А рядышком Вселенная нагая,
Ни мною, ни Землёй несокрушима.
Вот кто лукавить вовсе не намерен!
Живёт Земля или исчезнет прахом,
Ей всё равно, как миру до потери
Моей ещё не ношеной рубахи.
Ему-то да, а мне не всё до корки,
Рубаху жаль мне будет, если время
Сейчас переиначит поговорку
И я в нём пропаду, как глупый лемминг.
Исчезну вдруг с рубахою на теле
И с тою, не надёванной ни разу,
Не понимая, что я есть на деле
И нужен ли я миру в данной фазе…
А мне лукавить томно и приятно –
Курилка жив и по Земле стрекочет,
Подсчитывая солнечные пятна
На женщине.
Раздетой, между прочим…
«»»»»»»»»»»»
Дни рождения приходят и уходят,
Оставляя звон бокалов за столом
И пронзительность не выпитых мелодий
Как обычно, как обычно, на «потом».
Только день не приспособлен к плагиату,
День со днём не состыкуешь без труда
И вперёд не перескакивают даты,
Оставаясь в пережитом навсегда.
Понимаешь, это просто – не поверить
В то, что ты прошёл, проехал, пережил
И выплёскивался волнами на берег
Сквозь житейские дела и рубежи.
Понимаешь, я смиряюсь с тем, что было
И не дёргаю сердечную струну,
И держусь руками крепко за перила,
Чтобы вновь не вконопатиться в волну.
Скатерть выдержит томление закусок,
Пятна выведет поваренная соль,
За столом не чтят прошедших перегрузок,
Каждый дышит – на сегодня он король…
Дни рождения торопятся куда-то,
То назад, а то вперёд, их не поймёшь…
Вдох и выдох не доступны плагиату,
Вдох – надежда,
Выдох – правда,
Между – ложь…
«»»»»»»»»»»»
Я вращаю педали дней
С каждым годом быстрей, сильней,
Время трогает за спиной
Шарик розовый надувной.
Под завязку в нём барахла:
Незаконченные дела,
Недолюбленные сердца
И верёвочка в два конца.
На одном я привязан сам,
А второй на клубке у лет,
Не подвешенных к чудесам,
Их в том шарике просто нет.
Ну и ладно! Переживу,
Не скукожусь лицом в траву,
Понимаю, что на развес
Нехватает на всех чудес.
Нехватало и раньше их:
Синих, розовых, голубых
На бессчётную тьму людей
В бестолковой моей среде.
Все вращают педали, все
Утром лазают по росе
И баюкают за спиной
Шарик розовый надувной.
Или синий. А, может, беж...
Шарик, склеенный из надежд
И расчерченных в клетки дней
Бестолковой судьбы моей...
«»»»»»»»»
© Copyright: Игорь Белкин, 2011
Свидетельство о публикации №111090500055
Хранилище 35
Игорь Белкин
В краю непуганого солнца,
В стране неколотого льда
До снов рукою не дотронься –
Сгорают вмиг и навсегда!
Ссыпая в пропасть снежный шорох,
Страхуя каждый шаг шнуром,
Мы покоряли эти горы,
След в след шагнув, не напролом.
Там, на вершине, места мало,
Но разве кто качал права
На первородном пьедестале
Быть первым ради хвастовства?
А лица бронзовели сами
И вырубался лёд, звеня,
И солнце, шелестя ветрами,
На юг катилось от меня.
На пятачке два на два метра
У чётких кромок ледников
От снов отказывались щедро
Пять здоровенных мужиков.
И ночь шипела бабой Ёжкой,
Закручивая снег в спираль
На тех нехоженых дорожках,
Куда всю жизнь влекла нас даль!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Закрыл глаза на боль людскую,
Задул последнюю свечу:
Я, граждане, не практикую,
Чужие раны не лечу!
Лицо без марлевой повязки,
Душа закрыта на замок,
Я ей читаю на ночь сказки
При занавешенном трюмо.
А как иначе?
