Хочешь – будут зевки и кривые ухмылки,
Хочешь – радостный песий оскал,
Чувств объедки и смысла гнилые обмылки -
Словом, все, что ты в них не искал.
Средь бумажных равнин маршируют уроды,
Жестью плоских метафор звеня,
Вьются тучами рифмы бездомной породы.
Покупать ли? И сколько с меня?
А бывает – в торговой какой-нибудь точке,
Меж бутылок и газовых плит
Ты наткнешься на чьи-то неровные строчки -
И тебя обожжет, ослепит,
Опрокинет – и в душу нахлынет иная
Жизнь и боль, в Бесконечность билет.
…Что такое стихи? Да никто же не знает.
Просто ими живут на земле.
18.07.97
Х Х Х
С.Лукьяненко
А новый век форматом нам грозит,
И очень низким (что для данных плохо).
Однако, если посмотреть вблизи,
Окажется – не та ещё эпоха.
Не полетели ёмкие винты,
И копии резервные в кармане,
Но скрюченные пальцы пустоты
Нам делают "козу" и в сумрак манят.
А та, что хочет нас перемолоть,
О чём она назойливо трещит нам?
Да всё о том, что сжавшаяся плоть
Пред духом тьмы мала и беззащитна,
Что пахнет виртуальностью Эдем,
Поскольку рубль начистил цифры баксу,
А в полночь раскалившийся модем
Тебя пошлёт подальше и по факсу.
Не в том беда, что файлы нам потрут
И что заменят монитором небо.
Вот только, встав с похмелья поутру,
Себя не обнаружить в глубине бы,
Где рифма тиража и миража,
Где равенство нуля и единицы,
И где душа, ругаясь и визжа,
Рожает снежно-чистые страницы.
Что ж, радуйся, когда в глазах темно,
Кровь на губах и не хватает мата.
…Ну а когда нам станет всё равно -
Придёт эпоха низкого формата.
17.08.97
Х Х Х
Гарантий нет – есть конь и поле
И грозовые облака,
И эхо предстоящей боли,
И, незаметная дотоле,
На голове твоей рука.
июль 1998