Звучанье струн медноголосых,
Несущих тысячи вопросов
Из незабытого «вчера»…
У обнажённого плеча
В благонадёжно милой позе
Флиртует бархатная роза
С тем, кто ей встреч не назначал…
Как бледен воздух над лицом
В лучах искусственного света!..
И шведский стол полукольцом
С крикливой вязью этикеток.
Вам грустно…
Понимаю Вас,
Вы на балу получужая,
И полумуж полуслова
В лицо Вам бросил…
Запятая…
Нет, многоточие!..
Сейчас
Я Вам Огинского открою,
Я тоже втиснут напоказ
Сюда супругой деловою!
Пусть пробежится полонез
Осенним ветром по берёзам
С чужими чувствами вразрез,
Но в унисон с печальной розой!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Говаривал один поэт:
Не спится мне…
Такая лунность!
И я за тем поэтом вслед
Тянусь продрогшим Гамаюном.
Не спится!
Дремлет тишина
В огнях инертного неона –
Рассыпанные семена
Обескураженного клёна
Вдоль ирреальности газона.
А я реален!
Кровь и плоть,
Дыханье,
Живость,
Нетерпенье,
Желанье
Вновь перебороть
Всесильный камень преткновенья
И рухнуть в мягкую постель,
Перестрогав дневные звуки
В расслабленную канитель
Невстреч,
Незнаний,
Неразлуки,
Недоумений и
Нескуки.
Не спится!
Девушка Весна
Вплетает в косы постоянность
Из недолюбленности в снах
И в жизни…
И ничуть не странно,
Что лунный отсвет по ковру
Не гамаюнит поутру,
А так, нащупывает что-то
Из вседозволенности струн,
Стригущих сердце неполётом…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Ах, ты, май, зелёный май,
Травы бросивший под ноги,
«Кого хочешь, выбирай»
Остаётся без итога!
Я то выбрал, а она
Мне ответила отказом…
И зачем тогда нужна
Утверждающая фраза?
Распускается листва,
Расправляется крылато,
А любовь во всём права,
А любовь не виновата!
Ведь её не приковать
И не нацепить наручник,
У неё такая стать –
Выбирать из лучших лучших…
Хорошо, что намело
Столько зелени по маю,
От неё в душе тепло,
Я и Вам тепла желаю!
И пригоршню доброты,
И на грудь любовный бантик
Чувств естественных, простых,
В то же время элегантных.
Ну, а я уже уплыл,
Улетел в другие дали,
Зацепляясь за углы
Из непрошеной печали…
«»»»»»»»»»»»»»»»
… Луна – посыпушка с лимонною цедрой,
Обкатанный до баскетбольности камень,
И с моря приходят патлатые ветры,
Чтобы пошелестеть тростниками.
А я разве против?
Да нет, ни в какую!
Я тоже участник-свидетель событий
И даже в них мраморной крошкой бликую
Близ тонких шедевров, что создал Пракситель…
… А ночь отступает с мелодией сольной,
В минорные ноты влетает движенье –
Торжественный миг возвращения солнца –
И ветры меняют своё направленье!
А я разве против?
Да нет, ни в какую!
Вплетаясь в единое таинство мира,
Скачу в нём праксителевским сатиром,
О чистой любви по-мальчишьи тоскуя…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Какая тревожная грустность
За нежные страсти свои
В сверкающем облаке чувства,
В блестящей полоске любви!
И я, убелённый годами,
Ходивший сто лет по ножу,
Боюсь прикоснуться руками
К цветному её миражу.
Боюсь, и скрываю от света,
На шаг отступив в темноту,
Поношенные эполеты,
Просроченную мечту.
И, неустремлённый к победе,
Шепчу, не срываясь на крик:
Не нужно влюбляться, миледи,
В того, кто к потерям привык!
Погасим взаимное пламя,
Спланируем с гулких высот
На Землю, любимую нами
За этот безумный полёт!