Сад посажен,
Построен дом, и внуки в ряд
Коктейль молочный пьют из чашек
С изображеньями котят.
Зачем мне биться понапрасну
С неистребимой тенью зла,
Когда звезда над башней гаснет
Последней порцией тепла?..
Как мало крови в человеке,
Как много в суете сует!..
Мне сердце вырвали ацтеки
На пирамиде прошлых лет.
Внутри торжественно и пусто,
Грудная клетка – барабан,
В который палочками грусти
Стучать мне одному, Судьба…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Электролампочка Луны,
Заякоренная рекою,
Плывёт в загадочные сны
Из непокоя и покоя.
Она в движении – и я,
Я тормознусь – она застынет
На светлой грани бытия
Недорисованной картиной.
Эскизом, значит…
Ну, так что ж,
Мы все, летящие куда-то,
Несовершенство или ложь
В хламидах истин из заплаток.
Не философствую, нет-нет,
А искренне вторгаюсь словом
В незашнурованый пакет
Непонимания людского.
Но в правоте не убеждён –
Не провокация ли это –
Вселять в кого-то личный сон
Из возбуждённостей поэта?
И вшита нужным ли крестом
На полусферу мирозданья
Моя цепочка хромосом,
Сплетёная из состраданья?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
… А что за плечами?
Почти ничего,
Так, ёмкий рюкзак с перетёртыми днями,
Да чувства с натруженными углами
И выпадающие из него…
А что за бровями?
Сплошной кавардак,
Бессмысленность слов и случайность мгновенья,
И медленно гаснущие отраженья,
Те, что я к себе не пришпилил, чудак.
Отдельно они и отдельно лучи,
Стекающие с горизонта познанья
На пройденные второпях расстоянья,
Да их невозвратность --
Хоть волком рычи…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Вот и я говорю, вот и я говорю,
Что способного мыслить нельзя убаюкать
Пустотой пробежавших по календарю
Бестревожных недель и сомнительных звуков!
Всё имеет значенье, имеет свою
Полутёмную или открытую нишу
И готово себя приспособить к житью
Сообразно законов, назначенных свыше.
Здесь загвоздка одна, чёрт её побери!
Если общий курятник принять за основу,
То любой петушок ищет место внутри,
Где теплее и капли не падают с кровли.
Так и я не желаю навозить порог,
На собратьев давлю, чтобы в центре гнездиться, А меня молодой озорной петушок
В глаз клюёт… до чего же противная птица…
Я своё отпахал где-то там, где-то там,
Вам туда никогда не дано проломиться,
Потому что за вами стоит пустота
И неверие в жизнь в голубиных ресницах.
А меня можно выдавить к чёртовой мэ,
Я привык к искаженью любых ситуаций
И, возможно, внутри будет словно в тюрьме,
И не лучше ль к порогу обратно податься?..
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Прилетела пуля в грудь,
Расколола два ребра,
И опять умчалась в путь
Не в «сегодня», во «вчера»!
Чёрт возьми, какая боль!
Хлещет кровь как из ведра.
Бинтовали меня вдоль,
Рылись в лёгком доктора.
Всё срастили, сшили всё,
Только шрамы здесь и там,
Снова жизни колесо
Я раскручиваю к Вам.
Здравствуйте, опять я Ваш!
Нужен или запоздал?
Недосписан я в тираж,
Но успел на карнавал.
Маска к маске тет-а-тет,
Серпантин и конфетти,
Ваш вопрос, мой неответ –
Пуля новая в пути…
«»»»»»»»»»»»»»»»»
Что-то жжётся за ребром…
Может, «Беломорканалом»
Задымил я всё кругом
Так, что продуха не стало?
И сгустилась темнота
До кленового сиропа
Так, что мыслям не протопать
Вдоль извилин ни черта…
Ну, да это всё пустяк,
Пережгутся в сердце нити,
Согласясь на новый шаг
Ради новых «извините»!..
Извините, можно Вас
Пригласить на блюз осенний?..
Те же самые слова
В том же самом изложенье…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Перестроить молекулы тела,