мне слово твое - не для слуха,
но ты не назвал Этот Мир
вместилищем Мертвого Духа.
Да, ты об одном умолчал,
жалея умерших на Небе.
И видится мне по ночам -
я песни слагаю в Эребе.
И вижу тебя среди строк,
вдали от Кромешного Рая...
И снова я тут- одинок,
и снова я тут - одинок,
и снова я там - умираю.
В молитве - в вине и в войне
шепчу безнадежные звуки -
Мария, на Том Стороне
Стань Матерью мне Не На Муки!
Мама Мария! Где я и где ты?
Куда летят наши Синие птицы?
и золотые? С такой высоты
о твердь земную легко разбиться.
1990
РУССКИЙ ВОПРОС
Я и два филолога в скверике гудели.
Я им врал про Пушкина - мол, всего читал.
А они мне говорят - мы на той неделе
чокались с читателем - не тебе чета!
Ты чего себе достал? Нам налей немного ...
Мы вот у Кузнечного купили хлорофос.
Надо все испробовать. Что там пьют у Бога?
Неизвестно. А тренаж упростит вопрос.
Ну. а я им говорю - вы и мне налейте.
Я отраву русскую глотаю тридцать лет,
Скажем, после мышьяка могу играть на флейте,
ну, а после стронция я люблю балет.
Я налил им чистенькой, они мне - хлорофоса.
Обменялись радостью. Тронуло до вен.
Лишь бы только не было у меня поноса.
Этот самый хлорофос слабит, как пурген.
Я спросил филологов о приватизации,
мол, на что рассчитывать может гражданин?
-При опускании бачка - на шум канализации,
и на то, что Маяковский вынул из штанин.
Так они ответили, эти слововеды,
словоблюды пьяные - в мозгах хлорофос.
- Демократам - говорят - не видать победы.
Потому что демократ - тот же кровосос.
Тут уж я не вытерпел - речи ваши низкие
против эволюции и прогресса, блин!
Это вам напукали бабки большевистские.
А они мне говорят - пейте, гражданин!
Я из благодарности рассупонил хавало,
затянул тихонечко гимн эсэсэсэр.
Мне подпели членики Партии Бухаловой.
И слушал нас своей спиной милиционер.
Тут подсел к нам дяденька, социолог признанный.
- Объясните, говорю, Русский нам Вопрос.
Он ответил - это, брат, истина капризная,
Ну тогда, я говорю, пошел-ка ты в Форос!
Тут он взъерепенился и прочел нам лекцию
про соборность русскую, про народовол.
Мол, класс номенклатурщиков потерял эрекцию,
потерял поллюцию старый комсомол.
Все вдруг стали русскими националистами,
двинули в политику доцент и пахан.
Это все описано еще евангелистами.
Да и в ветхой Библии был товарищ Хам.
Это имя общее для борцов за общее.
Тут его я перебил - Это ты даешь!
Вон буржуи русские наше тело тощее
гложут с демократами, аки злая вошь.
Это верно, - он сказал. И мы за это выпили.
А вообще, я резюме предлагаю Вам.
Есть болезнь телесная под названьем сифилис,
и болезнь духовная - по названью Хам.
За границей этого - видимо-невидимо!
Столько Хамов на Земле - не хватает слез!
А в России - больше всех. Что весьма обидно.
В этом заключается Русский наш Вопрос.
Кто в хамунистической состояли партии,
все при власти нынешней - в партии Хапок.
А народ в прострации, в коме и в апатии.
Только толстошеий - хапнул, кто что смог.
Так за разговорами мы три литра выпили,
с чего - не поняли, но шибало в нос.
За Россию чокались, чтоб спаслась от гибели,
и конечно, с гордостью за Родной Вопрос.
Ну, давай, открывай,
и налей - не жалей,
чтоб было все,
как у людей.
1991-93
ОЩУЩЕНИЕ СЕРОГО
Какой кромешною дорогой
мы шли из абсолютной лжи
к Свободе горькой и убогой
и к Правде, купленной за жизнь!
Я пью Свободу, словно водку,
дурею, плачу, матерюсь...
С ноги несбитую колодку
тащу по кочкам через Русь.
И подражая власть имущим,
тщеславной жадностью влеком,
летаю в западные кущи
голодным, нудным простаком.
И в страхе вижу, как Свобода
печет из хлеба русских нив
чудовищ нового народа,
сны разума заполонив.
И снова смуты перманентны,
и власть ворует, пьет и врет...
И снова мы интеллигентны,
и не за нас опять народ.
Живем и прячемся от свету
к стихам и к музыке глухи..
Так трудно написать поэту
простые, ясные стихи.
Мудрим и маемся от дури,
полубезумен разговор...
И вновь со дна житейской бури
всплывает самый мелкий сор.
И нет признания таланту,
и забавляет хамов хам.
И невозможно музыканту
придумать музыку к стихам.
Живем темно и осторожно,
гигантской стала наша клеть...
И прокормиться невозможно,
и разоришься умереть.
О чем поют и по-каковски?-
пол не понять по голосам.
И только горестный Чайковский
возносит душу к небесам.
И снова право глупой силы
маячит где-то невдали...
И только женщины красивы,
и только дети - соль Земли.
1992
КОНЧИЛОСЬ ВРЕМЯ РОКА
Ты задавал ли Творцу вопрос -
в чем перед ним виноват,
шумливый рокер с помойкой волос,
мой меньший, заблудший брат?
Если ты умен и король,
и клево давишь на гриф -
любое слово твое - пароль,
а мощи и задница - миф.
Нашарит народ пророков и распинает их.
Кончилось время Рока,
черная Птица Шока
долбит нас в череп, псих.
Если в штанах у тебя предмет,
а в голове шуруп,
то миллионы незрелых лет,
слыша тебя, умрут.
Ты специально орешь муру,
зная, что стоит фул.
И жрут козлы твоих слов траву,
России даря свой стул.
Сняв от трудов рубаху,
Харон опустил ввело...
Смотри на него без страха.
Это эпоха Баха -
время Рока прошло.
Попробуй спеть, старик, для меня,
чтоб я дослушать смог,
чтобы Чести моей броня
впустила в себя твой слог.
Я жду с надеждой твое кино,
сюжета души струю.
Но ты наливаешь дрянное вино
в стаканы голов хамью.
Прикид не прикроет срама —
эти псалмы - фуфло.