И мягкое доброе Время
КрылА упакует в чехлы,
Детали любовных полемик
Легко раздробив об углы…
Любовь…
До чего же мне грустно!
Миледи, и Вам тяжело,
Но Время советует чувства
Упрятать за бронестекло…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
… А двести лет тому назад
Во времена Наполеона
Я был Историей зачат
Под сенью трепетного клёна.
А, может, тысяча пятьсот
Стремительно бегущих вёсен
Несли в себе запретный плод
С неординарностью вопросов.
Неважно это… важно то,
Что я живу на белом свете
И наслаждаюсь простотой
Мной лично найденных ответов.
Неважно, сложно или нет
Мне было истины добиться,
Ловя в конце тоннеля свет
В нетерпеливые глазницы.
И вообще, сказал бы я,
Что жизнь штуковина простая,
Когда есть истина своя,
А не насильная, чужая!
И потому, слепив строку,
Пристроив к ней ещё десяток,
Опять готовишься к броску
В мелькающие мимо даты…
И вдруг, подрезаный крылом
Ненужности, непониманья,
Себя сворачиваешь в ком
И ускользаешь колобком
По мысли, вздёрнутой торчком,
В пластичность старого преданья.
Там хорошо!..
Кряжистый люд
Не философствовал, а сеял,
И землю защищал свою,
Не зная мифа об Антее…
Так ведь и я же плод земной,
Способный зримо возродиться!..
И снова время за строкой
Следит и бережной рукой
Чуть-чуть подкрашивает лица…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Гуляют кошки по душе…
А я сижу, читаю книгу
И вижу простенькую фигу
В словесно-буквенном клише.
Прихлопнул томик, зарычал:
Несоответствие какое
Меж виртуалом и тоскою,
Заполонившию реал!
Не вижу букв, не вижу строк,
Одни абзацы кирпичами,
Да точки бряцают ключами,
Закрыв проходы в эпилог!..
Гуляют кошки по душе…
Луна серебряною фишкой,
А я опять сегодня лишний,
Как среди рюмочек фужер!
Вернее, словно абажур
Среди огней на некой сцене,
Где рыцарь щупает колени
Моей маркизе Помпадур.
Я с удивлением смотрю
Начала актов и финалы,
И книга падает в развалы
Дней, лунных по календарю…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Мы не кометы, два земных огня,
Плывущие по плоскости единой!
Стреляешь ты спокойствием в меня,
Я превращаюсь в плавленую глину.
Лепи, что хочешь, я всецело твой!
Моё тепло ничто перед твоею
Горячей обнажённостью, живой,
Без холодка священных скарабеев.
Лепи меня с начального листа!
Возможно, так назначено Судьбою –
Мне возносить тебя на пьедестал,
Чтоб самому тянуться за тобою!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Но, может быть, мы вовсе не огни,
А пара сгустков радужных эмоций,
Затиснутых эпохой «как придётся»
В бегущие пространственные дни?
И, чтобы я нигде не растерял
Свою недооформленную радость,
Ты ненадёжный мой потенциал
Подпитываешь собственным зарядом?
Согласен!
Переполненый тобой,
Когда-нибудь взорвусь я ошалело
И воспою в стихах нагое тело,
Владеющее Разумом и мной!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
По тонкому рвётся, по тонкому,
По самым нестойким местам,
Где время разбито воронками
От взрывов былых мелодрам!
А я не хирург, чтоб залатывать
Чужие саднящие швы,
Свои ещё ноют, проклятые,
Рождая желание выть.
Повою!
И к чёрту стеснение,
Плевать, что я взрослый мужик,
И можно ль принять оскорблением
Стремленье красиво пожить?
Живи!
Я с клубка перепрелого
Сам нитку твою оборвал –
Ищи своё чистое-белое
За грубой реальностью шва!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из поэмы Не люблю...
Это было там, где сосны шли по розовым снегам
Или там, где льнуло море к обнажённым берегам, И наваливалось небо кучей звёзд на города.